O sonho é vago mas a luz é forte

O sonho é vago
Mas a luz é forte
No mar de faúlhas
Lágrimas de sol poente

A vida passa
No horizonte de asas
Efémeras e tranquilas
De uma gaivota branca

Respira coração respira
Como se existisses desde sempre
Na alma do mundo
E nunca te esquecesses

E avista para lá das nuvens
O azul do céu mais matinal
Porque eu sei que um sonho 
É feito de muita ternura natural 

É quando te digo meu amor
E me enriqueço tanto por te ter
É quando desejo que o fragor das ondas 
Seja um hino todo nosso até morrer.

Horizontes

A noite tem horizontes 
De olhos doces
Como o vapor da sopa 
No inverno
Luzes astrais 
No tecto falso 
Alcance ultramoderno
Dentro de muros 
Medievais
Quem mandou construir o castelo
Não chegou a vê-lo
Dentro da noite 
A escadaria
Termina 
Num oratório 
As sombras indecisas
Sem interior
Como azulejos
Ao gosto 
Da época
Revestem 
As paredes 
Que restam.

Carlos Ricardo Soares

As línguas do amor

Por favor
Fala-me todas as línguas
Do amor
Que há-de haver alguma
Que eu compreenda

Se me falares só uma
Talvez a não entenda

Se houver uma escola 
De línguas do amor
Ou de amor
Ou ao menos de uma das línguas 
Do amor
Eu quero aprender 

O amor fala todas as línguas
Que nós desconhecemos.

Carlos Ricardo Soares 

Não deixes

Não deixes que a palavra te corrompa
Como uma moeda falsa que depões
Na mão do diabo disfarçado de mendigo
Não deixes que a palavra se alimente da tua alma
Como um salmo se hospeda num sepulcro
E te enlouqueça e te leve o corpo
Não deixes que te o tire te o esqueça 
E te converta em espectro caiado
Sem sede nem fome
Sem nascente nem ocaso
Sem nome.

Carlos Ricardo Soares 

Sinto-me triste

                                         Estou triste
                                         Sinto-me triste
                                         Nas conclusões que tiro
                                         Até das coisas mais lindas
                                         Que tem a vida
                                         Sinto-me triste
                                         Por não sentir alegria
                                         Só de pensar
                                         Que as histórias
                                         Não têm final feliz.

O meu amor por ti

O meu amor por ti

Não é de perguntas

E de respostas

Não é estado

Nem condição

Triunfo

De coisa nenhuma

Canção

Por ti

Meu amor

Incrível flor

Sem terra

Que se abre

Débil

Esperança no deserto

Mais que o eco

Sobrevive

A certezas

Costumadas

Às palavras

Ao vento

À canção

Que mais ninguém ouve.

Caçador de manuscritos

Olho para este tempo de chuva

observo ventanias e ondulações

noite e dia à espera

da hora

de desfraldar as velas

e esquecer Palermo

precipitar-me-ei sobre manuscritos

onde reis depostos

fazem guerras para reconquistar

vésperas de terramotos

exortarei religiosos

a traduzirem suas vidas 

em versões 

dos livros sagrados

e aos homens de ciência

conferirei o poder

que não têm

para aceitarem a realidade

exceto a dos erros cometidos

que possam ser corrigidos

e exortarei a saberem lidar 

objetivamente

com conhecimento

e ciência do bem e do mal

sem cederem à tentação 

de manipularem os elementos

para qualquer fim

neste retiro forçado

noite e dia à espera

da hora

de desfraldar as velas

e esquecer Palermo.

O meu corpo

Agora
Deito o meu corpo
Cansado
O meu corpo
Que nunca foi
E não merece ser
Tratado como um fardo

Deito-o
Com cuidado
Que ele já não me ouve
Nem se segura
Do princípio ao fim
Da vida breve

Não o sinto pesado
Nem leve
Nem sei se dá por mim
É um corpo calado
Que nada me deve
E é tão bom assim.

