Sentimentos

A velha catedral não tem culpa

De imponência calada

Padece tudo

Sem dor nem queixa

Nada

Lhe faz mossa

Nos degraus da entrada

Uma miúda triste

Descansa ou morta

Dorme ou morre

Tatuada

Sem que ninguém

Se interrogue

Sobre os segredos

Ou que sonhos

Guarda.

Bendigo-te

                                                                                                 
Em nossos cios
O abismo
Dos nossos rios
O sol
Dos dedos
O limiar
Perfeito
Um desejo
Sem leito.
                                                                                                                       

Salvo erro

                                                                                                                                                                      Não
Não está tudo errado
Salvo erro
Só o homem erra
Não há erro no céu
Nem na terra
No mar
No cão que ferra
A dor
O princípio e o fim
A eternidade
Nenhum erro encerra
E o prazer
Também não
Nem a tristeza
Nem a alegria
Que erro pode haver na noite
E no dia
Na vida
E na morte?                                                                                                                                                                               

Em chamas imensas

De um fundo nocturno
Mas iluminado
Flamejam pontos
De luz
Muito distante
É tudo tão suave
E encantado
E o fogo das estrelas
Tão calmante
Que o mar 
 Nem por um instante
Parece que não é
Gigante
A minha rua estreita
Não termina
Aqui
Na praceta
Sobre duas palmeiras
Inclinadas
Em
Vê
Chamas imensas
Drapejam ao vento
Como pavilhões em tiras
De navio encalhado
Nas mentiras.

Mas do que gosto mais

Gosto de estar com a gente

De jogar e de viver

Simplesmente

Respirar

Andar pelo campo

E pela cidade

Gosto da alegria

E gosto de cantar

De recordar

Da volúpia de imaginar

E compreender

A tristeza

Do que já não existe

Da miragem

Do futuro

Mas não gosto de pensar

Que tudo

É triste

Até a liberdade

Em certos momentos

Não serve para nada

Talvez seja uma ilusão

A tristeza

Um erro

Mas do que gosto mais

É da ficção

Do meu desterro

O sofrimento de imaginar

Tantos sentidos agrilhoados

Por alguma razão

E ter como prémio

A solidão.

Uma voz que me chama

Uma voz que se ergue
Na noite cerrada
Mais doce e mais leve
Que um grama de nada
E tão bem a ouço
À voz amada
Tão bem encanta
A madrugada
Tão bem se estende
Para o dia
Mais sede e mais fome
Que a alegria
Chama
Sabe o meu nome
Arde
E não está queimada
Mais cedo e mais tarde
Que o tempo
Cresce
E não foi plantada.
                                                                                                                                                                               

As coisas excedem a vida

 
As coisas excedem a vida
Por onde vou
Pela cidade desde sempre prometida
Eu passo
A vida excede as coisas
E o meu passo
Não basta à vida
Tudo o que faço
A vida excede largamente
O que não faço.

Os aniversários das estrelas

Quando pelas noites de verão

Sem iguais

Caminhava olhando para o firmamento

Ouvia no escuro dos matagais

Silêncios entrecortados

Pelo meu pensamento

Criança como era

Porém sem medo

Fantasiava o céu

Sentia já a aurora

Na aragem que agitava o arvoredo

Nenhum espectáculo a esse

Se compara

Digam o que disserem

Coisa rara

As estrelas sabiam

Que eu não tinha idade.