É preciso entoar

Preciso escrever que
Nem era preciso escrever
Porque nada existe
Que não tenha voz 
Pelo menos
Que não diz
Que não seja gesto
Pelo menos
Que não seja nariz
Pelo menos
Que não seja sombra 
Pelo menos
Que não seja raiz que
Dizemos
Ou simplesmente
Sabemos que 
Não sabemos
Ou apenas ignoramos
A origem
Que não seja força
Pelo menos
Que não seja morte
Entoação
Nem que seja 
Ao vento
Caravela de letras
Entoada
Ao mar da sorte
Uma canção
Ao destino
Pode ser
Um cântico
Pode erguer 
O peso de partir
À leveza de chegar.

Alma de sem abrigo

Este silêncio
se ouve
na asa partida
do vento
a arrancar penas
à vida
pelas ruas da amargura
alma sem guarida
nem pelos sagrados sinais
o eterno
sela as portas do inferno
e abre as celestiais.

Templo de sombras

Busco as sombras porque a luz fere

para ver mas nem tanto

e para não morrer

por enquanto

descubro com prazer

alguns horizontes de toupeira

nesta galeria labiríntica

da maçã.

Assim fala o vulcão

No dia em que as moscas e as ervas

e os grãos de pó

bailavam ao sol da tarde

opinando e dando ordens entre si

como grandes senhores de tempos remotos

que sem esforço nem talento

gerem a seu bel prazer

o que julgam ser

mas não é

sentiu-se um abalo

quando o vulcão se queixou

tenho de me sacrificar

porque já não aguento mais

para vós é fácil

flores passarinhos gasosas améns

mas eu não vou em procissões

para chegar onde está o verme

não sabem nem imaginam

a força e o esforço

que tenho de fazer

a rosa e o jasmim tão delicados

quase nem acordam

e ao vento dizem sempre sim

mas eu não tenho aliados

estão todos aliados

contra mim

mas agora que pus a cabeça de fora

vão ter de me ouvir

até ao fim

desprezo-vos

e

ao deus que explorais

vis animais.

O Poeta e a Pena

O poeta não se acobarda

por mais que lhe arda

hoje

diante dos incendiários

não foge

nem esconde

da guerra

da verdade

o amor à terra

o poeta tem numa mão

a espada

com que responde

e na outra a pena.

As verdades e a verdade

Sabemos quais são as verdades que contam

as dores e as alegrias de que é feita a vida

e é por elas que nos sujeitamos na esperança

sempre traída

de nos deixarem viver de verdade

de não precisarem de nós

para levarem de vencida

a maldade

sabemos que não nos deixam em liberdade

nem depois de aprendermos a obedecer

convenientemente

porque há um preço para a vida

e para as verdades da vida que contam

as dores e as alegrias de que é feita a vida

e é por elas que nos sujeitamos na esperança

sempre traída

que nos desvanece o sonho

as verdades não chegam para viver de verdade

não nos roubem a verdade

enquanto nos iludem com verdades.

Grandiosas falácias

Arrebatado por uma mística de

sábios e artistas

cansei dos prosaísmos

da ordem unida

até as coisas chãs

me pareciam interessantes

ao partir

de improviso

para a cidade dos estudantes

acreditando habitá-la

como um refúgio

do meu aborrecimento

foi breve

o tempo

de viver um sonho

que era interminável

e deparei com monumentalidades

e sistemas sacerdotais

de corifeus paternalistas

de braços abertos a seguidistas

canonistas catequistas
oportunistas

e outros que tais

porém apreciei mais

do imaginário enredo

o cavaleiro que eu era

sem cavalo e sem medo

nem credenciais

convivendo com a fera

dos sagrados sinais

e andava eu nem sei

como não esmagado

pela brutal teia de problemas

e batalhas

que invoquei D. Quixote

e logo vi em debandada

nuvens e nuvens de ameaças

tornando-se claro o céu

melhor se vê que a terra

é um perigo para quem vive

de grandiosas falácias.

Nada mais que o mundo

É pouco nada mais que o mundo é pouco um pouco mais que o mundo não chega para quem quer mais o mundo é pouco o mundo é louco de mais é pouco preciso mais.