O meu sonho

Ao olhar para a agenda pus-me a reflectir sobre as tarefas marcadas para este dia e perdi-me em pensamentos sobre as minhas origens e como tenho sido, desde sempre, um homem sem sonhos (se é que eu, por não ter sonhos, compreendo o que isso é).
A primeira coisa que me ocorreu ao ver que tinha de apresentar-me no posto da GNR às 14:30h, foi que, aos oitenta anos, eu podia ser preso por crimes que nunca cometi. De repente, este pensamento tomou-me completamente ao ponto de eu esquecer que a minha morte que o meu médico tinha agendada devia preocupar-me mais. Nem sei se houve algum motivo inconsciente para que deixasse de anotar na agenda o facto previsto (com data marcada) da minha morte. Se calhar foi porque numa agenda só devem constar coisas da vida. É capaz de haver quem consiga explicar lindamente estas curiosidades.
E, sem me aperceber, acabei por embrenhar-me em profundas meditações sobre os meus pais e os meus primeiros tempos de vida. Éramos uma família rica. Diria até, podre de rica. Faltava-nos o que não tínhamos, e que era imenso, como a toda a gente, mas tínhamos muitas coisas que faltavam à esmagadora maioria da população. Ouro tínhamos muito. Sonhos, que eu saiba, nenhuns. Ignoro se alguma vez estes nos fizeram falta, aos meus pais e a mim. Nem quando ouvia continuamente na rádio uma cançonetista ligeira repetir em notas alegres que não tinha ouro mas tinha tudo porque tinha sonhos. Hoje, interrogo-me sem saber a razão de o meu cavalo lusitano, que eu montava com cinco anos de idade, se chamar Sonho. Só os meus amigos percebiam que era de um cavalo que se tratava quando eu dizia que cavalgava o Sonho.
Um dia, referindo-se a um homem andrajoso que percorria as freguesias a pedir esmolas e que eu admirava por, na sua simplicidade, dizer poesias em tom profético e magistral, Valquíria, a mulher mais velha da quinta, que já servira no tempo dos meus avós, segredou-me, convicta da minha cumplicidade, que aquele homem era muito rico porque tinha um sonho.
Eu sempre quis ter um sonho, porque parecia evidente que isso era o melhor que se pode ter. E dizia-o sem rebuço. Até nas minhas orações, sobretudo quando a vida corria mal, eu pedia a Deus que me desse um sonho. À medida que os anos passavam e que eu tinha cada vez mais tudo o que queria, mais intensa e perplexa era a minha necessidade, o meu desejo, de ter aquilo que todos tinham sem dificuldade e que eu nem com rezas conseguia.
No meu décimo aniversário, quando o meu avô perguntou o que eu queria de prenda, não pensei no regresso da minha querida mãe, que tinha abalado há menos de um ano e nos deixara inconsolavelmente inconformados e infelizes. Disse-lhe simplesmente que queria ter um sonho.
Ele não mostrou surpresa. Sorriu com um sorriso de compreensão que me deixou confortado e, por fim, disse «também vivi até hoje com esse sonho». O meu avô tinha setenta anos. Era um poeta que nunca vi a escrever ou a ler versos que tivesse escrito. 
Não tenho a certeza de ter compreendido o alcance da resposta que o avô me deu. Uns anos mais tarde, uma miúda cujo nome não esqueci mas não vou revelar e que eu achava a única rapariga digna de ser considerada bela, cruzou-se comigo no escuro do corredor de acesso à biblioteca do liceu, encostou-me um dedo ao umbigo e de olhos fulminantes atirou: «todas as raparigas sonham com um rapaz como tu!». 
Há coisas que têm mais ou menos influência e repercussões na vida das pessoas. A minha vida foi definitivamente marcada por este episódio. E ainda agora me surpreendo a tirar ilações desse acontecimento: ela não disse que eu era o sonho de todas as raparigas, nem que eu era o sonho dela. 
A tosse cavernosa do reitor, que saiu do seu gabinete a escassos passos de nós, anulou a minha tentativa de fazer algo mais que ficar calado. E a única rapariga digna de ser considerada bela foi embora sem saber o que eu lhe teria dito.
Desse episódio a imagem que guardo com mais nitidez é a do reitor envolto numa nuvem de fumo de tabaco a expelir relâmpagos de um cigarro seguidos do trovejar assustador da última vez que tossiu. 
Não estive nas cerimónias fúnebres.

