As coisas não têm de ser como são

A primeira vez que pus música

Onde só havia silêncio

Foi como a primeira vez que

Numa rua sem vivalma

Pus personagens a circular

Para me convencer

De que as coisas não têm de ser

Como são

Onde havia uma casa fechada

Abri uma confeitaria

E onde havia nada

A entrada

À poesia

A uma mulher que ia

À sua vida

Com duas tempestades

E a mesma escuridão

Nos olhos

Vi relâmpagos divinos

Na noite

De amor

Num deserto

Que nos escutava.

Este Natal

Este Natal está ainda mais cheio

de memórias

mais vazio de riquezas

perdidas

mas o meu coração

está onde está

o meu tesouro

não as minhas certezas

este Natal está ainda mais cheio

de incertezas

e isso dá-me esperança

num mundo em que as pessoas

parecem senhores

de uma verdade

triste.

Vocês já viram

A rua sem cidade

o caminho do princípio

ao fim do mundo

a concavidade

dos pensares

das florestas

do deserto

dos sentires

a sinuosa linha

do seres

entre o longe e o perto

saberes

as aves à espera

de um dia ainda

mais longo

que a noite

quantos morreram

sem que nada mudasse

o registo de tudo

na face da terra

que é a nossa face.

Não mates o poeta

Como o douro sente

As margens alagadas

Do céu

Não impeças a terra

De se exaltar

Na luz

Amparado

Por sabermos

Que não seremos os melhores

Dos que passaram

Não mates o poeta

Que resta

E não encontraram.

Vejam como o tempo passa

De alguma janela
Se avista
Algum lugar perdido
Para sempre
O olhar
Se escusa
Ferido
Com o tempo
Se fecha
O tempo
Quanto mais não seja
Passa
Não passa?
Não o vejo!

Sei

Sei o imenso sol laranja
Seio que roça a minha face
Aos poentes fatais

Me engano eu
Que nada mais
Me engana

O brilho dos teus olhos doces
O fogo entre nós
Funde-nos como se fosses
A boca da minha voz

Sei os
Teus seios
Na paisagem desfocada
Das respostas difíceis
Às interrogações da luz

Mas não sei o peso
Das palavras que digo
Depois de ser salvo
Por esse silêncio
Desconhecido.

Nem tudo pode ser dito por palavras

Nem tudo pode ser dito por palavras

quando os teus olhos partem

o meu coração

para dizer-te quanto me agradas

bastasse um poema

bastasse esta canção

de amor

paixão

mas o silêncio às vezes diz
melhor

aquilo que nos vai na alma

nem tudo pode ser dito por palavras

quando o sentimento é mais

que uma ilusão

para dizer-te adeus 

tropeço

nas palavras

e espero que me dês a mão

meu amor

meu amor

não estou a dizer nada que não soubesses

 posso dar-te tudo o que mereces. 

Convite

Aceito o teu convite para ir a tua casa

Tomar café

Mas como estarás vestida?

E não aparecerá ninguém

(a cantar numa voz de ópera?)

Já te vi subir o pano

Como o suave sol de Maio

Sobe a colina

Faz-me ver grandes nuvens brancas

E temer adormecer

Sem o desejar.

Poema de aventura interminável

A vida pode não ser

aventura

do vivente

pode não ser

aventura de quem a vê

é sempre

de quem a pensa

fio de uma história

não tem fim

é sempre

o princípio de outra

não tem glória

nem triunfo

quem morre

quem vive

tem memória

e desejo

ilusões

que fazemos

ou não

verdadeiras questões.

Julgar o passado

Julgar é acto 
de consciência para julgar 
com acerto não basta ciência
é preciso mais do que tudo
ter juízo
cada cabeça sua sentença
mas o que importa
não é a sentença
é a justiça em causa própria
ninguém é juiz
se fazemos juízos
acerca do que fizemos
melhor faríamos
acerca do que não fizemos.

Cravos não são rosas

Cravos

não são rosas

cravados

crucificam
causam
dores

não são
flores

descravar cravos

liberta de dores

cravos flores

não cravam

nem descravam

não são verrugas

e cheiram

a liberdade

a quem a não tem.

