Poeta

É assim que o poeta é 
a motivação do poeta é 
do mais sagrado 

há 
quem o tome por louco 
que diz coisas estranhas
quem o não entenda
quem se ria
quem desdenhe
quem tolere

o poeta "trabalha pro bono"
por vezes com sacrifício da própria vida
a sua motivação não o implica com a desumanidade
nem com os ataques mortíferos e destruidores à natureza
nem com a ignorância e o amorfismo

o poeta não pretende roubar nada
nem tirar nada a ninguém
nem pretende ficar calado e quieto
quando é preciso ser alguém.

Como se nada fosse

Há-de haver sempre uma atriz

ou um ator

no lugar onde o teu pensamento

é a forma de alguma dor

que atua

que é tua

que é a tua

de alguém ou de ninguém

à deriva no sem fim

em que tudo se dilui

tão abruptamente quanto a solidão

do silêncio e do frio

da ignorância

dos séculos erodidos

expõe

seus ossos tristes

esbugados

rochedos carcomidos

que o sol devora calmamente

como se nada fosse

como sempre.

O poder da literatura

A literatura (da poesia ao ensaio, passando pelo romance e pela profecia, adivinhação, ladainha, canção, fado, escárnio, maldizer, drama de faca e alguidar, relatos, de viagens, de todo o tipo de crónicas e de policiais, até às orações e sermões e elogios...) permite uma expressão verbal, praticamente sem limites, de todo o tipo de representação ou signo, sem condicionamentos de lógica, sentido, significado, noção, conceito, moral, licitude, virtude, respeito, dever, etc.

À literatura nada é vedado, nem a invenção, nem a mentira, nem a verdade, sobretudo aquela verdade em que tanto se vive, que é uma verdade feita de falsidades, hipocrisias e mentiras. Na minha biblioteca de filosofia e de ciência e mesmo de uma grande parte da literatura (bem comportada) é tudo tão convencional, tão conceitual, tão voltado para o objeto que pouca diferença faz ler um livro escrito há mil anos ou um acabado de sair. Dá a impressão de que a vida e a história, as traições, as trapaças, o assédio, o incesto, as vigarices, os roubos, as violações, as escravaturas, as guerras ocultas, os ódios inconfessáveis, os fantasmas invencíveis que atormentam até os mais esclarecidos filósofos e cientistas, as verdadeiras dores e misérias humanas, da guerra e da discriminação que tantas pessoas sofrem...dá a impressão de que nada disso acontece. Tudo é transformado em conceito abstrato, ou seja, em nada mais do que ideia.

A literatura pode, e muitas vezes tem-no conseguido, "falar" da vida como ela é, sem estar subjugada sequer a qualquer dever de "falar" e, menos ainda, de "falar" como deve ser.

Tudo é susceptível de ser utilizado, tocado, tratado ou maltratado, incorporado, atacado, "destruído", pela literatura, que pode ser usada como arma impiedosamente letal de religiões e de costumes e, quantas vezes, de pessoas já mortas, ressuscitando-as em memórias para as poder matar as vezes que for preciso... ou amar sem limites.

Na minha biblioteca de filosofia e de ciências e de literatura, só alguns livros de literatura me falam da verdadeira vida e do pensamento e das ideias e dos fantasmas, dos medos e das tormentas e das injustiças irremediáveis, da dor que impede os humanos de serem felizes e da grandeza, da magnanimidade daqueles que, apesar de tudo, garantem, com o seu trabalho e a sua virtude e o seu talento, a vitória da vida sobre a morte e do bem sobre o mal. 
     Ela denuncia as podridões dos malditos e os heroísmos dos justos, ela nos mostra o verdadeiro rosto por trás das máscaras, despertando-nos de ingenuidades perigosas e inocências fatais, chamando as coisas pelos nomes...porque as palavras são, quase sempre, a única arma de que dispomos no conflito interminável com os demónios e os deuses e também é com palavras que podemos construir as nossas asas e as nossas praças fortes, os nossos tribunais e os nossos paraísos de procura e encontro de sentido para os problemas...

A literatura mostra, patenteia, ostenta, incorpora pelas palavras tudo o que quiser e puder a imaginação do escritor. Muitas vezes até faz um aproveitamento desmesurado da importância de certos assuntos, acontecimentos, realizações, artes, monumentalidades, indo buscar brilho ao próprio objeto. 
      Muitos livros de notáveis escritores são constituídos em 90% de "materiais" artísticos, ou potencialmente estéticos, alheios, seja o convento de Mafra, sejam as personagens bíblicas...

Um homem com a sua ciência e a sua filosofia pode não precisar de uma religião, mas precisa de literatura para sair do deserto.

