Não há volta a dar

A verdade é esta

a ciência e a tecnologia substituem tudo

com muita velocidade

mas nenhuma ciência restitui a minha vontade

cura a minha melancolia

a minha saudade

nenhuma ciência ou filosofia

me devolve aquele mundo

a minha verdade

de ser feliz

o indescritível prazer

de estar na eternidade

como num quadro emoldurado

de tudo o que é preciso

para que a mudança só acontecesse

a meu gosto

e eu de todos e tudo

dispensasse um juízo

nenhuma ciência filosofia arte

ou religião

nenhum conhecimento ou ação

me devolve a paixão

do que era preciso

para ser feliz

nada agora

olhando com todos os olhos

construídos

de esforços para o merecer

é o que eu queria

tudo me foi sendo negado

em nome de algo

que eu devia

fui sendo educado

e sofria

na promessa de que valia a pena

se valeu para os outros

não valeu para mim.

Parar não é morrer

 Não tombem pássaros

em voo cansado

nem muito ao de leve 
toquem
das ondas a frescura
da miragem breve
do velame assombrado
da nau amargura

até passar

o mar

a liberdade
arrebatará 

os mensageiros 
da tarde.

Maldito dever

Acabei por ter de fazer

o que nunca quis

deixar a estrada

o caminho que fiz

a fantasia da natureza

amada

com seus relógios

de sol e de lua

e de água

seus ritmos de frio

calor e chuva

e trovoada

seus perigos selvagens

encantos e miragens

em troca de nada

deixei tudo

que me fazia feliz

porque tinha de ser.

Maldito dever.

Já há muito que não escrevo

Há muito que não escrevo

a folgar do longo tempo

em que escrevia 
para me inventar

na indomável imensidão

das palavras

iluminar a vista
com a visão
que argamassa 
átomos
em sóis sobre as muralhas
de cada dia.

Estereótipos

Na enseada inclemente

da memória
a noite assombrada 
e o luar 
da história.

Vício de errar

Errar quem quer
se todos buscam acerto?
quem quer seguir caminho contrário
para longe
se o que procura
é perto?
quem se anima por ter-se perdido
se queria outro objetivo?
se a experiência ensina
que o erro é caminho
andado
para o acerto
quanto mais viciante é
ao buscar pedra
encontrar ouro
do que ao buscar ouro
encontrar pedra?
então por que o erro está
não em encontrar ouro
mas pedra?

Todas as palavras são inúteis

A atmosfera repousante é o estímulo

que arranca de ti todos os sonhos reprimidos

julgas que já viveste na esperança o suficiente

para saberes

que a vida está do lado de lá de uma cortina

invisível e impalpável

mas que quase se sente

que te separa dos sonhos

menos do que uma linha

imaginária

não mais do que uma sensação incerta

de que tão pouco ou nada mais bastaria

(quando se fala em magia

não há quem não entenda)

tens todas as recordações para seres feliz

para que aconteça a esperança

que nem sequer sabes dizer

porque a esperança não é coisa

que possa ser.

Não me ensines a chorar

Tenho um respeito profundo

por quem morre de desgosto

não me ensines a imaginar

como se sobrevive

a tanta tragédia

a solidão tem contornos inimagináveis

nessa parte do mundo

que fica oculta

cá dentro de nós

onde ninguém vê

já me senti perdido

mas a maior tragédia não sei qual é

embora suspeite que seja

a dos outros

dos que morrem

e dos que vivem sós.

Ladrões da alegria

Declinam as horas
e o relógio insone  
às voltas
de olhos fechados 
sem horizontes

os ladrões da alegria 
já estão condenados
os sentidos

o dia

o que sinto

o que existe

a fantasia

o olhar 

de cada ausência 
do que parece

aguardar

surgir 
da sua clausura

como uma prece
com vontade

futura

o silêncio 

em que julgo ouvir

versos 
que não escrevo.

O rosto

De que          falamos 
quando 

                       falamos 
de              amor

de que ponto 

da nossa natureza

                  quando 
o amor fala
estamos 
suspensos de         
que bem

lembrados

de que alianças

e esperanças?

A voz em ponto de poesia - Palavras de amor

O que importa e o que não

Dos olhos inundados
do momento
estremece

pensativa
a profundidade
do mar
na garganta
da vida
a afagar
a saudade.

A danada da poesia

A danada da poesia

(como é danada)

água

(nunca estagnada)

em todo o lugar

tudo cria

(e tudo estraga)

penetra até ao fogo da terra

e queima

sobe até ao frio dos céus

e gela

pelo caminho ameno

anela

e silencia

para que se ouça o acontecer

desta feita 
a poesia

(indisposta com o simulacro)
do Natal

que ama os bons

meteu-se com os que se fazem passar

por bons

(que odeia)

e acha que é imperioso ouvir mais

os outros maus

(que odeia menos que aqueles)

que não querem enganar.

