Praça

Vejo florescer as árvores 
 na praça etérea 
 de um chafariz mortiço 
 da memória 
 se houvesse um centro 
 na minha noite 
 essa noite 
seria a minha história 
 e o centro seria a tua 
 penumbra da lua 
 que ao nascer 
do dia 
 amua 
 e deslumbra 
 sem solução de continuidade 
 da solidão 
 do princípio ao fim 
 do tempo 
ainda que eu nada faça (espero) 
 os universos movem (se) 
 por mim.

Momentos fugazes

Oh! Fugazes momentos

Que só Deus retém

Efémeras mentiras, é verdade,

É o melhor que a vida tem

Verdades efémeras,

Que saudade!

Ilusões com mais realidade

Do que ela tem.

E é a mim

Às três pancadas

em margens ocultadas

Do vão

Adrede morde

A mão

Te impede

A toda a brida

Dei comigo a sonhar

Até acordar

Que os seres

Na sua fascinante variedade

Parecem ser
A realização

Do sonhar

E fantasiar

E é a mim

Que acontecem estas coisas

Que o não são.

A nascer dos pés

As temperaturas 
ao sol ardente 
brisa no sisal 
de Angola
amor 
sem roupa 
nem medo nem sinal 
das marés 
nas sandálias do pescador
de ondas 
de amplitudes
de sedimentos
a nascer 
dos pés
a propagar 
da abissal planície
uma voz 
a cantar
a solidão 
daquele lugar
que o mar 
sentisse
a pulsar. 

À procura de um papel

Onde está aquela abóbora?

Na idade das trevas?

Na idade das luzes?

Aqueles burros nada dizem

Nem que está no tempo

Nem que está no caminho.

E vós?

Dizeis alguma coisa?

Estais no caminho certo?

Não sabeis?

Andamos perdidos?

Que é que faço?

Que é que digo?

O mendigo já não está lá

A falar aos transeuntes

Mas ainda não foi parar

Ao depósito dos defuntos

Sem abrigo.

Mal encarados

O sofrimento é das flores

Que tantas vezes preferem
Morrer

A ferir com suas raízes

Delicadas

Pedras

Vivendo o tempo breve

Que tem o sol

E ninguém mais

Para as ver.

Palácios confusos

Nunca os mesmos
cada vez que avistaram

meus olhos

de longe

na penumbra de anos

nas brumas de décadas

ali estão

e ali ficam

palácios confusos edifícios

memórias que me elevam

a uma transparência

calma

sem vícios.

É triste recordar

Com recordar

felizes momentos

se vive

triste

que o bom acaba

e não merece mais

que o mau

que não dura sempre

como só a verdade

dói.

Conto ao meu tempo

Conto ao meu tempo

que o meu tempo sabe

e me ensina

a felicidade infeliz

que assim foi

como dizem que assim é

agora

ao depois que fora

apenas a voz do que era

ninguém ignora

lança ou expande

da terra

o que a canto destina

e a terra eleva

sem tempo

escreva.

Todo o bem que te fazem

As luzes da cidade
não me deixam ver as estrelas
são como velas
que alumiam
o caminho para o céu


A chama dos pensamentos
É uma estranha dança ao espelho
Com música e tambores 
Que nos ignoram


Se o pensamento é caótico
mais inábil do que o instinto 
a saída
do labirinto é 
(como penso)
o que sinto


Não te canses de perguntar
se as coisas têm de ser como são
se podes retribuir aos burros
todo o bem que te fazem.

Começar do zero

Não consegues regressar 
para recuperar o que perdeste 
e não querias
para fazeres o que não fizeste 
por não saberes
ou porque não podias
não consegues esvaziar a mente
da tristeza 
das derrotas 
e das vitórias 
não colheste alegrias
não foste capaz de amar
por não achares quem mereça
o sonho
sonhar sonhaste
com nada do que aconteça
a vida é sonho
paralelo à morte
tempestades
em que ninguém se salva
não consegues imaginar como será 
como seria
a felicidade de um novo dia
se o mundo nunca tivesse existido
para a alma 
começar do zero.

