Como nunca

O mais difícil  
são as distâncias
de impossíveis palavras 
no lugar do que é dito
escutar fonemas
como outras águas
brotando 
de um invólucro fissurado 
ver que há o fora das coisas
e que não é possível
falar das coisas por dentro
por não terem lá nada
ou nada mais
que o nosso pensamento
de ausências
difíceis.

O poema

Independentemente dos significados, que em poesia pode ser o menos importante ou o menos interessante, o poema toma o leitor por alguém que se vê, inopinadamente, diante de verdades e cenários que se lhe escondiam e que ele, em sonhos, sempre soube que existiam. 

Olhos de ver

Não vou entregar-me 
à tristeza
ela é asa 
cansada 
sobre o mar
seduz
a certeza do vento 
sopra
um mistério
empedernido 
não vou sequer escutar
não vou ter o prazer
da música
dos abismos
vou resistir 
ao apelo da tristeza
como quem resiste
ao adeus
e fica triste.

Carlos Ricardo Soares

Só

Podia ser

um laivo
do que nasce
só
a palavra
como o sol
nascente
só
a memória
confusa
iluminasse
o presente
podia ser
um laivo
de saudade.

Ficar no poema

Dói não poder 
ficar no poema
se fica num tempo 
inexplicável
como uma paisagem 
se nos depara
nos prende
numa viagem
que ainda não é de regresso. 

Mel e Sal

Mel não dorme 

Sal acorda 

Mel faz um balanço da sua vida

tem a percepção de que viveu obcecada

com sexo comida bebida guloseimas 

esconderijos sombras e penumbras

mais do que ações e intervenções sociais

como se tivesse vivido dentro de um filme

de uma narrativa destituída de outros valores que não fossem o afecto

o erotismo a sensualidade a gula

enfim todos os pecados 

tudo o mais que saísse disso lhe parecera sempre aborrecido

e insuportável 

entregava-se de preferência a devaneios sem fim

e procurava livros que lhe alimentassem essa espécie de vício

passou por todas as dependências de quem busca

o prazer antes de tudo 

e nunca se libertou de nenhuma 

nem quando corria perigo de vida 

e o médico alertava

de D. Quixote 

Mel nunca teria a alucinação do cavaleiro corajoso e valoroso

considerava essa faceta desinteressante

Mel não tinha nenhuma espécie de megalomania 

e nunca aspirara a outra grandeza 

que não fosse todas as formas de prazer

com o tempo 

tornou-se colecionadora de receitas de prazer 

e se dedicava algum tempo a isso 

e a hierarquizá-las 

era em vista do prazer

Mel não sentia prazer nela própria

nunca pensaria nem diria como o poeta 

“sinto-me confortável e feliz comigo próprio”

a felicidade e o prazer eram exteriores

estavam em coisas e pessoas

dentro dela havia a carência

o desejo a fome

a paixão o vício

e sentia raiva

sempre sentiu por haver tantos interditos

tantas proibições

tantos limites

tantos entraves

tantas obstruções

Mel achava que a cultura era uma tentativa de dar espaço a algo 

mais do que regras de conduta e objetivos económicos.

Porque o amor deslumbra

Qualquer hora
tem eternidade
dentro
do indistinto dia
da noite
indistinta
tem esfinges que admito
serem
da minha idolatria
te sinto
na vastidão do sempre
aonde a memória
se perde
algum mar
começa
naquela lua
das palavras a nos esperar
ou nós a elas
tudo é
sem janelas
e nós o lugar.

Foi tanto o prazer

Foi tanto o prazer
foi tanta a paz
foi tanta a promessa

e a plenitude
nessa única tarde

as coisas
tinham memória
de sermos mais

que a verdade
à nossa volta

a poesia
do que éramos

tudo sentia
o que não podíamos.

As línguas do amor

Por favor
Fala-me todas as línguas
Do amor
Que há-de haver alguma
Que eu compreenda

Se me falares só uma
Talvez a não entenda

Se houver uma escola 
De línguas do amor
Ou de amor
Ou ao menos de uma das línguas 
Do amor
Eu quero aprender 

O amor fala todas as línguas
Que nós desconhecemos.

Inverno na praia

Sempre me dói a miséria 
Dos mastins abandonados
Mais do que tristes 
Os seus olhares envergonhados 
As asas de chávenas 
Da Vista Alegre 
Partidas em bocados
Nas escadas à porta 
Do museu dos esmoucados
O porte e o pêlo de cão 
De uma disciplina fria
De prisão ao pescoço 
À coada luz do dia
Desejo não lhes lembre valentia
Tristes matilhas de colecção 
De joalharia 
Que ninguém quer roubar
Estômago não teria 
Para os inventar 
Gelam-me os ossos 
Fazem-me chorar
E são apenas podengos 
Que temem ladrar
Melancólicos famintos 
Hesitantes 
Preferem ficar 
Distantes
E passar por 
Assaltantes
Mas lixo 
São 
Os seus diamantes.

