Alcateias a uivar

Avistamos finalmente

Com grande emoção

Uma águia cujo voo culminou

No penhasco sobranceiro

A um lugarejo muito escondido

A quilómetros de distância

Aonde já não chegaríamos

Nos próximos dias

Quase ao cair da noite

Aquele avistamento era algo

Em que não deixávamos de pensar

Todas as nossas ideias eram acerca

De como lá chegar

Ao mesmo tempo que suspeitávamos

De muitas incógnitas

Do que nos esperava

Porque não sabíamos nada acerca

Daquele lugar

Nem do sítio onde estávamos

Nem dos sítios por onde já tínhamos passado

Nunca nos cruzamos com alguém

Que nos pudesse contar

Onde encontraríamos uma casa

E quão longe estávamos de tudo

No escuro da noite

Um de nós começou a chorar

Primeiro uma lágrima silenciosa

Depois num incontrolável soluçar

Audível ao longe

Em ecos lancinantes de alcateias

Que em sobressalto

Se puseram a uivar.

Carlos Ricardo Soares

Devia Haver Deus

Por tudo e por nada

Devia haver Deus

Mas não

Não existe

E isso chega a ser

Muito mais triste

Do que saber

Que Deus não pode ser

O que é.

Para nunca mais

E foi assim que eles chegaram

Esqueletos barbudos

De olhar alucinado

Sobretudo de sobretudos

Sem memória de quem eram

Marinheiros

Que não sabem que o foram

De uma embarcação

Que os pintores encalharam

No poente mais triste

Que a saudade tem

De mastros tão altos

Que se quebraram

Contra a abóbada celeste

De velas rasgadas pelos vendavais

Foi assim que eles foram

Para nunca mais

Nos versos de fumadores de abismos

Que adivinham o destino

Em espreguiçadeiras suspensas

Do cachimbo.

Deixar o mundo seguir

A última vez que perdi um comboio

Teria gostado de saber que era o último

E que no dia seguinte não haveria outro

Com pior sorte

A gare de súbito silenciosa

Sem gente e eu

No frio inóspito

Até os pensamentos eram cães

E os cães confusos

Na noite cerrada

Atiçados contra os vultos sem refúgio

Uns dos outros

Com uma raiva de ladrar danada

Aos comboios inventados para isto

Ao fim de mais de quinhentos quilómetros

Para onde tinha viajado meses

Senão anos

Para estar no funeral de amigos

Dos anos sessenta

Que eu esperava num banco

Que há em todas as estações

Com mil nomes e mil rostos diferentes

Que coincidem com o que dizem ter sido

O fim e o começo de tudo

Em finisterra

Quando o comboio apitou

Já era tarde

E se me soergui

Num assomo de vida

Foi para vê-lo por um momento

A afastar-se veloz e sem alarde

Até desaparecer

Onde as linhas paralelas se encontram

Teria gostado de me corresponder

Com essa dor imerecida

Mesmo sendo minha

Escrever-lhe intermináveis cartas

Na vã tentativa de obter resposta

Do que sinto

Por tanto amar

Teria gostado de acreditar

Que há mais do que uma chave

Para sair sem entrar

Noutro labirinto

De fantasias

De estações vazias

Aonde nunca cheguei a tempo

Como se tivesse planeado

Que era melhor assim

Ter todo o tempo 

Para mim.

Ciências da vida, ciências humanas

Penso na frustração que atingirá qualquer cientista por não poder operacionalizar o seu conhecimento e a sua tecnologia, incluindo a IA, para propor à comunidade científica internacional uma lei do bem e do mal, em que, o bem fosse a vida e o mal fosse a morte. Reconhecer que, na essência e nos fins, todas as ciências têm em comum serem ciências do Homem, ciências humanas, e todas serem motivadas e justificadas pela necessidade e pelo valor da vida e das ciências (da vida).

O que fundamenta o direito e correspectivo dever de respeito pelo indivíduo humano também fundamenta o dever de cada indivíduo humano, e todos em geral, respeitar tudo aquilo que não é sua autoria e que tem relativamente ao Homem existência independente, como acontece com a natureza, incluindo a humana.

O facto de dependermos dessa natureza e não o contrário, confere-nos alguma legitimidade baseada na necessidade física e biológica de sobrevivência.