O nojo

Encontrei um tipo a vomitar 
a própria sombra, 
no candeeiro da esquina 
da avenida do Ar com a rua do Mar, 
em frente à taberna jaguar
pensei
o que fazer quando as palavras enojam e tudo à volta delas?  
A maior mer.. é a mer.. impingida como se fosse outra coisa ou, 
pior ainda, 
como se não fosse mer.., ou, 
ainda mais, como se fosse coisa boa. 
Se estas palavras enojam, não há remédio. 
O remédio “não leias” é um veneno. 
Um bom remédio não é possível. 
Enquanto as palavras não te enojarem de morte, 
serás um grande ignorante. 
À medida que te fores enojando, 
serás um ignorante cada vez mais pequeno, 
até não seres nada 
reflecte 
lê 
fala. Escreve. 
Vale a pena. 
A pena.
Agora, 
entra o retórico em palco
e até o oxigénio imprescindível para respirar se torna asfixiante. 
Estado de coma. 
O oxigénio do retórico é o coma dos outros. 
Cuidado com a retórica. 
Perigo de morte. Afasta-te.
Cague com classe!
Que arte?!  C… com classe. 
Borrar com classe. 
Classe. Escrever…mer... 
Escrever com…mer... 
A mer.. é o menos, é o nada (que existe). 
Escrever é que é.

A estas horas

São onze horas

mas isto nada me diz

se fosse madrugada

talvez eu estivesse acordado

como uma estrela

a vigiar o sono do mundo

para que ninguém morra

de improviso

ou de solidão

mas a estas horas

o meu cão

dorme ao sol .

Ouvir a chuva

No meio daquele barulho todo
daquela gritaria
da multidão descontente
o poeta ou---via
a chuva a fustigar os rostos
e os peidos de sua excelência
zarpando
num bólide
que não era seu
e chamou a poli---cia
mas só a poesia
compareceu.

Nada se assemelha

O céu e a terra

se o meu pensamento

os fosse

mas não é

nem se assemelham em nada

como nada se assemelha

às casas

entre o horizonte e as memórias

que não dão poiso.

Roda

Hoje foi um dia para esquecer
que nunca poderei esquecer
que começou bem
a contar dinheiro 
como habitualmente
no décimo andar 
do banco
assistindo 
ao nascer tímido 
do sol
ouvindo os sinos 
da catedral
entoando uma oração 
graças a Deus 
mais um dia
que não acabou mal
a escrever neste portal
o dia da morte do herói
desconhecido.

O que eu penso

O que eu penso
não me importa muito
de qualquer modo
sou louco

louco por pensar
que o sou
não é pouco

mas não basta
pensar

como é frágil o barco
em que não vou

como é duro escrever
com remos.

Sem margem para erro

Voltei à margem
e nem sabia que havia margens
mas voltei à margem
depois de adormecer numa véspera
de inverno
embalado pela valsa de uma mentira
que dançava num ermo
com o diabo
ou era a noite a arrastar
o dia
para o inferno
a perguntar
porque te perdi
e não esqueci
se nunca se encontra
o que se quer.

Sem filosofia

E como eu e como tu
dizia ela
há pessoas que se dizem
mortas
e há pessoas que dizemos
vivas
sem coração
janelas absortas
de casas voadoras
de altivas portas
nos tempos
e contratempos
da imaginação
como eu e como tu dizia
sem filosofia.

Viagem sem fim

Nos tempos que correm

não é

como nos tempos que

não corriam

parar é 
morrer

correr é morrer 
mais depressa
os tempos
não correm
essa é que é essa

viver é 
para quem começa.

O céu e a terra

  

O céu e a terra não te são suficientes
mas terás de te conformar?
O presente não é tudo o que precisas
e o passado continua a assombrar?
O futuro não te deslumbra mais
mas há razões para esperar?
Sentes que tudo poderia ser melhor
mas estás a sonhar?
Não perdeste tudo o que tinha valor
e tens muito para recordar?
Sabes distinguir uma pessoa de um objecto
Ou continuas a tactear?
Não compreendes nada do que acontece
mas fazes por te orientar?
Os acontecimentos ultrapassam-te
E não os consegues acompanhar?
Tudo pode ser melhor
mas a tendência é para piorar?
Há quem diga que está tudo como sempre
mas tu poderás mudar?

Sem tocar-te

Sem tocar te sinto e
em te pensar
tanto
ou mais que
ao ver
só de imaginar tocar te quero ter te amar.

Não é segredo para ninguém

A teoria da felicidade
Não é segredo para ninguém
Mas quem sabe
Ser feliz

Quem
Com lágrimas de saudade
Sem pensar
Se é verdade
Fala aos astros
Da alegria do canto
Dissipando nuvens
Acenando
Sem perguntar
Se é errado
Ninguém está perdido
Ou achado
Ao sentir sem sentido
E sem culpa
O tempo esquecido
Em algum lugar

Em nenhum lugar

Em todo o lugar

Em qualquer lugar.

Também és bela

Esta chuva é perfume

vida

intransponível
bela

como ela

tu
amada
terra
de memórias
cercada

é o que sonho

não o que preciso.

A cultura dá-te asas

Dizem que te pende um pouco
o nariz
que te pesa no rosto
o olhar
que curvas ligeiramente
a cerviz
ao carregar
com o mundo
às costas
com as perguntas
e as respostas
a cultura dá-te asas
quando lhe dás a mão
compreendeis tudo e todos
com razão.