            Carlos Ricardo Soares 

Solo

Sento-me na superfície do planeta

na capa externa 
das rochas

a contemplar

o nascimento do solo

complexo e dinâmico

mineral e orgânico

vegetal e animal

orgástico

por onde o ar e a água circulam

recebendo e redistribuindo

a energia solar

que arde na lenhite

na hulha e na antracite.

É preciso entoar

Preciso escrever que
Nem era preciso escrever
Porque nada existe
Que não tenha voz 
Pelo menos
Que não diz
Que não seja gesto
Pelo menos
Que não seja nariz
Pelo menos
Que não seja sombra 
Pelo menos
Que não seja raiz que
Dizemos
Ou simplesmente
Sabemos que 
Não sabemos
Ou apenas ignoramos
A origem
Que não seja força
Pelo menos
Que não seja morte
Entoação
Nem que seja 
Ao vento
Caravela de letras
Entoada
Ao mar da sorte
Uma canção
Ao destino
Pode ser
Um cântico
Pode erguer 
O peso de partir
À leveza de chegar.

Alma de sem abrigo

Este silêncio
se ouve
na asa partida
do vento
a arrancar penas
à vida
pelas ruas da amargura
alma sem guarida
nem pelos sagrados sinais
o eterno
sela as portas do inferno
e abre as celestiais.

Templo de sombras

Busco as sombras porque a luz fere

para ver mas nem tanto

e para não morrer

por enquanto

descubro com prazer

alguns horizontes de toupeira

nesta galeria labiríntica

da maçã.

Assim fala o vulcão

No dia em que as moscas e as ervas

e os grãos de pó

bailavam ao sol da tarde

opinando e dando ordens entre si

como grandes senhores de tempos remotos

que sem esforço nem talento

gerem a seu bel prazer

o que julgam ser

mas não é

sentiu-se um abalo

quando o vulcão se queixou

tenho de me sacrificar

porque já não aguento mais

para vós é fácil

flores passarinhos gasosas améns

mas eu não vou em procissões

para chegar onde está o verme

não sabem nem imaginam

a força e o esforço

que tenho de fazer

a rosa e o jasmim tão delicados

quase nem acordam

e ao vento dizem sempre sim

mas eu não tenho aliados

estão todos aliados

contra mim

mas agora que pus a cabeça de fora

vão ter de me ouvir

até ao fim

desprezo-vos

e

ao deus que explorais

vis animais.

O Poeta e a Pena

O poeta não se acobarda

por mais que lhe arda

hoje

diante dos incendiários

não foge

nem esconde

da guerra

da verdade

o amor à terra

o poeta tem numa mão

a espada

com que responde

e na outra a pena.

As verdades e a verdade

Sabemos quais são as verdades que contam

as dores e as alegrias de que é feita a vida

e é por elas que nos sujeitamos na esperança

sempre traída

de nos deixarem viver de verdade

de não precisarem de nós

para levarem de vencida

a maldade

sabemos que não nos deixam em liberdade

nem depois de aprendermos a obedecer

convenientemente

porque há um preço para a vida

e para as verdades da vida que contam

as dores e as alegrias de que é feita a vida

e é por elas que nos sujeitamos na esperança

sempre traída

que nos desvanece o sonho

as verdades não chegam para viver de verdade

não nos roubem a verdade

enquanto nos iludem com verdades.

Grandiosas falácias

Arrebatado por uma mística de

sábios e artistas

cansei dos prosaísmos

da ordem unida

até as coisas chãs

me pareciam interessantes

ao partir

de improviso

para a cidade dos estudantes

acreditando habitá-la

como um refúgio

do meu aborrecimento

foi breve

o tempo

de viver um sonho

que era interminável

e deparei com monumentalidades

e sistemas sacerdotais

de corifeus paternalistas

de braços abertos a seguidistas

canonistas catequistas
oportunistas

e outros que tais

porém apreciei mais

do imaginário enredo

o cavaleiro que eu era

sem cavalo e sem medo

nem credenciais

convivendo com a fera

dos sagrados sinais

e andava eu nem sei

como não esmagado

pela brutal teia de problemas

e batalhas

que invoquei D. Quixote

e logo vi em debandada

nuvens e nuvens de ameaças

tornando-se claro o céu

melhor se vê que a terra

é um perigo para quem vive

de grandiosas falácias.

Nada mais que o mundo

É pouco nada mais que o mundo é pouco um pouco mais que o mundo não chega para quem quer mais o mundo é pouco o mundo é louco de mais é pouco preciso mais.