Tudo desaparece

Tudo desaparece
E eu
No escuro
Com as minhas fantasias
Que não são memórias 
Que memórias tenho poucas
De alguma luz
E pensamentos muitos
No meu barco a flutuar
Sem que o possa parar
Sem um destino 
Ou se o tiver
Não é meu
Nem sei
Que o meu destino
Se o souber
É que
Tudo desaparece 
E eu
Sou 
O que acontece 
À escala 
Minha e do barco em que vou
Que flutua mas não acorda
Nem adormece.

Há horas e momentos

Há horas e momentos

Que te sinto

Tão perto que te abraço

E tu não estás

E ainda assim

Imagino como és doce

Sorris 

E os beijos

Que és capaz

Há horas e momentos

Que te sinto

Tão longe mas tão certo

Que virás

Que canto e danço

E brinco

Como imagino

Que serás

Há horas e momentos

Que me sabem

À mínima distância

Entre nós 

Ir além de ti

O que separa

Nem tempo tem

Para o conseguir

Há horas e momentos

Que me sabes

Mais quente

Que a promessa

Que farás

Mais presente de futuro

Se a razão do tempo

Tanto faz

Há horas e momentos

Cruciais

Causa(dores) do universo

Em expansão

De tão plenos

Da falta que me fazes

Senão de ser humana

Esta paixão

Há horas e momentos

Tão profundos

Fechados em abismos

Tão carnais

Que a alma

Em ânsias de refúgio

Ecoa juramentos

Imorais

Há horas e momentos

Que contemplo

À sombra das aves

Que passarem

A solidão

Sem exemplo

Dos sonhos

Me abandonarem.

Mas o meu poema agora é outro

Não me falta a música íntima
nem a emoção que renasce
das cinzas
tenho memória ínfima
mas lembro tanto
que o agora imenso
é muito mais do que sou
entre margens de um rio
que as não tem
eu canto.

Sinto que fui longe de mais

É no regresso

às origens

à terra mitológica

da infância

que eu sinto

que fui longe

de mais

na distância

e é por isso

que não consigo

regressar

aonde eu penso

que ficou

a ânsia de voltar

quando decidi

deixar para trás

quanto possuía

e parti

para o desconhecido

com a alma

cuja solidão

desconhecia.

Ao luar

Ao luar

tudo é sonho

e tudo é verdade

triste

de uma saudade

que ninguém disse

o rio é sonho

o barco é de ouro

triste

a cidade em que me despedi

já não existe.

Canção do que cansa

A dança

quem não dança

esperança

cansa

razão

mais do que não

amar

cansa

descansar

viver

contar

dinheiro

comer beber dormir fugir sofrer

ganhar

perder

cansa

não pensar

 

mas pensar

cansa.

O tribunal

O tribunal ruiu

o hospital pediu 

socorros

ninguém acudiu

o mecânico de automóveis
quis telefonar

não conseguiu

o restaurante 

não abriu

a  mercearia

o banco

as ruas estavam inundadas

as lojas submersas

os candidatos à presidência

passaram

de gôndola veneziana

com espírito de sobrevivência

tanta gente a sofrer de amor

e de falta de amor

vidas e famílias desfeitas

a penar

milhares de poetas

nas nuvens  

na lua

ao luar

neste momento

a noite progride

a grande velocidade

o cansaço não se compadece.

Vi ouvi ora viu ouviu

O privilégio que deve a Deus

recordar o bom que viveu e imaginou

enquanto desce ao poço do inferno

da restrita visão

da lanterna que treme

luz

na escuridão

é privilégio

e dom

ouvir um rio que não

se vê

e muito bem conheço

sentir um frio

que eu próprio arrefeço

pensar que não mudei

o mundo

para melhor

do que mereço

se fez de mim o que sou

não me conheço.

Mas por que triste razão

Por que triste razão

Estais feliz

E eu não?

