O poema

Independentemente dos significados, que em poesia pode ser o menos importante ou o menos interessante, o poema toma o leitor por alguém que se vê, inopinadamente, diante de verdades e cenários que se lhe escondiam e que ele, em sonhos, sempre soube que existiam. 

Olhos de ver

Não vou entregar-me 
à tristeza
ela é asa 
cansada 
sobre o mar
seduz
a certeza do vento 
sopra
um mistério
empedernido 
não vou sequer escutar
não vou ter o prazer
da música
dos abismos
vou resistir 
ao apelo da tristeza
como quem resiste
ao adeus
e fica triste.

Carlos Ricardo Soares

Só

Podia ser

um laivo
do que nasce
só
a palavra
como o sol
nascente
só
a memória
confusa
iluminasse
o presente
podia ser
um laivo
de saudade.

Ficar no poema

Dói não poder 
ficar no poema
se fica num tempo 
inexplicável
como uma paisagem 
se nos depara
nos prende
numa viagem
que ainda não é de regresso. 

Mel e Sal

Mel não dorme 

Sal acorda 

Mel faz um balanço da sua vida

tem a percepção de que viveu obcecada

com sexo comida bebida guloseimas 

esconderijos sombras e penumbras

mais do que ações e intervenções sociais

como se tivesse vivido dentro de um filme

de uma narrativa destituída de outros valores que não fossem o afecto

o erotismo a sensualidade a gula

enfim todos os pecados 

tudo o mais que saísse disso lhe parecera sempre aborrecido

e insuportável 

entregava-se de preferência a devaneios sem fim

e procurava livros que lhe alimentassem essa espécie de vício

passou por todas as dependências de quem busca

o prazer antes de tudo 

e nunca se libertou de nenhuma 

nem quando corria perigo de vida 

e o médico alertava

de D. Quixote 

Mel nunca teria a alucinação do cavaleiro corajoso e valoroso

considerava essa faceta desinteressante

Mel não tinha nenhuma espécie de megalomania 

e nunca aspirara a outra grandeza 

que não fosse todas as formas de prazer

com o tempo 

tornou-se colecionadora de receitas de prazer 

e se dedicava algum tempo a isso 

e a hierarquizá-las 

era em vista do prazer

Mel não sentia prazer nela própria

nunca pensaria nem diria como o poeta 

“sinto-me confortável e feliz comigo próprio”

a felicidade e o prazer eram exteriores

estavam em coisas e pessoas

dentro dela havia a carência

o desejo a fome

a paixão o vício

e sentia raiva

sempre sentiu por haver tantos interditos

tantas proibições

tantos limites

tantos entraves

tantas obstruções

Mel achava que a cultura era uma tentativa de dar espaço a algo 

mais do que regras de conduta e objetivos económicos.

Porque o amor deslumbra

Qualquer hora
tem eternidade
dentro
do indistinto dia
da noite
indistinta
tem esfinges que admito
serem
da minha idolatria
te sinto
na vastidão do sempre
aonde a memória
se perde
algum mar
começa
naquela lua
das palavras a nos esperar
ou nós a elas
tudo é
sem janelas
e nós o lugar.

Foi tanto o prazer

Foi tanto o prazer
foi tanta a paz
foi tanta a promessa

e a plenitude
nessa única tarde

as coisas
tinham memória
de sermos mais

que a verdade
à nossa volta

a poesia
do que éramos

tudo sentia
o que não podíamos.

As línguas do amor

Por favor
Fala-me todas as línguas
Do amor
Que há-de haver alguma
Que eu compreenda

Se me falares só uma
Talvez a não entenda

Se houver uma escola 
De línguas do amor
Ou de amor
Ou ao menos de uma das línguas 
Do amor
Eu quero aprender 

O amor fala todas as línguas
Que nós desconhecemos.

