Idade média

A idade e o tempo deitam-se na mesma água
E acordam longe de tudo o que faz o encanto
De dois rios que se atravessam
Seguindo em direcções diferentes
A caminho do mesmo espanto
Cada vez mais distantes
As idades iniciais
Médias
Finais
São tão diferentes disso
Que as acho iguais.

Este morto

Os milénios os séculos as décadas
Os anos os meses os dias as horas
São tão dignos de atenção
Que não temos vida para compreender
O tempo que vivemos
Este morto
Já não vive
Já não lhe digo tu
Não deixes que te matem
O sol e o mar ao largo
Vemos
Deste cemitério
De uma das mais de cem
Cidades
Sempre nos perdemos
Como perde quem
É a ponte mas não sabe
Entre eras e idades
Este morto
Não fala
Fria fronte
Face desentendida
Já não lhe dizem tu
O destino
A nós se reserva.

O silêncio debaixo da touca

À porta do palácio

Já todos foram

No amplo redor
Estremece
Não ter alma
Passado
O tumulto
A paz
Jorros de verão
De água
Eva e o paraíso.

Os teus pecados

Olhas para o espelho e não encontras 

um rosto
o que vês não é o reflexo 
do que conheces
o espelho é uma porta 
aberta para a eternidade
a entrada interdita 
à luz dos olhos
não estavas à espera 
que um espelho fosse
um pensamento 
que podes estilhaçar
mas não consegues 
desarmadilhar
embora penses que há-de haver uma chave
para compreenderes 
o que pode acontecer de mal
a um homem bom
a verdade não tem fechadura.

Os meus poemas

Os meus poemas nem sempre iluminam
Nem sempre obscurecem
Os meus passos
Nem sempre sobem
Nem sempre descem
Escarpas
Escadas
A minha imaginação
Nem sempre se perde
Nem sempre me perde
Atalhos
O meu mundo nem sempre aparece
Nem sempre o reconheço
Recônditos de asas
Repouso
Um pouco por toda a parte
O meu diário nem sempre é aquilo
Em que escrevo
Nem sempre escrito
Nem sempre apagado
A minha aventura nem sempre no espaço
Poemas atraem
O futuro
O seu calor nem sempre mata
Ilha
No crepúsculo
Nem sempre
A montanha
Atrás de outra
Nem sempre perdi o cavalo
Nem sempre ouvi
Uivos.

Canção do tempo perdido

Hoje acordei de manhã

E acordei bem

A última é a melhor

Se não for a que lá vem

Canto para quem não está

e não canto para ninguém

Para cantar não é preciso

Mais do que a voz que se tem

Palavras leva-as o vento

Se a memória o deixar

Que nem tudo o tempo leva

Nem tudo há-de levar

Canção do tempo perdido

Não te percas a escutar

Se não tiveres ouvido

Para as horas a passar.

Agora dava-me jeito

Agora dava-me jeito escrever um poema

Preferencialmente o poema que toda a gente

Gostaria de ter escrito

E dava-me jeito sentir um grande amor

Pela humanidade

Preferencialmente pelo desgraçado

Que perdeu tudo o que ganhou com o suor

De uma vida de trabalhos honestos

Para financiar uma guerra de mafiosos

Extorcionistas

Dava-me jeito sentir que sou um herói

Na luta contra o mal e o terror

Dava-me jeito não sentir esta dor

Que dói

Porque nada sinto

Dava-me jeito sentir o que penso

E escrever o que sinto

Mas só penso o que sinto 
E não sinto o que minto.

A Poesia e os malfeitores

Onde medra a anomia
É farta a vilanagem
O que não é feito com arte
Não é bem feito
Onde há arte
Há poesia
Não há crime perfeito
E se existisse
A arte não seria
A puta
Que o parisse
Se a arte tem defeito
Ainda ninguém o disse.