À procura de um papel

Onde está aquela abóbora?

Na idade das trevas?

Na idade das luzes?

Aqueles burros nada dizem

Nem que está no tempo

Nem que está no caminho.

E vós?

Dizeis alguma coisa?

Estais no caminho certo?

Não sabeis?

Andamos perdidos?

Que é que faço?

Que é que digo?

O mendigo já não está lá

A falar aos transeuntes

Mas ainda não foi parar

Ao depósito dos defuntos

Sem abrigo.

Mal encarados

O sofrimento é das flores

Que tantas vezes preferem
Morrer

A ferir com suas raízes

Delicadas

Pedras

Vivendo o tempo breve

Que tem o sol

E ninguém mais

Para as ver.

Palácios confusos

Nunca os mesmos
cada vez que avistaram

meus olhos

de longe

na penumbra de anos

nas brumas de décadas

ali estão

e ali ficam

palácios confusos edifícios

memórias que me elevam

a uma transparência

calma

sem vícios.

É triste recordar

Com recordar

felizes momentos

se vive

triste

que o bom acaba

e não merece mais

que o mau

que não dura sempre

como só a verdade

dói.

Conto ao meu tempo

Conto ao meu tempo

que o meu tempo sabe

e me ensina

a felicidade infeliz

que assim foi

como dizem que assim é

agora

ao depois que fora

apenas a voz do que era

ninguém ignora

lança ou expande

da terra

o que a canto destina

e a terra eleva

sem tempo

escreva.

Todo o bem que te fazem

As luzes da cidade
não me deixam ver as estrelas
são como velas
que alumiam
o caminho para o céu


A chama dos pensamentos
É uma estranha dança ao espelho
Com música e tambores 
Que nos ignoram


Se o pensamento é caótico
mais inábil do que o instinto 
a saída
do labirinto é 
(como penso)
o que sinto


Não te canses de perguntar
se as coisas têm de ser como são
se podes retribuir aos burros
todo o bem que te fazem.

Começar do zero

Não consegues regressar 
para recuperar o que perdeste 
e não querias
para fazeres o que não fizeste 
por não saberes
ou porque não podias
não consegues esvaziar a mente
da tristeza 
das derrotas 
e das vitórias 
não colheste alegrias
não foste capaz de amar
por não achares quem mereça
o sonho
sonhar sonhaste
com nada do que aconteça
a vida é sonho
paralelo à morte
tempestades
em que ninguém se salva
não consegues imaginar como será 
como seria
a felicidade de um novo dia
se o mundo nunca tivesse existido
para a alma 
começar do zero.

O nojo

Encontrei um tipo a vomitar 
a própria sombra, 
no candeeiro da esquina 
da avenida do Ar com a rua do Mar, 
em frente à taberna jaguar
pensei
o que fazer quando as palavras enojam e tudo à volta delas?  
A maior mer.. é a mer.. impingida como se fosse outra coisa ou, 
pior ainda, 
como se não fosse mer.., ou, 
ainda mais, como se fosse coisa boa. 
Se estas palavras enojam, não há remédio. 
O remédio “não leias” é um veneno. 
Um bom remédio não é possível. 
Enquanto as palavras não te enojarem de morte, 
serás um grande ignorante. 
À medida que te fores enojando, 
serás um ignorante cada vez mais pequeno, 
até não seres nada 
reflecte 
lê 
fala. Escreve. 
Vale a pena. 
A pena.
Agora, 
entra o retórico em palco
e até o oxigénio imprescindível para respirar se torna asfixiante. 
Estado de coma. 
O oxigénio do retórico é o coma dos outros. 
Cuidado com a retórica. 
Perigo de morte. Afasta-te.
Cague com classe!
Que arte?!  C… com classe. 
Borrar com classe. 
Classe. Escrever…mer... 
Escrever com…mer... 
A mer.. é o menos, é o nada (que existe). 
Escrever é que é.