Não me ensines a chorar

Tenho um respeito profundo

por quem morre de desgosto

não me ensines a imaginar

como se sobrevive

a tanta tragédia

a solidão tem contornos inimagináveis

nessa parte do mundo

que fica oculta

cá dentro de nós

onde ninguém vê

já me senti perdido

mas a maior tragédia não sei qual é

embora suspeite que seja

a dos outros

dos que morrem

e dos que vivem sós.

Ladrões da alegria

Declinam as horas
e o relógio insone  
às voltas
de olhos fechados 
sem horizontes

os ladrões da alegria 
já estão condenados
os sentidos

o dia

o que sinto

o que existe

a fantasia

o olhar 

de cada ausência 
do que parece

aguardar

surgir 
da sua clausura

como uma prece
com vontade

futura

o silêncio 

em que julgo ouvir

versos 
que não escrevo.

O rosto

De que          falamos 
quando 

                       falamos 
de              amor

de que ponto 

da nossa natureza

                  quando 
o amor fala
estamos 
suspensos de         
que bem

lembrados

de que alianças

e esperanças?

A voz em ponto de poesia - Palavras de amor

O que importa e o que não

Dos olhos inundados
do momento
estremece

pensativa
a profundidade
do mar
na garganta
da vida
a afagar
a saudade.

A danada da poesia

A danada da poesia

(como é danada)

água

(nunca estagnada)

em todo o lugar

tudo cria

(e tudo estraga)

penetra até ao fogo da terra

e queima

sobe até ao frio dos céus

e gela

pelo caminho ameno

anela

e silencia

para que se ouça o acontecer

desta feita 
a poesia

(indisposta com o simulacro)
do Natal

que ama os bons

meteu-se com os que se fazem passar

por bons

(que odeia)

e acha que é imperioso ouvir mais

os outros maus

(que odeia menos que aqueles)

que não querem enganar.

Se chegares

Porque o amor não é 

a mais vulgar das felicidades
é sobreviver à derrota
e ter alguma ilusão temporária
do perpétuo

o que sabemos é uma fonte
e o que temos
um baralho

de máquinas ruidosas

que destroem 

vertiginosamente

para serem úteis 

aos mortos que não pensam

nem sentem

porque o amor é 

a incompreensível verdade

que nos desgosta 

tanto

que nos mata 

de saudade

sem esperança

a mais vulgar das felicidades

não existe.

Ainda o encanto

Ainda as tuas mãos
ainda a tua voz
ainda o jeito sagrado
de seres profana
como nós.