Se não houvesse ruas

Se não houvesse ruas

haveria caminhos

senão

o mar à volta

o deserto

a noite cerrada

o chão coberto

 de neve

o sol encoberto

um labirinto

se não houvesse casas

haveria grutas

bosques

florestas

senão

nem no dia

nem na noite

haveria frestas

por onde

os nossos olhos

se aventurassem

se não houvesse braços

se não houvesse alma

se não houvesse abraços.

O que fazem mortos

  Sobre o vale nada
  ecoa
  uma distância
  os horizontes
  uma luz 
  antiga
  como a espera
  um crepúsculo
  de recolher
  os gados derradeiros
  Camões
  é primavera
  está a chover
  uma chuva que a nós
visita do que era 
eternidade que é 
agora
sabemos que há mortos
por todo o lado
mais vivos
do que a própria saudade
e vivos sem liberdade
mais mortos
do que era de esperar
neste tempo
de venalidade
atroz
que rouba sonhos
como quem rouba ouro
que não derrete
e o que pode acontecer
é o que mais promete.

Vi ou vi ora viu ou viu

O privilégio que deve a Deus
recordar o bom que viveu e imaginou
enquanto desce ao poço do inferno
da restrita visão
da lanterna que treme
luz
na escuridão
é privilégio
e dom
ouvir um rio que não
se vê
e muito bem conheço
sentir um frio
que eu próprio arrefeço
pensar que não mudei
o mundo
para melhor
do que mereço
se fez de mim o que sou
não me conheço.

Ave da alegria

Essa ave será

rara

um dia

que ninguém diz

nas estórias

que a fantasia

à mesa da taberna

ou bar

ou como lhe chamam

ave da alegria

de todos os caçadores

da morte

nos sorrirá

e nós

morcões continuaremos.

A minha guitarra

A minha guitarra vai sempre
comigo

não se faz rogada
toco-lhe o umbigo
e ela me agarra
transfigurada

de esperança

é feita

de dor
cantada

A minha guitarra leva-me
pela mão
com que lhe toco

no coração
se quero farra

se a provoco
ela é perfeita
na reacção

Mas se estou triste
ela me solta
e me canta
e me escolta
e resiste
e pinta a manta
de tons profundos
nunca está cansada
a minha guitarra.

O poeta declara por sua honra

O poeta declara por sua honra
Que não sabe 
Onde ouvirás sinos de palavra
Se nos sulcos de mãos limpas
Ou se é pouco ou nada estares
Disponível para azares
Se não os procurares

Que por envergares traje
E barrete napoleónicos
Ainda menos figura fazes
Do que uma cavalgadura

Que quem espera ser servido
Só conhecerá os manjares
Do que é requerido

Se o esperar é muito mais
Que o desdenhar
Incomparável é procurar

Que ao sábio se consinta 
Invocar cepticismo
E que aos demais 
A ignorância
Seja tolerada…
… … … … … 

Sedutora

Nos olhos 

de sempre

de pura 

luz

de algum momento 

do dia

alguém 

não ignora

que sonho és tu.

Não sei se me compreendes

Se compreendesses o que eu sinto
Quando a imperatriz despe o único manto
Que a resguardava da história de amor
Que veio a acontecer
No maior dos segredos
Apenas partilhada com imenso prazer
Com os pássaros dos jardins
Que a imitavam
E propalavam alegremente
Em deslumbrantes gorjeios…

Se não me compreendes
Não me compreendas
Não sei se me compreendes.

Poema adiado

A minha vida

tem sido uma tentativa

de poema

que dissipe o que houver

entre o olhar

e a cegueira

não transforme

ao ser

poema seja

inteligência

de quem não sabe

e não mente

seja

audível

para surdos

ao que gera silêncios

por onde o pensamento

se evade

o corpo

alguma vez

triunfe

do inenarrável

das prisões

de palavras

como a aurora

se erga

e ilumine

este vasto cemitério.

Escrevo este poema porque

Escrevo este poema porque

Estou com um livro na mão

Passei o dia a ler

notícias

e a pensar

Tenho passado

metade da vida a ler

notícias

e outra metade a olhar

para o mundo

que não pára

de me surpreender

Escrevo este poema

porque

o tempo que não sobrou

passei-o

a viver

se é que isso importa

e se não importa

escusado será dizer.

Desçamos à terra

Que o vão seja a forma

de um apenas

e haja forma de o ser

manter raízes

que a dor de saber

que nos condenas

oh, Deus! É uma dor

por aquilo que não dizes.

Não busco canto nem

dia perfeito

não busco nada

no que aparece

a maior parte

é este meu defeito

de acreditar

naquilo que acontece.