Não nos é possível respeitar a integridade daquele mundo exterior, físico, biológico, de que dependemos visceralmente, vitalmente. Mas é-nos possível, é desejável e imperioso, moral, diria até, imperativo categórico, reduzir ao máximo os efeitos nefastos e devastadores da utilização, exploração, que fazemos dos recursos naturais, se não pudermos evitar completamente os efeitos, nocivos e irremediáveis, dessa utilização.

Nada de matar, como princípio. Nem pessoas, nem animais, nem plantas.

O mais que se pode permitir, porque nada se pode fazer, por mais que nos custe, é ver morrer o que não se pode salvar.

A inteligência do homem, quanto a isto, historicamente, delegou todos os poderes em Deus, que ainda não resolveu nenhum dos problemas, como seria de esperar por um homem inteligente. O homem não é inteligente. Pelo menos não é inteligente no sentido de ser capaz de "ver" para além daquilo para que é dotado, ou naturalmente apetrechado.

Se o homem é o diabo, ou deus, o que constato é que muitos estão dispostos a admitir que seja o diabo e ninguém esteja minimamente inclinado sequer a pensar que seja deus. Isto diz muito sobre o que pensamos a próprio respeito, mas não diz nada sobre o que a natureza do homem é, ou, por outra, sobre quanto do homem é natureza e nada mais do que a natureza a seguir os seus rumos irreversíveis.

Ninguém, senão o homem, se queixa de as coisas não serem de um certo modo.

O poder da música

Porque é que a música

Tem tanto poder

E ninguém se queixa de abuso de poder

Tem tanto mais poder

Sobre nós

Quanto mais tivermos

Sobre ela

Ao fruir a música

Experimentamos o melhor de nós

E quanto mais fruímos

Mais se desfaz um laço

E nos liberta

E faz dançar

E nos desperta

Desejos de correr saltar

Voar  

Nos faz esquecer

Nos faz lembrar

Nos une a cantar

E tem graça

Tentarmos chegar

À nota mais alta

Que se pode imaginar

À que faz mover

Ou relaxar

Que livra de sofrer

Ou de pensar

Em coisas tristes

Que faz sonhar

E estremecer

E acordar

E chorar de emoção

Por termos ido tão longe

Que tarda voltar

Subido mais alto que o medo

De uma queda grave

Descido tão profundamente

Que chegamos aonde

Só a música pode chegar.

Sem mãos a medir Blandina

Sem mãos a medir

Blandina desdobrava-se

A colocar nas mesas belas canecas

A tarde toda

Debaixo da árvore frondosa

Que abrigava a praça do sol

Eu ficava a saborear as grandes distâncias

Até ir embora

Guiado por alguma luz interior

Ou carregado de dúvidas

E de pensamentos assanhados

Como companhia no longo caminho

Pelo crepúsculo dentro

Tudo o mais

Comida e bebida

Era quase irrelevante

A gula contentava-se com pão

Um punhado de azeitonas pretas

E assim se fazia noite

Até cair de sono

Ou já a sonhar irresistivelmente

Com blandinas descalças

(ou eram joias belas?)

Dançarinas de cabelos compridos

(ou eram algas comestíveis?)

Que cantavam num jardim

(ou eram sereias?)

Tão perto de mim

Que as desejava ardentemente

Ou tão afastadas

Que nunca lhes poderia tocar

O amor era assim

Tão inclemente no inverno

Como no verão

Mas não era irrelevante

Como tudo o mais

Simplesmente

Quando menos esperava

Em trocas quase reais

De prazeres de outro mundo

Por nada que não saibais.

Sentado a escrever

O homem sentado a escrever

Talvez seja uma ilusão

Provocada pela falta de álcool

Espectáculo para ninguém

Talvez esteja a ver a partir de dentro

Estrelas que alguma vez ignorou

A escrever uma árvore

Mais espectacular do que ele próprio

Que presume que as árvores crescem

Só até certo ponto

Não as vê a crescer como a lua

No topo da ira do adamastor

Um sol não se compara

A uma tertúlia de corvos

Depois de assaltarem a farmácia do faraó

Um espectáculo medonho

Não se compara à escrita

Nem à fala

Nem à leitura

O homem sentado a escrever

É uma corrente

Tudo o mais são âncoras

Velas cascos flutuantes

Aeronaves

Que buscam sentido e consistência

Para a contabilidade dos anseios

De cada vez que a vida é contada

Não conta mais nada

E tudo o mais se salva.