A minha música

Cessou

E eu

Sinto dó

Por não ser

Feliz

Mas por que triste razão

Não me sinto feliz

E vós não?

Não sentis

Triste razão

Volúpias fantasmais?

Não sentis

Pois não?

É nu poema

É no poema

nu poema que
a bússola
do que dá
a arte
ao desconhecido
acontece
nada
(nada) se deve
que seja cumprido
e (o que) se cumpre
se não for devido
música
se perde do que é
no ruído
nu roído.

Praça

Vejo florescer as árvores 
 na praça etérea 
 de um chafariz mortiço 
 da memória 
 se houvesse um centro 
 na minha noite 
 essa noite 
seria a minha história 
 e o centro seria a tua 
 penumbra da lua 
 que ao nascer 
do dia 
 amua 
 e deslumbra 
 sem solução de continuidade 
 da solidão 
 do princípio ao fim 
 do tempo 
ainda que eu nada faça (espero) 
 os universos movem (se) 
 por mim.

Momentos fugazes

Oh! Fugazes momentos

Que só Deus retém

Efémeras mentiras, é verdade,

É o melhor que a vida tem

Verdades efémeras,

Que saudade!

Ilusões com mais realidade

Do que ela tem.

E é a mim

Às três pancadas

em margens ocultadas

Do vão

Adrede morde

A mão

Te impede

A toda a brida

Dei comigo a sonhar

Até acordar

Que os seres

Na sua fascinante variedade

Parecem ser
A realização

Do sonhar

E fantasiar

E é a mim

Que acontecem estas coisas

Que o não são.

A nascer dos pés

As temperaturas 
ao sol ardente 
brisa no sisal 
de Angola
amor 
sem roupa 
nem medo nem sinal 
das marés 
nas sandálias do pescador
de ondas 
de amplitudes
de sedimentos
a nascer 
dos pés
a propagar 
da abissal planície
uma voz 
a cantar
a solidão 
daquele lugar
que o mar 
sentisse
a pulsar. 

À procura de um papel

Onde está aquela abóbora?

Na idade das trevas?

Na idade das luzes?

Aqueles burros nada dizem

Nem que está no tempo

Nem que está no caminho.

E vós?

Dizeis alguma coisa?

Estais no caminho certo?

Não sabeis?

Andamos perdidos?

Que é que faço?

Que é que digo?

O mendigo já não está lá

A falar aos transeuntes

Mas ainda não foi parar

Ao depósito dos defuntos

Sem abrigo.

Mal encarados

O sofrimento é das flores

Que tantas vezes preferem
Morrer

A ferir com suas raízes

Delicadas

Pedras

Vivendo o tempo breve

Que tem o sol

E ninguém mais

Para as ver.

Palácios confusos

Nunca os mesmos
cada vez que avistaram

meus olhos

de longe

na penumbra de anos

nas brumas de décadas

ali estão

e ali ficam

palácios confusos edifícios

memórias que me elevam

a uma transparência

calma

sem vícios.

É triste recordar

Com recordar

felizes momentos

se vive

triste

que o bom acaba

e não merece mais

que o mau

que não dura sempre

como só a verdade

dói.

Conto ao meu tempo

Conto ao meu tempo

que o meu tempo sabe

e me ensina

a felicidade infeliz

que assim foi

como dizem que assim é

agora

ao depois que fora

apenas a voz do que era

ninguém ignora

lança ou expande

da terra

o que a canto destina

e a terra eleva

sem tempo

escreva.

Todo o bem que te fazem

As luzes da cidade
não me deixam ver as estrelas
são como velas
que alumiam
o caminho para o céu


A chama dos pensamentos
É uma estranha dança ao espelho
Com música e tambores 
Que nos ignoram


Se o pensamento é caótico
mais inábil do que o instinto 
a saída
do labirinto é 
(como penso)
o que sinto


Não te canses de perguntar
se as coisas têm de ser como são
se podes retribuir aos burros
todo o bem que te fazem.