Dei-me ao cuidado

Toda a vida em redor me inspira
cuidados

nenhum de nós tem a cabeça

completamente fora

(ainda que ignore

da própria larva

a lavra

e a dor)

da água que nos afoga

do lugar

no sono

a tormenta de muitos

parece inextrincável

a salvação

o que vive

com ou sem memória

do que fica

depositado no campo

dei-me ao cuidado

expressão triste

mas verdadeira

a vida existe

não tem outra maneira.

Uma desgraça com seu encanto

Não há poema

que te mereça

nem a luz que fica

depois

as palavras

são tudo o que resta

uma desgraça

com seu encanto.

A poesia do vento

O mar ergue-se
sobre o horizonte abandonado
na escuridão
pela memória da luz
à porta do castelo de vento
as sombras perguntam
numa língua inconcebível
de que serve escrever
nas velas.

Rios tortos

Todas as árvores fixaram o meu olhar

e fizeram-me sentir

deixaram-me a chorar

O brilho do estio

naufraga a ave

de pio fatigado

descarnado

de um cadáver adiado
em pedaços

os meus pensamentos

sem leveza 
para chegar ao céu

acercam-se da terra

que os alimenta

de rios mortos.

Carlos Ricardo Soares 08.02.2017

Saudade

Minha tristeza
ter vivido
como sonharia
sem poder
vencer
o futuro
desconhecido
do que havia
nunca o imaginado 
tempo 
parasse
a recuperar o perdido.

Algum modo ou forma de verdade

Se eu fosse demolidor diria

felizes os que têm prazer de ler o que escrevo

porque são justos e belos

e sãos e santos

e inteligentes e sensatos

e quase perfeitos

mais do que eu

mas escrevo sem recriminações

não como um juiz

nem como um réu

escrevo como um ignorante

que aspira à sabedoria

como um cego

que aspira à visão

como um forte

que não tolera a força

mais do que um fraco

que não se resigna a qualquer sujeição

escrevo como um crente

a esperança e o amor

a racionalidade e a poesia

a expressão de algum modo ou forma

de verdade.

O que nasce sem ser semeado

                      

Para haverdes sonhado
o que esperais
sem ser semeado
o dia 
dessanguentado
pelas mãos 
da noite deâmbula
vos será dado
bálsamo
da melhor oração 
quando houverdes o alecrim
dourado
não será pelo vento 
mutilado.

Palavras que ofereço

O torturador de palavras

O seguidor de palavras

O escravo das palavras

O senhor das palavras

O amante das palavras

O inimigo das palavras

O sem palavras...

Para ser científico

Sou contra  todas as tentativas de "imposição" de crenças, religiosas, científicas, filosóficas, ideológicas... Mas o que é mais corrente é isso: todos, desde os ateus aos cépticos, não param de tentar "expandir" a sua fé. 
Na ciência é a mesma diligência. E por aí fora. 
Mas eu sou contra isso, porque sou preguiçoso e não me preocupo com a sorte das pessoas após a vida. 
A brincar que o diga, preocupo-me com a sorte dos vivos, tanto daqueles que são vivos de mais como daqueles que são vivos o suficiente para viverem à custa dos menos vivos, ou dos mortos.
A minha preguiça tem a ver com isso, com a preocupação que tanta gente que me não conhece tem por mim. Eles são escritores, poetas, cientistas, papas, políticos, militares, médicos, professores, juízes, polícias, cantores, construtores de automóveis e de aviões, farmacológicas, etc., etc.. 
Habituado, como estou, desde que nasci, a ver tanta gente envolvida em "guerras" e em "pazes" por minha causa, deixei de me preocupar. Afinal, não preciso de me preocupar. 
Mas preocupo-me porque quero paz e liberdade, não quero que me forcem a ser feliz, não quero que sejam infelizes só porque eu não me vou salvar.
Enfim, a minha preguiça não vai tão longe que eu não queira dialogar. 
Então, sempre que me aparece um artista, um cientista, um "iluminado", um político...que me quer salvar, eu agradeço e peço apenas uma coisa em troca de ouvir: que me deixem falar tanto quanto os ouça. 
E marco no relógio. Para ser científico. 
Assim, eu tenho alguma certeza de estar de igual para igual.

