A vida mata

Por aqui
os gatos miam
os pássaros cantam
o rio corre
e o vento passa…

não vejo ninguém feliz
e a felicidade perdeu a graça
por aqui
neste lugar tão belo

um castelo
do imaginar ao fazer
a distância do acontecer
uma vida
muito comprida…

nada está perdido
por aqui
só o sentido

as intenções é que são
uma ameaça

o saber é sabido
ser
ou não ser
amigo.

É de mim

Falo daquelas ruínas

E é de mim

Do que os nossos olhos não viram

Daquelas matérias-primas

A propósito da construção

Do mundo

Do que restou

Dos perigos

Que é muito

Que é imenso

Mas não basta

Quando falo dessas coisas

De factos e mais

De ausências cruciais

Inexistências

Como se falasse de aparências

Sem alegria

Como se a poesia fosse o que falta

À fantasia

Como se a fantasia fosse um estaleiro

De sucata

Que avistamos da janela

Da prisão perpétua.

Um sonho

  

Foi um sonho
Não foi uma ilusão
Podia ter sido uma carga
De trabalhos
E como seria bom!
Mas não.

Três metros quadrados um burro e uma sexta-feira

                                                                                                                                                                                                                                                                                                          
Três metros quadrados não chegam
Para fazer um burro
Três metros quadrados e um burro
não chegam
Para fazer uma sexta-feira
Uma sexta-feira não chega
Para fazer três metros quadrados
Nem com um burro em contrapeso
Quanto mais para fazer um burro
Sem três metros quadrados
A alegria
De haver outras possibilidades
Não chega para apagar
A tristeza.