Sonhar quem és

Não chegarás a conhecer-te se não 
Sonhares quem és nem pátria 
Nem história te dirão nada 
Do que vês
Nenhum poema será o poema
Da esperança de ser
A tua vez
A única verdade
Que a tua razão não é capaz
De ignorar completamente
Faz de ti infinitamente mais
Do que um oceano a quem falas
Como se fosse o teu irmão morto
Que tão pouco morreu
E sequer ouve
Quando o invocas por tu
E no eco da tua voz
Encontras as palavras perdidas.

Perdi-me nas tardes de Verão

Desiste de procurar-me
Nem eu sei 
Onde me perdi
Nas tardes de Verão
Onde perdi o livro
Que andava a escrever
Sobre as tardes de Verão
Em que me perdi
Antes de te encontrar
Se fosse numa ilha
Era fácil partir do princípio
De que só podia estar lá
Mas foi num continente
Que não existe
E nisto nunca irás acreditar.

A alegria por mais pequenina que seja

Naquela altura
eu não sabia
do futuro
se ninguém sabia 
nem de si 
quanto mais de mim
e do futuro
que nem sequer existia
o que eu queria
era pouco
mas muito 
quase tudo
para mim
cada dia
como o sol queria
uma montanha
para ir subindo
além
eu não seria capaz
de partir 
por nenhuma razão
ninguém me prometeu
ou deu esperanças
nem eu
porque a esperança
não existia
existiam pessoas
como eu
e de esperança
só sentia
que a alegria
por mais pequenina que seja
é mais forte
que a maior desgraça
mas que também 
fraqueja.

Quando olho é como se já não visse

Quando olho é como se já não visse

por ser tão longe e tão profundo

o significado em que tudo o que vejo

se tornou

nesta surpresa que sempre procurei

quando acreditava que o futuro

era o tempo de realizar sonhos

que o presente então

ao meu esforço negou

 eu olhava e era como se não visse

por não ser preciso

mesmo assim eu queria ver

o significado em que tudo se tornaria

o presente me dá quase sem eu querer

quando olho como se já não visse

o que desejava ver.

Tudo está errado

Fui feliz onde vivi 
Cada momento como se não houvesse outro

Olho o que se me oferece
Não escolho ver 
Para além do que conheço 
Contemplo se me apetece
Se não 
Está errado o que existe? 

Está errada a forma 
Como vemos
E como sentimos
E como pensamos
E como vivemos

Salvo erro
Tudo está errado
E é por isso
Que não podemos parar
De corrigir.

Para que não se faça silêncio

Estamos à beira de qualquer coisa que não sabemos o que é
E não é noite
Fitamos o curso da vida e que aprendemos?
Com um sufoco de revolta na garganta 
Não nos abraçamos
Ouvimos o canto dos pássaros
E blasfemamos
Temos as mãos próximas
E não as damos
Porque preferíamos que as estrelas
Não existissem
Tristes muito tristes vamos
Desconfiados das próprias sombras
Se amamos 
Não nos lembramos
Se estamos vivos?
Estejamos 
Porque temos medo
E raiva e ódio e desespero
A morte é pouco menos que isso
E arremessamos palavras
Para que não se faça silêncio.

Conquistador

Recostei-me para pensar
Que os mansos dominarão a terra
E acabei deitado a falar sobre a morte
Para um gravador das câmaras
De vigilância da minha própria solidão
Dúvidas há quanto ao ressonar
Que se confunde com o desumidificador
Mas não quanto ao sonhar 
Como um montanhista que tivesse caído
Pela garganta de um desfiladeiro
Ouvindo o desespero do próprio eco
E chorasse um choro verdadeiro
O momento em que falece
O conquistador
O momento da verdade 
A derrocada estrondosa
De quantos quiseram impor
A sua vontade.

Beijos que te quero dar

Os teus olhos são o riacho emboscado
Onde hortelãs selvagens proliferam
O Verão feliz que não voltei a ter
Os reflexos que me deram
A imagem do que quero ser

Esta cidade não é
O chão luxurioso
De açafrões e margaridas
À espera do vento
Para se polinizarem
Mas a noite é
Desse tempo
De luar e água
Se casarem

Sofri
Mas valeu a pena
Pelos desejos imensos
Que aprendi
A não saciar
Pelos beijos
Que te quero dar.

Mundo em ruínas

Perdoem-me se rio

Enquanto caminho 

No mundo 

Em ruínas

De mãos dadas com uma mulher 

Que resplandece

Perdoem-nos esta vontade 

De viver

Galgando 

Sonhos 

Desfeitos 

Até aos cumes do que acontece.