Entre nós

Não há nada 
para decifrar
pergunta nenhuma 
para responder
se a felicidade é 
um não problema
se a competência
para escolher 
o melhor
é uma forma desajeitada
de pensar 
para além de nós.

Vem

Vem pernoitar no escuro

até onde só eu

te encontre

no silêncio

até onde só tu

me ouças

na doçura

até onde só nós

estejamos

na música

até onde 
só nada ouçamos

na loucura

até onde só nós 
chegamos.

Todos nos lembramos e não sabemos

Todos nos lembramos 
de algum dia salvo
de não ser verdade
que continua a matar-nos
de saudade
na eternidade da espera.

Não há volta a dar

A verdade é esta

a ciência e a tecnologia substituem tudo

com muita velocidade

mas nenhuma ciência restitui a minha vontade

cura a minha melancolia

a minha saudade

nenhuma ciência ou filosofia

me devolve aquele mundo

a minha verdade

de ser feliz

o indescritível prazer

de estar na eternidade

como num quadro emoldurado

de tudo o que é preciso

para que a mudança só acontecesse

a meu gosto

e eu de todos e tudo

dispensasse um juízo

nenhuma ciência filosofia arte

ou religião

nenhum conhecimento ou ação

me devolve a paixão

do que era preciso

para ser feliz

nada agora

olhando com todos os olhos

construídos

de esforços para o merecer

é o que eu queria

tudo me foi sendo negado

em nome de algo

que eu devia

fui sendo educado

e sofria

na promessa de que valia a pena

se valeu para os outros

não valeu para mim.

Parar não é morrer

 Não tombem pássaros

em voo cansado

nem muito ao de leve 
toquem
das ondas a frescura
da miragem breve
do velame assombrado
da nau amargura

até passar

o mar

a liberdade
arrebatará 

os mensageiros 
da tarde.

Maldito dever

Acabei por ter de fazer

o que nunca quis

deixar a estrada

o caminho que fiz

a fantasia da natureza

amada

com seus relógios

de sol e de lua

e de água

seus ritmos de frio

calor e chuva

e trovoada

seus perigos selvagens

encantos e miragens

em troca de nada

deixei tudo

que me fazia feliz

porque tinha de ser.

Maldito dever.

Já há muito que não escrevo

Há muito que não escrevo

a folgar do longo tempo

em que escrevia 
para me inventar

na indomável imensidão

das palavras

iluminar a vista
com a visão
que argamassa 
átomos
em sóis sobre as muralhas
de cada dia.

Estereótipos

Na enseada inclemente

da memória
a noite assombrada 
e o luar 
da história.

Vício de errar

Errar quem quer
se todos buscam acerto?
quem quer seguir caminho contrário
para longe
se o que procura
é perto?
quem se anima por ter-se perdido
se queria outro objetivo?
se a experiência ensina
que o erro é caminho
andado
para o acerto
quanto mais viciante é
ao buscar pedra
encontrar ouro
do que ao buscar ouro
encontrar pedra?
então por que o erro está
não em encontrar ouro
mas pedra?

Todas as palavras são inúteis

A atmosfera repousante é o estímulo

que arranca de ti todos os sonhos reprimidos

julgas que já viveste na esperança o suficiente

para saberes

que a vida está do lado de lá de uma cortina

invisível e impalpável

mas que quase se sente

que te separa dos sonhos

menos do que uma linha

imaginária

não mais do que uma sensação incerta

de que tão pouco ou nada mais bastaria

(quando se fala em magia

não há quem não entenda)

tens todas as recordações para seres feliz

para que aconteça a esperança

que nem sequer sabes dizer

porque a esperança não é coisa

que possa ser.

Não me ensines a chorar

Tenho um respeito profundo

por quem morre de desgosto

não me ensines a imaginar

como se sobrevive

a tanta tragédia

a solidão tem contornos inimagináveis

nessa parte do mundo

que fica oculta

cá dentro de nós

onde ninguém vê

já me senti perdido

mas a maior tragédia não sei qual é

embora suspeite que seja

a dos outros

dos que morrem

e dos que vivem sós.