Ave da alegria

Essa ave será

rara

um dia

que ninguém diz

nas estórias

que a fantasia

à mesa da taberna

ou bar

ou como lhe chamam

ave da alegria

de todos os caçadores

da morte

nos sorrirá

e nós

morcões continuaremos.

A minha guitarra

A minha guitarra vai sempre
comigo

não se faz rogada
toco-lhe o umbigo
e ela me agarra
transfigurada

de esperança

é feita

de dor
cantada

A minha guitarra leva-me
pela mão
com que lhe toco

no coração
se quero farra

se a provoco
ela é perfeita
na reacção

Mas se estou triste
ela me solta
e me canta
e me escolta
e resiste
e pinta a manta
de tons profundos
nunca está cansada
a minha guitarra.

O poeta declara por sua honra

O poeta declara por sua honra
Que não sabe 
Onde ouvirás sinos de palavra
Se nos sulcos de mãos limpas
Ou se é pouco ou nada estares
Disponível para azares
Se não os procurares

Que por envergares traje
E barrete napoleónicos
Ainda menos figura fazes
Do que uma cavalgadura

Que quem espera ser servido
Só conhecerá os manjares
Do que é requerido

Se o esperar é muito mais
Que o desdenhar
Incomparável é procurar

Que ao sábio se consinta 
Invocar cepticismo
E que aos demais 
A ignorância
Seja tolerada…
… … … … … 

Sedutora

Nos olhos 

de sempre

de pura 

luz

de algum momento 

do dia

alguém 

não ignora

que sonho és tu.

Não sei se me compreendes

Se compreendesses o que eu sinto
Quando a imperatriz despe o único manto
Que a resguardava da história de amor
Que veio a acontecer
No maior dos segredos
Apenas partilhada com imenso prazer
Com os pássaros dos jardins
Que a imitavam
E propalavam alegremente
Em deslumbrantes gorjeios…

Se não me compreendes
Não me compreendas
Não sei se me compreendes.

Poema adiado

A minha vida

tem sido uma tentativa

de poema

que dissipe o que houver

entre o olhar

e a cegueira

não transforme

ao ser

poema seja

inteligência

de quem não sabe

e não mente

seja

audível

para surdos

ao que gera silêncios

por onde o pensamento

se evade

o corpo

alguma vez

triunfe

do inenarrável

das prisões

de palavras

como a aurora

se erga

e ilumine

este vasto cemitério.

Escrevo este poema porque

Escrevo este poema porque

Estou com um livro na mão

Passei o dia a ler

notícias

e a pensar

Tenho passado

metade da vida a ler

notícias

e outra metade a olhar

para o mundo

que não pára

de me surpreender

Escrevo este poema

porque

o tempo que não sobrou

passei-o

a viver

se é que isso importa

e se não importa

escusado será dizer.

Desçamos à terra

Que o vão seja a forma

de um apenas

e haja forma de o ser

manter raízes

que a dor de saber

que nos condenas

oh, Deus! É uma dor

por aquilo que não dizes.

Não busco canto nem

dia perfeito

não busco nada

no que aparece

a maior parte

é este meu defeito

de acreditar

naquilo que acontece.

Como se a própria vida

 me traísse

embora eu pense

que o traidor sou eu

tenho pena por tudo

o que não disse

melancolia

pelo que morreu.

Estranha esta alegria

de estar vivo

estranho mundo

sob estranho céu

a minha vida

ganha algum sentido

se penso no sentido

que perdeu.