Se chegares

Porque o amor não é 

a mais vulgar das felicidades
é sobreviver à derrota
e ter alguma ilusão temporária
do perpétuo

o que sabemos é uma fonte
e o que temos
um baralho

de máquinas ruidosas

que destroem 

vertiginosamente

para serem úteis 

aos mortos que não pensam

nem sentem

porque o amor é 

a incompreensível verdade

que nos desgosta 

tanto

que nos mata 

de saudade

sem esperança

a mais vulgar das felicidades

não existe.

Ainda o encanto

Ainda as tuas mãos
ainda a tua voz
ainda o jeito sagrado
de seres profana
como nós.

Não sou daqui

Quando morro

nunca 
é para sempre

já morri mil vezes

mil

e o que me liberta

é sempre

 a mais insuspeita

das insignificâncias

talvez a foz de um rio

onde há um porto

que é lisboa

em mim

a partir

de antigamente

para sempre

porque sim.

Sentirás

O sol tem um caminho

o poeta não

vai à aventura

e quando a memória

não ajuda

pede ao futuro

que  não se repita

a história

o poeta dá

ao presente

a voz

de quem não grita

mas sente

a razão

mais que a dor

dos nós

da mentira

o tempo silencia

mas o poeta

canta

o amor

que levanta

maior

mais que grande

o poeta

expande

bem de todos

a força da palavra

que a todos aproveita.

Tanto tanto doer

Me dói esta voz
de tanto cantar
as mãos e os dedos

de tanto tocar
me dói a guitarra
de tanto agarrar

a vida me dói
de tanto morrer
me dói o silêncio

de tanto escutar
o tempo e a cabeça
de tanto pensar

me dói o sonho
de tanto acordar
tudo me dói

de tanto não ser
me dói o que é bom
de tanto esperar

me dói a promessa
de tanto fazer
me dói o gosto

de tanto provar
me dói o prazer
de tanto viver

me dói o dia
de tanto nascer
me dói os rios

de tanto mar
me dói o céu
de tanto olhar

me dói dizer
de tanto calar
me dói ser

de tanto amar
me dói querer
de tanto ser

me dói não ter
o prazer de te comer.

Palavras de amor

Escrevo à viva força

que as palavras não me obedecem

e sem eu querer por vezes

florescem

bem mais do que confio

que frutos dessem

o poema

acaba sempre por ser

o que não quero

uma verdade

mas

que não me agrada

uma palavra que

para desespero

se atravessa

e quebra a toada

o poema

fica

sempre fora de mim

a fazer-me sentir

prisioneiro

da própria liberdade

o mundo não é

lugar recomendável

para quem sonha

há inquietação até

na alegria

como se não houvesse

inocência

nem nos sacrifícios

para deixar de ser

atormentado

pelo mundo demónio

e carne

quando me abandonaram

senti que estava finalmente

livre

mas não supus

nem imaginei

sequer por um momento

que estivesse só

com o silêncio dos meus passos

numa visão irreversível

do mundo vazio

sem ti.

Estás a ouvir

Os nossos pensamentos nada podem

nada são

as possíveis palavras

num deserto

sem bússola

beija-me

precisamos mais do que palavras

para sairmos da prisão

de palavras.

Sentir cansa

Cada vez sinto menos

Tanto menos

Quanto mais

Penso

Cada vez penso mais

Tanto mais

Quanto menos

Sinto

Sentir cansa

Sentir muito cansa

Imenso

E para aliviar

Penso

Sem descanso.

A luz

A luz é diáfana

a manhã sinto-a

minha

o ar

pela primeira vez penso-o

mais íntimo do que nunca

Esta relação química literalmente

com o mundo

é a mais encantadora das histórias

das mais imaginárias

e não menos destituídas de fantasia

A minha atenção vibra com o que me envolve

O pior é a carga dos pensamentos

A agenda e não só

Tenho compromissos

E o menor deles não é o compromisso que tenho com a verdade

Para onde quer que vá
não consigo escapar a mim mesmo. 

Morrer de amores

O que sobrevive 
à pré-história do amor 
o amor
a história do amor
ou as razões para morrer 
de amores?

Como nunca

O mais difícil  
são as distâncias
de impossíveis palavras 
no lugar do que é dito
escutar fonemas
como outras águas
brotando 
de um invólucro fissurado 
ver que há o fora das coisas
e que não é possível
falar das coisas por dentro
por não terem lá nada
ou nada mais
que o nosso pensamento
de ausências
difíceis.