As coisas não têm de ser como são

A primeira vez que pus música

Onde só havia silêncio

Foi como a primeira vez que

Numa rua sem vivalma

Pus personagens a circular

Para me convencer

De que as coisas não têm de ser

Como são

Onde havia uma casa fechada

Abri uma confeitaria

E onde havia nada

A entrada

À poesia

A uma mulher que ia

À sua vida

Com duas tempestades

E a mesma escuridão

Nos olhos

Vi relâmpagos divinos

Na noite

De amor

Num deserto

Que nos escutava.

Este Natal

Este Natal está ainda mais cheio

de memórias

mais vazio de riquezas

perdidas

mas o meu coração

está onde está

o meu tesouro

não as minhas certezas

este Natal está ainda mais cheio

de incertezas

e isso dá-me esperança

num mundo em que as pessoas

parecem senhores

de uma verdade

triste.

Vocês já viram

A rua sem cidade

o caminho do princípio

ao fim do mundo

a concavidade

dos pensares

das florestas

do deserto

dos sentires

a sinuosa linha

do seres

entre o longe e o perto

saberes

as aves à espera

de um dia ainda

mais longo

que a noite

quantos morreram

sem que nada mudasse

o registo de tudo

na face da terra

que é a nossa face.

Não mates o poeta

Como o douro sente

As margens alagadas

Do céu

Não impeças a terra

De se exaltar

Na luz

Amparado

Por sabermos

Que não seremos os melhores

Dos que passaram

Não mates o poeta

Que resta

E não encontraram.

Vejam como o tempo passa

De alguma janela
Se avista
Algum lugar perdido
Para sempre
O olhar
Se escusa
Ferido
Com o tempo
Se fecha
O tempo
Quanto mais não seja
Passa
Não passa?
Não o vejo!

Sei

Sei o imenso sol laranja
Seio que roça a minha face
Aos poentes fatais

Me engano eu
Que nada mais
Me engana

O brilho dos teus olhos doces
O fogo entre nós
Funde-nos como se fosses
A boca da minha voz

Sei os
Teus seios
Na paisagem desfocada
Das respostas difíceis
Às interrogações da luz

Mas não sei o peso
Das palavras que digo
Depois de ser salvo
Por esse silêncio
Desconhecido.

Nem tudo pode ser dito por palavras

Nem tudo pode ser dito por palavras

quando os teus olhos partem

o meu coração

para dizer-te quanto me agradas

bastasse um poema

bastasse esta canção

de amor

paixão

mas o silêncio às vezes diz
melhor

aquilo que nos vai na alma

nem tudo pode ser dito por palavras

quando o sentimento é mais

que uma ilusão

para dizer-te adeus 

tropeço

nas palavras

e espero que me dês a mão

meu amor

meu amor

não estou a dizer nada que não soubesses

 posso dar-te tudo o que mereces. 

Convite

Aceito o teu convite para ir a tua casa

Tomar café

Mas como estarás vestida?

E não aparecerá ninguém

(a cantar numa voz de ópera?)

Já te vi subir o pano

Como o suave sol de Maio

Sobe a colina

Faz-me ver grandes nuvens brancas

E temer adormecer

Sem o desejar.

Poema de aventura interminável

A vida pode não ser

aventura

do vivente

pode não ser

aventura de quem a vê

é sempre

de quem a pensa

fio de uma história

não tem fim

é sempre

o princípio de outra

não tem glória

nem triunfo

quem morre

quem vive

tem memória

e desejo

ilusões

que fazemos

ou não

verdadeiras questões.

Julgar o passado

Julgar é acto 
de consciência para julgar 
com acerto não basta ciência
é preciso mais do que tudo
ter juízo
cada cabeça sua sentença
mas o que importa
não é a sentença
é a justiça em causa própria
ninguém é juiz
se fazemos juízos
acerca do que fizemos
melhor faríamos
acerca do que não fizemos.

Cravos não são rosas

Cravos

não são rosas

cravados

crucificam
causam
dores

não são
flores

descravar cravos

liberta de dores

cravos flores

não cravam

nem descravam

não são verrugas

e cheiram

a liberdade

a quem a não tem.

