Vício de errar

Errar quem quer
se todos buscam acerto?
quem quer seguir caminho contrário
para longe
se o que procura
é perto?
quem se anima por ter-se perdido
se queria outro objetivo?
se a experiência ensina
que o erro é caminho
andado
para o acerto
quanto mais viciante é
ao buscar pedra
encontrar ouro
do que ao buscar ouro
encontrar pedra?
então por que o erro está
não em encontrar ouro
mas pedra?

Todas as palavras são inúteis

A atmosfera repousante é o estímulo

que arranca de ti todos os sonhos reprimidos

julgas que já viveste na esperança o suficiente

para saberes

que a vida está do lado de lá de uma cortina

invisível e impalpável

mas que quase se sente

que te separa dos sonhos

menos do que uma linha

imaginária

não mais do que uma sensação incerta

de que tão pouco ou nada mais bastaria

(quando se fala em magia

não há quem não entenda)

tens todas as recordações para seres feliz

para que aconteça a esperança

que nem sequer sabes dizer

porque a esperança não é coisa

que possa ser.

Não me ensines a chorar

Tenho um respeito profundo

por quem morre de desgosto

não me ensines a imaginar

como se sobrevive

a tanta tragédia

a solidão tem contornos inimagináveis

nessa parte do mundo

que fica oculta

cá dentro de nós

onde ninguém vê

já me senti perdido

mas a maior tragédia não sei qual é

embora suspeite que seja

a dos outros

dos que morrem

e dos que vivem sós.

Ladrões da alegria

Declinam as horas
e o relógio insone  
às voltas
de olhos fechados 
sem horizontes

os ladrões da alegria 
já estão condenados
os sentidos

o dia

o que sinto

o que existe

a fantasia

o olhar 

de cada ausência 
do que parece

aguardar

surgir 
da sua clausura

como uma prece
com vontade

futura

o silêncio 

em que julgo ouvir

versos 
que não escrevo.

O rosto

De que          falamos 
quando 

                       falamos 
de              amor

de que ponto 

da nossa natureza

                  quando 
o amor fala
estamos 
suspensos de         
que bem

lembrados

de que alianças

e esperanças?

A voz em ponto de poesia - Palavras de amor

O que importa e o que não

Dos olhos inundados
do momento
estremece

pensativa
a profundidade
do mar
na garganta
da vida
a afagar
a saudade.

A danada da poesia

A danada da poesia

(como é danada)

água

(nunca estagnada)

em todo o lugar

tudo cria

(e tudo estraga)

penetra até ao fogo da terra

e queima

sobe até ao frio dos céus

e gela

pelo caminho ameno

anela

e silencia

para que se ouça o acontecer

desta feita 
a poesia

(indisposta com o simulacro)
do Natal

que ama os bons

meteu-se com os que se fazem passar

por bons

(que odeia)

e acha que é imperioso ouvir mais

os outros maus

(que odeia menos que aqueles)

que não querem enganar.