Dei-me ao cuidado

Toda a vida em redor me inspira
cuidados

nenhum de nós tem a cabeça

completamente fora

(ainda que ignore

da própria larva

a lavra

e a dor)

da água que nos afoga

do lugar

no sono

a tormenta de muitos

parece inextrincável

a salvação

o que vive

com ou sem memória

do que fica

depositado no campo

dei-me ao cuidado

expressão triste

mas verdadeira

a vida existe

não tem outra maneira.

Uma desgraça com seu encanto

Não há poema

que te mereça

nem a luz que fica

depois

as palavras

são tudo o que resta

uma desgraça

com seu encanto.

A poesia do vento

O mar ergue-se
sobre o horizonte abandonado
na escuridão
pela memória da luz
à porta do castelo de vento
as sombras perguntam
numa língua inconcebível
de que serve escrever
nas velas.

Rios tortos

Todas as árvores fixaram o meu olhar

e fizeram-me sentir

deixaram-me a chorar

O brilho do estio

naufraga a ave

de pio fatigado

descarnado

de um cadáver adiado
em pedaços

os meus pensamentos

sem leveza 
para chegar ao céu

acercam-se da terra

que os alimenta

de rios mortos.

Carlos Ricardo Soares 08.02.2017

Saudade

Minha tristeza
ter vivido
como sonharia
sem poder
vencer
o futuro
desconhecido
do que havia
nunca o imaginado 
tempo 
parasse
a recuperar o perdido.

Algum modo ou forma de verdade

Se eu fosse demolidor diria

felizes os que têm prazer de ler o que escrevo

porque são justos e belos

e sãos e santos

e inteligentes e sensatos

e quase perfeitos

mais do que eu

mas escrevo sem recriminações

não como um juiz

nem como um réu

escrevo como um ignorante

que aspira à sabedoria

como um cego

que aspira à visão

como um forte

que não tolera a força

mais do que um fraco

que não se resigna a qualquer sujeição

escrevo como um crente

a esperança e o amor

a racionalidade e a poesia

a expressão de algum modo ou forma

de verdade.

O que nasce sem ser semeado

                      

Para haverdes sonhado
o que esperais
sem ser semeado
o dia 
dessanguentado
pelas mãos 
da noite deâmbula
vos será dado
bálsamo
da melhor oração 
quando houverdes o alecrim
dourado
não será pelo vento 
mutilado.

Palavras que ofereço

O torturador de palavras

O seguidor de palavras

O escravo das palavras

O senhor das palavras

O amante das palavras

O inimigo das palavras

O sem palavras...

Para ser científico

Sou contra  todas as tentativas de "imposição" de crenças, religiosas, científicas, filosóficas, ideológicas... Mas o que é mais corrente é isso: todos, desde os ateus aos cépticos, não param de tentar "expandir" a sua fé. 
Na ciência é a mesma diligência. E por aí fora. 
Mas eu sou contra isso, porque sou preguiçoso e não me preocupo com a sorte das pessoas após a vida. 
A brincar que o diga, preocupo-me com a sorte dos vivos, tanto daqueles que são vivos de mais como daqueles que são vivos o suficiente para viverem à custa dos menos vivos, ou dos mortos.
A minha preguiça tem a ver com isso, com a preocupação que tanta gente que me não conhece tem por mim. Eles são escritores, poetas, cientistas, papas, políticos, militares, médicos, professores, juízes, polícias, cantores, construtores de automóveis e de aviões, farmacológicas, etc., etc.. 
Habituado, como estou, desde que nasci, a ver tanta gente envolvida em "guerras" e em "pazes" por minha causa, deixei de me preocupar. Afinal, não preciso de me preocupar. 
Mas preocupo-me porque quero paz e liberdade, não quero que me forcem a ser feliz, não quero que sejam infelizes só porque eu não me vou salvar.
Enfim, a minha preguiça não vai tão longe que eu não queira dialogar. 
Então, sempre que me aparece um artista, um cientista, um "iluminado", um político...que me quer salvar, eu agradeço e peço apenas uma coisa em troca de ouvir: que me deixem falar tanto quanto os ouça. 
E marco no relógio. Para ser científico. 
Assim, eu tenho alguma certeza de estar de igual para igual.

Entre nós

Não há nada 
para decifrar
pergunta nenhuma 
para responder
se a felicidade é 
um não problema
se a competência
para escolher 
o melhor
é uma forma desajeitada
de pensar 
para além de nós.

Vem

Vem pernoitar no escuro

até onde só eu

te encontre

no silêncio

até onde só tu

me ouças

na doçura

até onde só nós

estejamos

na música

até onde 
só nada ouçamos

na loucura

até onde só nós 
chegamos.

Todos nos lembramos e não sabemos

Todos nos lembramos 
de algum dia salvo
de não ser verdade
que continua a matar-nos
de saudade
na eternidade da espera.