À procura de um papel

Onde está aquela abóbora?

Na idade das trevas?

Na idade das luzes?

Aqueles burros nada dizem

Nem que está no tempo

Nem que está no caminho.

E vós?

Dizeis alguma coisa?

Estais no caminho certo?

Não sabeis?

Andamos perdidos?

Que é que faço?

Que é que digo?

O mendigo já não está lá

A falar aos transeuntes

Mas ainda não foi parar

Ao depósito dos defuntos

Sem abrigo.

Mal encarados

O sofrimento é das flores

Que tantas vezes preferem
Morrer

A ferir com suas raízes

Delicadas

Pedras

Vivendo o tempo breve

Que tem o sol

E ninguém mais

Para as ver.

Palácios confusos

Nunca os mesmos
cada vez que avistaram

meus olhos

de longe

na penumbra de anos

nas brumas de décadas

ali estão

e ali ficam

palácios confusos edifícios

memórias que me elevam

a uma transparência

calma

sem vícios.

É triste recordar

Com recordar

felizes momentos

se vive

triste

que o bom acaba

e não merece mais

que o mau

que não dura sempre

como só a verdade

dói.