Como se a própria vida

 me traísse

embora eu pense

que o traidor sou eu

tenho pena por tudo

o que não disse

melancolia

pelo que morreu.

Estranha esta alegria

de estar vivo

estranho mundo

sob estranho céu

a minha vida

ganha algum sentido

se penso no sentido

que perdeu.

Palácios confusos

Nunca os mesmos
cada vez que avistaram
meus olhos
de longe
na penumbra de anos
nas brumas de décadas
ali estão
e ali ficam
palácios confusos edifícios
memórias que me elevam
a uma transparência
calma
sem vícios.

É por seres como és

É por seres como és
que te sinto

a imensidão 
do deserto
e o instinto

nunca estive tão perto
de um labirinto
aberto

tão certo
que acredito
nos teus olhos

de um escuro infinito.

Debruçada sobre o muro

Debruçada sobre o muro
Como uma multidão sobre a ponte
Mas sem ninguém ao pé
Com as ervas ouvindo
A tua respiração
Como se fosse um vento
Soprado da tua tempestade interior
Quarenta anos se debruçam
A chorar
Enquanto o sol canta nas asas
Da primavera à tua volta
Porque tu não queres ter a força
De enfrentar a lágrima
Com medo de que a tua vitória
Seja sobre ti mesma
O que de certo modo já acontece
Quando choras
Só para ti
Debruçada sobre a construção
Que te ampara
Entre dois lados
De um único mundo
Que o sol não conhece outro.

Ninguém sabe morrer

Os velhos e velhinhas

a gente sem abrigo

que pede

pelas alminhas

vive

como castigo 

e

dos colos carregados

das lantejoulas

dos cenhos carregados

das angústias

dos peões

da soberba pachorra

de esperar

remédio

da virtude paciência

e

há sempre

muito ruído

muito brilho

muita cor

ladrões

à paisana

e polícias

nas esquinas

prostituição

a disputar a sensualidade

que há em tudo

e

a despesa de viver

o pecado

fechar os olhos

para ignorar

a bomba

que vai explodir

e

tanto filho da mãe

que anda a fugir

sem descanso

que não suporta a luz

nem a própria sombra

tanta faca

escondida

 e

deve haver

além de mulheres algures

ilícitas de tão carnais

amores imperfeitos

de tão legais

e

o livro da história

que não cessa

nem há tempo para ler

até numa biblioteca 
ninguém sabe morrer.

Há coisas que queremos dizer

Há coisas que tu queres dizer

E não sabes como

Que eu quero

Mas não sou capaz

Que não dizemos

E tanto dói calar

Quanto o desejo

De falar.

Frustrações de um sonhador

Com sol na vidraça
Da aurora baça
A horas tardias da tarde
E da noite
Escrevo palavras e frases
Que aspiram a ser
Textos
Por mais que os torça
De pequeninos
Como os pepinos
Não passam disso
Frustrações de um sonhador
Que envelhece
A ver
O que acontece.

Uma voz que se ergue

Uma voz que se ergue
Na noite cerrada
Mais doce e mais leve
Que um grama de nada
E tão bem a ouço
À voz amada
Tão bem encanta 
A madrugada
Tão bem se estende
Para o dia
Mais sede e mais fome
Que a alegria
Chama 
Sabe o meu nome
Arde 
E não está queimada
Mais cedo e mais tarde
Que o tempo 
Cresce
E não foi plantada.

Venenasas

Esta certeza é efémera como todos os brilhos
Como as chamas arrefecem nas órbitas
De monstros venenasas
Ruínas de castelos que já foram no ar
Sobranceiros a campos
Onde são matagais
Cemitérios onde adros já foram festivos
Esta tristeza desmemoriada do que foi alegria
Ao compasso de todas as músicas
De todas as marchas não reeditadas
E dos silêncios sobrevindos
De todos os sinos
De todos os tempos
Tratados de filosofia
À espera
De um cérebro que os pense
Até à próxima explosão do Universo
Que não precisa da ciência
Nem de contexto histórico
Como a minha morte
Para acontecer
Sou fútil e distraído
Como as estrelas brilham
Como um ébrio enquanto não adormece
Trato de banalidades
Porque já é aquilo que há-de vir a ser
Eu já nasci morto.

Mas o tempo passou

Desta vez lembrei-me do cavalo
De um tempo que não passava
Isso sim era tempo
Eu não temia
Aventurava
E cada noite
E cada dia
Mais gostava
Do meu cavalo
Que pedi aos saltimbancos
E mo deram
Ou sem que eu saiba
Mo compraram
Na feira mais bonita
E mais saudosa
Em que estiveram
As pessoas menos sorumbáticas
Da história
Mas o tempo passou
E o meu cavalo
Não gostou
E morreu.

