O poder da literatura

A literatura (da poesia ao ensaio, passando pelo romance e pela profecia, adivinhação, ladainha, canção, fado, escárnio, maldizer, drama de faca e alguidar, relatos, de viagens, de todo o tipo de crónicas e de policiais, até às orações e sermões e elogios...) permite uma expressão verbal, praticamente sem limites, de todo o tipo de representação ou signo, sem condicionamentos de lógica, sentido, significado, noção, conceito, moral, licitude, virtude, respeito, dever, etc.

À literatura nada é vedado, nem a invenção, nem a mentira, nem a verdade, sobretudo aquela verdade em que tanto se vive, que é uma verdade feita de falsidades, hipocrisias e mentiras. Na minha biblioteca de filosofia e de ciência e mesmo de uma grande parte da literatura (bem comportada) é tudo tão convencional, tão conceitual, tão voltado para o objeto que pouca diferença faz ler um livro escrito há mil anos ou um acabado de sair. Dá a impressão de que a vida e a história, as traições, as trapaças, o assédio, o incesto, as vigarices, os roubos, as violações, as escravaturas, as guerras ocultas, os ódios inconfessáveis, os fantasmas invencíveis que atormentam até os mais esclarecidos filósofos e cientistas, as verdadeiras dores e misérias humanas, da guerra e da discriminação que tantas pessoas sofrem...dá a impressão de que nada disso acontece. Tudo é transformado em conceito abstrato, ou seja, em nada mais do que ideia.

A literatura pode, e muitas vezes tem-no conseguido, "falar" da vida como ela é, sem estar subjugada sequer a qualquer dever de "falar" e, menos ainda, de "falar" como deve ser.

Tudo é susceptível de ser utilizado, tocado, tratado ou maltratado, incorporado, atacado, "destruído", pela literatura, que pode ser usada como arma impiedosamente letal de religiões e de costumes e, quantas vezes, de pessoas já mortas, ressuscitando-as em memórias para as poder matar as vezes que for preciso... ou amar sem limites.

Na minha biblioteca de filosofia e de ciências e de literatura, só alguns livros de literatura me falam da verdadeira vida e do pensamento e das ideias e dos fantasmas, dos medos e das tormentas e das injustiças irremediáveis, da dor que impede os humanos de serem felizes e da grandeza, da magnanimidade daqueles que, apesar de tudo, garantem, com o seu trabalho e a sua virtude e o seu talento, a vitória da vida sobre a morte e do bem sobre o mal. 
     Ela denuncia as podridões dos malditos e os heroísmos dos justos, ela nos mostra o verdadeiro rosto por trás das máscaras, despertando-nos de ingenuidades perigosas e inocências fatais, chamando as coisas pelos nomes...porque as palavras são, quase sempre, a única arma de que dispomos no conflito interminável com os demónios e os deuses e também é com palavras que podemos construir as nossas asas e as nossas praças fortes, os nossos tribunais e os nossos paraísos de procura e encontro de sentido para os problemas...

A literatura mostra, patenteia, ostenta, incorpora pelas palavras tudo o que quiser e puder a imaginação do escritor. Muitas vezes até faz um aproveitamento desmesurado da importância de certos assuntos, acontecimentos, realizações, artes, monumentalidades, indo buscar brilho ao próprio objeto. 
      Muitos livros de notáveis escritores são constituídos em 90% de "materiais" artísticos, ou potencialmente estéticos, alheios, seja o convento de Mafra, sejam as personagens bíblicas...

Um homem com a sua ciência e a sua filosofia pode não precisar de uma religião, mas precisa de literatura para sair do deserto.

            Carlos Ricardo Soares 

Solo

Sento-me na superfície do planeta

na capa externa 
das rochas

a contemplar

o nascimento do solo

complexo e dinâmico

mineral e orgânico

vegetal e animal

orgástico

por onde o ar e a água circulam

recebendo e redistribuindo

a energia solar

que arde na lenhite

na hulha e na antracite.

É preciso entoar

Preciso escrever que
Nem era preciso escrever
Porque nada existe
Que não tenha voz 
Pelo menos
Que não diz
Que não seja gesto
Pelo menos
Que não seja nariz
Pelo menos
Que não seja sombra 
Pelo menos
Que não seja raiz que
Dizemos
Ou simplesmente
Sabemos que 
Não sabemos
Ou apenas ignoramos
A origem
Que não seja força
Pelo menos
Que não seja morte
Entoação
Nem que seja 
Ao vento
Caravela de letras
Entoada
Ao mar da sorte
Uma canção
Ao destino
Pode ser
Um cântico
Pode erguer 
O peso de partir
À leveza de chegar.

Alma de sem abrigo

Este silêncio
se ouve
na asa partida
do vento
a arrancar penas
à vida
pelas ruas da amargura
alma sem guarida
nem pelos sagrados sinais
o eterno
sela as portas do inferno
e abre as celestiais.

Templo de sombras

Busco as sombras porque a luz fere

para ver mas nem tanto

e para não morrer

por enquanto

descubro com prazer

alguns horizontes de toupeira

nesta galeria labiríntica

da maçã.

Assim fala o vulcão

No dia em que as moscas e as ervas

e os grãos de pó

bailavam ao sol da tarde

opinando e dando ordens entre si

como grandes senhores de tempos remotos

que sem esforço nem talento

gerem a seu bel prazer

o que julgam ser

mas não é

sentiu-se um abalo

quando o vulcão se queixou

tenho de me sacrificar

porque já não aguento mais

para vós é fácil

flores passarinhos gasosas améns

mas eu não vou em procissões

para chegar onde está o verme

não sabem nem imaginam

a força e o esforço

que tenho de fazer

a rosa e o jasmim tão delicados

quase nem acordam

e ao vento dizem sempre sim

mas eu não tenho aliados

estão todos aliados

contra mim

mas agora que pus a cabeça de fora

vão ter de me ouvir

até ao fim

desprezo-vos

e

ao deus que explorais

vis animais.

O Poeta e a Pena

O poeta não se acobarda

por mais que lhe arda

hoje

diante dos incendiários

não foge

nem esconde

da guerra

da verdade

o amor à terra

o poeta tem numa mão

a espada

com que responde

e na outra a pena.

As verdades e a verdade

Sabemos quais são as verdades que contam

as dores e as alegrias de que é feita a vida

e é por elas que nos sujeitamos na esperança

sempre traída

de nos deixarem viver de verdade

de não precisarem de nós

para levarem de vencida

a maldade

sabemos que não nos deixam em liberdade

nem depois de aprendermos a obedecer

convenientemente

porque há um preço para a vida

e para as verdades da vida que contam

as dores e as alegrias de que é feita a vida

e é por elas que nos sujeitamos na esperança

sempre traída

que nos desvanece o sonho

as verdades não chegam para viver de verdade

não nos roubem a verdade

enquanto nos iludem com verdades.