A vida mata

Por aqui
os gatos miam
os pássaros cantam
o rio corre
e o vento passa…

não vejo ninguém feliz
e a felicidade perdeu a graça
por aqui
neste lugar tão belo

um castelo
do imaginar ao fazer
a distância do acontecer
uma vida
muito comprida…

nada está perdido
por aqui
só o sentido

as intenções é que são
uma ameaça

o saber é sabido
ser
ou não ser
amigo.

É de mim

Falo daquelas ruínas

E é de mim

Do que os nossos olhos não viram

Daquelas matérias-primas

A propósito da construção

Do mundo

Do que restou

Dos perigos

Que é muito

Que é imenso

Mas não basta

Quando falo dessas coisas

De factos e mais

De ausências cruciais

Inexistências

Como se falasse de aparências

Sem alegria

Como se a poesia fosse o que falta

À fantasia

Como se a fantasia fosse um estaleiro

De sucata

Que avistamos da janela

Da prisão perpétua.

Um sonho

  

Foi um sonho
Não foi uma ilusão
Podia ter sido uma carga
De trabalhos
E como seria bom!
Mas não.

Três metros quadrados um burro e uma sexta-feira

                                                                                                                                                                                                                                                                                                          
Três metros quadrados não chegam
Para fazer um burro
Três metros quadrados e um burro
não chegam
Para fazer uma sexta-feira
Uma sexta-feira não chega
Para fazer três metros quadrados
Nem com um burro em contrapeso
Quanto mais para fazer um burro
Sem três metros quadrados
A alegria
De haver outras possibilidades
Não chega para apagar
A tristeza.
                                                                                                                                                                      

Nesse mar do fim do mundo

Foi nesse mar do fim do mundo

Nessa praia sem fim

Nesse prazer irrecuperável

Que naufragamos.

Cuatro vientos

Altas temperaturas

chuva e

vento forte

focos de incêndio

quedas de árvores

trânsito cortado na A8

operações de socorro

na Marinha Grande

Papa encurta discurso

na vigília de oração

nas Jornadas Mundiais da Juventude

nas imediações de Madrid

no aeródromo de Cuatro Vientos

Lembrar-me-ei?

Quando a tempestade passar...

Para trás da frente

Já te estão a passar para trás da frente
OK
vou aguardar
estoicamente
amor
realmente
não é um direito
felizmente
é um defeito
que não cabe no peito
infinitamente maior
que a dor

de não estar contigo.

Até um dia destes

Perdido na garridez das palavras

bifurcadas

nomes que se erguem
dificilmente

da sombra tumular

amieiros

de mórbidos janeiros

guarnecidos de frio
engulhos

de diversos tamanhos

pedregulhos

plantados nos anos.

Nem tudo pode ser dito por palavras

Nem tudo pode ser dito por palavras

quando os teus olhos partem

o meu coração

para dizer-te quanto me agradas

bastasse um poema

bastasse esta canção

de amor

paixão

mas o silêncio às vezes diz
melhor

aquilo que nos vai na alma

nem tudo pode ser dito por palavras

quando o sentimento é mais

que uma ilusão

para dizer-te adeus 

tropeço

nas palavras

e espero que me dês a mão

meu amor

meu amor

não estou a dizer nada que não soubesses

 posso dar-te tudo o que mereces. 

Vou ter saudades tuas

Ainda estou contigo

E já sinto saudades

Deste momento impossível de descrever

Como se já estivesse

Apenas a reviver

O que ainda acontece

E não vivesse

Como se o facto de saber

Que vamos cada qual para seu lado

Me dissesse

Que este momento ainda é futuro

E já é passado

Ainda é amor/desejo de te amar

E já é o fim anunciado

Ainda estou contigo

E já estamos noutro lado.

Estrelas da minha noite

Olhos de água pura
estrelas da minha noite
onde estais
últimas flores de abril
sentinelas do meu coração
janelas abertas
do meu desejo
de pegar
na tua mão.

Bendito o teu olhar

Bendito o teu olhar
Que fulge
Sobre tudo o que há escrito
Tens um ar
Bendito
Atrevo-me a pensar
Volupto
Mas não o tenho dito
Porque me tremem
Os lábios
Quando te fito
Não posso dizer
Simplesmente
Vem
É o que sinto
O mundo não está preparado
Para a felicidade
Continuarei a pensar
Em marcar um encontro contigo
À entrada do paraíso.

Poema por dizer

Onde houver poema
por dizer
eu vou
cantar
quanto precisamos de perder
até ganhar
sobre as vagas
memórias
do nosso mar navegam
muitas histórias
por contar
quanto precisamos de viver
até parar
a paixão que faz acontecer
e faz sonhar
de quantas partidas
sem regresso
é a saudade
quanto precisamos
de sucesso
p’ra felicidade.