Vida

O esquecimento foi-se apoderando
Da vida como um rosto bom
Que a tornava mais leve
E mais tranquila

Como uma água que lava as mãos
Ou uma nuvem que protege do sol
Dia após dia ano após ano
Desligou-me de muitas coisas
Enquanto me ligava a outras

Foi-me tornando diferente
Em parte com o meu consentimento
Foi-me despojando de uma narrativa
Que era uma sucessão de partidas
Com abandonos e despedidas
Algumas por minha vontade
Outras sem nada poder fazer

Sempre preso por algum dever
E muito por necessidade
Andei de terra em terra
A esquecer
E a matar saudades
De outro tanto
Que o esquecimento não varreu
E que o passar dos anos avivou
Dando à minha vida
Algum encanto
Até aos momentos mais caóticos
Algum sentido
Que parecia não ter

Esqueci e fui esquecido
Num percurso em que
Muitas vezes não estive acompanhado
Imaginei o bom que é amar
E ser amado

Desejei imensas coisas
Que não tive
E temi muitas outras
Que não aconteceram

Amei com ímpetos de mar
Rompendo diques
Movendo montanhas
Com fervor
Esqueci os ódios
Mas não esqueci o amor.

Arcaz do adro

Se deparares com o arcaz granítico do adro
Sem decoração nos laterais mas com epígrafe
Numa das quatro águas da tampa lisa hexagonal
E abrires as gavetas pesadas do pensamento
Ao espaço profundamente sombrio
De quinhentos ou mais invernos de vazio
E aí encontrares sentimentais estranhezas
Resguardadas de olhares superficiais
Pedras manuscritas por pedreiros profetas
Com delicadezas de cartas de amor
A tantas Ineses como a do Pedro Justiceiro
Rainhas do amor
Mortas primeiro...
Isso é um sarcófago.

A ampulheta e o burro

Asinino tem coisas mirabolantes
De deixar o diabo sem esperança
De o fazer chegar aonde ele quer

Asinino não se faz desentendido
Ele não entende porque não quer
Mas deixa-se fascinar
Da forma mais imprevisível
E sem perceber
Anula todos os efeitos
Do que observa
Deixando o diabo a pensar
«Que é que o faz então observar?»

O diabo não tira o olho da ampulheta
E espera que a areia acabe numa âmbula
Para a virar ao contrário
E assim continuar a confirmar
A sua crença na medição do tempo

Asinino vê a areia a passar
E não espera nada
Fica a olhar
Quando a areia acaba
É ele que se vira ao contrário
E como a areia continua parada
Pára o calendário.

Dá-se o caso

Pequeno almoço com janelas
Para um quadro 
Com milhares de anos

É assim que pensas
É assim que dizes
O momento

A mulher ao lado
Está doente
E o homem ao fundo
Está a escrever no guardanapo
Para o outro mundo

Já se faz tarde
E temos pela frente
Um dia para visitar museus
Dormimos pouco
Mas estou contente

Tu fazes-me sentir vivo
Num mundo de memórias
De imensas coisas mortas
Fazes-me sonhar
E não devia ficar triste… 

Carlos Ricardo Soares 

Como é belo o teu dizer

Como é belo saber ver
Do lugar onde cheguei
Do luar que acreditei
Do deitar tudo a perder
Do não sei pra onde vou
Como é belo compreender
Que o tempo nunca parou
Nas rosas que vi nascer
No vaso do nosso amor
Como é belo saber ver
Que a vida lança raízes 
No solo estéril da dor
Como é belo ouvir dizer 
As palavras que me dizes.

Escrever poemas

Escrever poemas 
enquanto 
morres
é um acto triste 
sobre o que será
a minha vida
escrever poemas 
enquanto 
vives
é um acto de libertinagem 
despedida
enfim
escrever poemas
não tem saída.

Colocar o tempo numa moldura

Deixo passar o tempo e digo-o
Como se tivesse o poder
De o deixar em herança 
De o fazer parar numa moldura
Como foto de dança
De vénus infame
Nos meus desertos 
Em tons de ferrugem 
De vitral de uma ala 
Dos arquivos de uma catedral 
No fundo do mar
Na paz pesada
Que ensurdece
Após S.O.S.

Não há tempo a perder

Nem tudo o que dissemos
Se desvaneceu
Memórias de nós
Que ninguém escreveu
Encantam a noite
Da flor que te ofereço
Quando ainda há tudo
Para dizer
Não há tempo
A perder.

Achar-te bonita

Achar-te bonita é tudo o que importa
Mesmo que ache feio 
Tudo à volta
Mais do que receio
Nada tem de louco
Mas enlouqueço
Por achar tanto
E tudo ser tão pouco
A poesia
A vida 
A pena do que perdi
E este desejo de ti.