Tudo desaparece

Tudo desaparece
E eu
No escuro
Com as minhas fantasias
Que não são memórias 
Que memórias tenho poucas
De alguma luz
E pensamentos muitos
No meu barco a flutuar
Sem que o possa parar
Sem um destino 
Ou se o tiver
Não é meu
Nem sei
Que o meu destino
Se o souber
É que
Tudo desaparece 
E eu
Sou 
O que acontece 
À escala 
Minha e do barco em que vou
Que flutua mas não acorda
Nem adormece.

Há horas e momentos

Há horas e momentos

Que te sinto

Tão perto que te abraço

E tu não estás

E ainda assim

Imagino como és doce

Sorris 

E os beijos

Que és capaz

Há horas e momentos

Que te sinto

Tão longe mas tão certo

Que virás

Que canto e danço

E brinco

Como imagino

Que serás

Há horas e momentos

Que me sabem

À mínima distância

Entre nós 

Ir além de ti

O que separa

Nem tempo tem

Para o conseguir

Há horas e momentos

Que me sabes

Mais quente

Que a promessa

Que farás

Mais presente de futuro

Se a razão do tempo

Tanto faz

Há horas e momentos

Cruciais

Causa(dores) do universo

Em expansão

De tão plenos

Da falta que me fazes

Senão de ser humana

Esta paixão

Há horas e momentos

Tão profundos

Fechados em abismos

Tão carnais

Que a alma

Em ânsias de refúgio

Ecoa juramentos

Imorais

Há horas e momentos

Que contemplo

À sombra das aves

Que passarem

A solidão

Sem exemplo

Dos sonhos

Me abandonarem.

Mas o meu poema agora é outro

Não me falta a música íntima
nem a emoção que renasce
das cinzas
tenho memória ínfima
mas lembro tanto
que o agora imenso
é muito mais do que sou
entre margens de um rio
que as não tem
eu canto.

Sinto que fui longe de mais

É no regresso

às origens

à terra mitológica

da infância

que eu sinto

que fui longe

de mais

na distância

e é por isso

que não consigo

regressar

aonde eu penso

que ficou

a ânsia de voltar

quando decidi

deixar para trás

quanto possuía

e parti

para o desconhecido

com a alma

cuja solidão

desconhecia.

Ao luar

Ao luar

tudo é sonho

e tudo é verdade

triste

de uma saudade

que ninguém disse

o rio é sonho

o barco é de ouro

triste

a cidade em que me despedi

já não existe.

Canção do que cansa

A dança

quem não dança

esperança

cansa

razão

mais do que não

amar

cansa

descansar

viver

contar

dinheiro

comer beber dormir fugir sofrer

ganhar

perder

cansa

não pensar

 

mas pensar

cansa.

O tribunal

O tribunal ruiu

o hospital pediu 

socorros

ninguém acudiu

o mecânico de automóveis
quis telefonar

não conseguiu

o restaurante 

não abriu

a  mercearia

o banco

as ruas estavam inundadas

as lojas submersas

os candidatos à presidência

passaram

de gôndola veneziana

com espírito de sobrevivência

tanta gente a sofrer de amor

e de falta de amor

vidas e famílias desfeitas

a penar

milhares de poetas

nas nuvens  

na lua

ao luar

neste momento

a noite progride

a grande velocidade

o cansaço não se compadece.

Vi ouvi ora viu ouviu

O privilégio que deve a Deus

recordar o bom que viveu e imaginou

enquanto desce ao poço do inferno

da restrita visão

da lanterna que treme

luz

na escuridão

é privilégio

e dom

ouvir um rio que não

se vê

e muito bem conheço

sentir um frio

que eu próprio arrefeço

pensar que não mudei

o mundo

para melhor

do que mereço

se fez de mim o que sou

não me conheço.

Mas por que triste razão

Por que triste razão

Estais feliz

E eu não?

A minha música

Cessou

E eu

Sinto dó

Por não ser

Feliz

Mas por que triste razão

Não me sinto feliz

E vós não?

Não sentis

Triste razão

Volúpias fantasmais?

Não sentis

Pois não?

É nu poema

É no poema

nu poema que
a bússola
do que dá
a arte
ao desconhecido
acontece
nada
(nada) se deve
que seja cumprido
e (o que) se cumpre
se não for devido
música
se perde do que é
no ruído
nu roído.