É por seres como és

é por seres como és

que te sinto

imensidão

deserto

instinto

tão perto

de um labirinto

aberto

tão certo

que acredito

nos teus olhos

de um escuro infinito.

Amo

Amo o que aprendo 
a sentir
sem medo
da noite
cair
do meu ser
para a madrugada
antes de ser
saudade
depois de ser
sonho
de verdade
não existe nas coisas
mas gostava que existisse
íntima
como o teu ventre
florisse.

Sonhei

Sonhei com jardins proibídos
E o perfume do paraíso

Eras tu

Sonhei que a vida era bela
E  eternas as fontes dos sentidos
A cantarem
Nos nossos lábios
De sede
Se beijarem
Sábios
Se calarem

Que éramos mais
Que um episódio da vida
Das personagens
De nós
Mais que o eco
A voz.

Carlos Ricardo Soares 

Rotina

Já era tarde quando cedi 
E joguei
Ao faz de conta da vida
Que conta
Como conta um jogo
Um torneio
Um campeonato
Mas os jogos aprendem-se 
A jogar
E quem joga melhor
Tem mais hipóteses
De ganhar
Jogar para perder
Não pode durar muito
E quem muito perde
Fica mais indefeso para
Deixar-se enganar.

As coisas não têm de ser como são

A primeira vez que pus música

Onde só havia silêncio

Foi como a primeira vez que

Numa rua sem vivalma

Pus personagens a circular

Para me convencer

De que as coisas não têm de ser

Como são

Mas como nós queremos

Onde havia uma casa fechada

Abri uma confeitaria

E onde havia nada

A entrada

À poesia

A uma mulher que ia

À sua vida

Com duas tempestades

E a mesma escuridão

Nos olhos

Vi relâmpagos divinos

Na noite

De amor

Num deserto

Que nos escutava.

Na rua do ocaso

Na rua do ocaso é proibido fazer

Marcha atrás

É obrigatório subir ao pináculo

E alcançar o horizonte

Que jaz

Em lutuoso habitáculo

Contornar a ideia de paz

Que a existir poderia ter sido ali

A muralha de melancolias aos pés

Todos os olhos para evitar tropeções

A derrocada vertiginosa do que és

Mas há uma saída

Airosa

À esquina da Travessa

Da memória engrandecida

Pela tua promessa.

Não me digas que não

Não me digas que não

Que é cedo ou tarde

Não me fales por enigmas

Embora eu não me canse

Não me digas que não

Que eu não mereço

Ou então não digas nada

E dá-me o que te peço

Podes crer que sou

O único sobrevivente

Não

Eu não sou um desertor

Das refregas de amor

Das mil e uma noites

Se nos virem abraçados

Não te lembres de morrer

E se nos virem deitados

Não te lembres de dizer

Ajudem-nos a levantar

Porque estão caídos.

Carlos Ricardo Soares

Entrego-me à noite

 

É o que sei

Se não o melhor

É o que faço

Entrego

À noite

O meu pedaço

De escuro

Afogo no seu regaço

A estrada

Sem regresso

A lado nenhum

Murmuro

E adormeço.

Pinta-me

Em busca da máscara perdida
Estás nua
Entre os animais
As palavras que te vestem
São transparentes
De mais
Os teus cabelos
São como ministros
De um governo fantoche
A impedir o sol
De tocar
Na sua responsabilidade
Como um idiota
Poderia conspurcar
A tua beleza
Perguntando
A idade.

Teus olhos

Teus olhos
Teu lume franco

Ateia o meu desejo 
De te ver
Só
Em ti alcanço
Sonhos
De prazer
Que ninguém conhece
De me enrubescer
Se alguém soubesse.

O amor não envelhece

Hoje sabemos que nada passa
(sabemos um mistério)
A vida
Não passa
O tempo
Não passa
De um reflexo
(É incrível)
Nem o sol
Passa
A linha do horizonte

Nem tudo regressa
À beira do rio
Onde nós
Sentados
Éramos felizes
E a nossa imagem
Não era levada
Para o mar

Ainda hoje é assim
Ao passar
À tua porta.

Estou cercado de beleza

A cidade os campos o rio
E as colinas
Por todo o lado
Estou cercado
De beleza
E me rendo sem defesa
Às distâncias
Que berram
Do mundo
Acorda o vento
De sono profundo
As aves
Aterram
Na névoa
Dos meus olhos
Vagabundos
Erram
Não sabem
A esperança
Do poeta
Da escuridão completa
Imagina o sol
A morrer
Mas ainda vivo.