Começar do zero

Não consegues regressar 
para recuperar o que perdeste 
e não querias
para fazeres o que não fizeste 
por não saberes
ou porque não podias
não consegues esvaziar a mente
da tristeza 
das derrotas 
e das vitórias 
não colheste alegrias
não foste capaz de amar
por não achares quem mereça
o sonho
sonhar sonhaste
com nada do que aconteça
a vida é sonho
paralelo à morte
tempestades
em que ninguém se salva
não consegues imaginar como será 
como seria
a felicidade de um novo dia
se o mundo nunca tivesse existido
para a alma 
começar do zero.

O nojo

Encontrei um tipo a vomitar 
a própria sombra, 
no candeeiro da esquina 
da avenida do Ar com a rua do Mar, 
em frente à taberna jaguar
pensei
o que fazer quando as palavras enojam e tudo à volta delas?  
A maior mer.. é a mer.. impingida como se fosse outra coisa ou, 
pior ainda, 
como se não fosse mer.., ou, 
ainda mais, como se fosse coisa boa. 
Se estas palavras enojam, não há remédio. 
O remédio “não leias” é um veneno. 
Um bom remédio não é possível. 
Enquanto as palavras não te enojarem de morte, 
serás um grande ignorante. 
À medida que te fores enojando, 
serás um ignorante cada vez mais pequeno, 
até não seres nada 
reflecte 
lê 
fala. Escreve. 
Vale a pena. 
A pena.
Agora, 
entra o retórico em palco
e até o oxigénio imprescindível para respirar se torna asfixiante. 
Estado de coma. 
O oxigénio do retórico é o coma dos outros. 
Cuidado com a retórica. 
Perigo de morte. Afasta-te.
Cague com classe!
Que arte?!  C… com classe. 
Borrar com classe. 
Classe. Escrever…mer... 
Escrever com…mer... 
A mer.. é o menos, é o nada (que existe). 
Escrever é que é.

A estas horas

São onze horas

mas isto nada me diz

se fosse madrugada

talvez eu estivesse acordado

como uma estrela

a vigiar o sono do mundo

para que ninguém morra

de improviso

ou de solidão

mas a estas horas

o meu cão

dorme ao sol .

Ouvir a chuva

No meio daquele barulho todo
daquela gritaria
da multidão descontente
o poeta ou---via
a chuva a fustigar os rostos
e os peidos de sua excelência
zarpando
num bólide
que não era seu
e chamou a poli---cia
mas só a poesia
compareceu.

Nada se assemelha

O céu e a terra

se o meu pensamento

os fosse

mas não é

nem se assemelham em nada

como nada se assemelha

às casas

entre o horizonte e as memórias

que não dão poiso.

Roda

Hoje foi um dia para esquecer
que nunca poderei esquecer
que começou bem
a contar dinheiro 
como habitualmente
no décimo andar 
do banco
assistindo 
ao nascer tímido 
do sol
ouvindo os sinos 
da catedral
entoando uma oração 
graças a Deus 
mais um dia
que não acabou mal
a escrever neste portal
o dia da morte do herói
desconhecido.

O que eu penso

O que eu penso
não me importa muito
de qualquer modo
sou louco

louco por pensar
que o sou
não é pouco

mas não basta
pensar

como é frágil o barco
em que não vou

como é duro escrever
com remos.

Sem margem para erro

Voltei à margem
e nem sabia que havia margens
mas voltei à margem
depois de adormecer numa véspera
de inverno
embalado pela valsa de uma mentira
que dançava num ermo
com o diabo
ou era a noite a arrastar
o dia
para o inferno
a perguntar
porque te perdi
e não esqueci
se nunca se encontra
o que se quer.

Sem filosofia

E como eu e como tu
dizia ela
há pessoas que se dizem
mortas
e há pessoas que dizemos
vivas
sem coração
janelas absortas
de casas voadoras
de altivas portas
nos tempos
e contratempos
da imaginação
como eu e como tu dizia
sem filosofia.

Viagem sem fim

Nos tempos que correm

não é

como nos tempos que

não corriam

parar é 
morrer

correr é morrer 
mais depressa
os tempos
não correm
essa é que é essa

viver é 
para quem começa.