Inverno na praia

Sempre me dói a miséria 
Dos mastins abandonados
Mais do que tristes 
Os seus olhares envergonhados 
As asas de chávenas 
Da Vista Alegre 
Partidas em bocados
Nas escadas à porta 
Do museu dos esmoucados
O porte e o pêlo de cão 
De uma disciplina fria
De prisão ao pescoço 
À coada luz do dia
Desejo não lhes lembre valentia
Tristes matilhas de colecção 
De joalharia 
Que ninguém quer roubar
Estômago não teria 
Para os inventar 
Gelam-me os ossos 
Fazem-me chorar
E são apenas podengos 
Que temem ladrar
Melancólicos famintos 
Hesitantes 
Preferem ficar 
Distantes
E passar por 
Assaltantes
Mas lixo 
São 
Os seus diamantes.

Se não houvesse ruas

Se não houvesse ruas

haveria caminhos

senão

o mar à volta

o deserto

a noite cerrada

o chão coberto

 de neve

o sol encoberto

um labirinto

se não houvesse casas

haveria grutas

bosques

florestas

senão

nem no dia

nem na noite

haveria frestas

por onde

os nossos olhos

se aventurassem

se não houvesse braços

se não houvesse alma

se não houvesse abraços.

O que fazem mortos

  Sobre o vale nada
  ecoa
  uma distância
  os horizontes
  uma luz 
  antiga
  como a espera
  um crepúsculo
  de recolher
  os gados derradeiros
  Camões
  é primavera
  está a chover
  uma chuva que a nós
visita do que era 
eternidade que é 
agora
sabemos que há mortos
por todo o lado
mais vivos
do que a própria saudade
e vivos sem liberdade
mais mortos
do que era de esperar
neste tempo
de venalidade
atroz
que rouba sonhos
como quem rouba ouro
que não derrete
e o que pode acontecer
é o que mais promete.

Vi ou vi ora viu ou viu

O privilégio que deve a Deus
recordar o bom que viveu e imaginou
enquanto desce ao poço do inferno
da restrita visão
da lanterna que treme
luz
na escuridão
é privilégio
e dom
ouvir um rio que não
se vê
e muito bem conheço
sentir um frio
que eu próprio arrefeço
pensar que não mudei
o mundo
para melhor
do que mereço
se fez de mim o que sou
não me conheço.

Ave da alegria

Essa ave será

rara

um dia

que ninguém diz

nas estórias

que a fantasia

à mesa da taberna

ou bar

ou como lhe chamam

ave da alegria

de todos os caçadores

da morte

nos sorrirá

e nós

morcões continuaremos.

A minha guitarra

A minha guitarra vai sempre
comigo

não se faz rogada
toco-lhe o umbigo
e ela me agarra
transfigurada

de esperança

é feita

de dor
cantada

A minha guitarra leva-me
pela mão
com que lhe toco

no coração
se quero farra

se a provoco
ela é perfeita
na reacção

Mas se estou triste
ela me solta
e me canta
e me escolta
e resiste
e pinta a manta
de tons profundos
nunca está cansada
a minha guitarra.

O poeta declara por sua honra

O poeta declara por sua honra
Que não sabe 
Onde ouvirás sinos de palavra
Se nos sulcos de mãos limpas
Ou se é pouco ou nada estares
Disponível para azares
Se não os procurares

Que por envergares traje
E barrete napoleónicos
Ainda menos figura fazes
Do que uma cavalgadura

Que quem espera ser servido
Só conhecerá os manjares
Do que é requerido

Se o esperar é muito mais
Que o desdenhar
Incomparável é procurar

Que ao sábio se consinta 
Invocar cepticismo
E que aos demais 
A ignorância
Seja tolerada…
… … … … … 

Sedutora

Nos olhos 

de sempre

de pura 

luz

de algum momento 

do dia

alguém 

não ignora

que sonho és tu.

Não sei se me compreendes

Se compreendesses o que eu sinto
Quando a imperatriz despe o único manto
Que a resguardava da história de amor
Que veio a acontecer
No maior dos segredos
Apenas partilhada com imenso prazer
Com os pássaros dos jardins
Que a imitavam
E propalavam alegremente
Em deslumbrantes gorjeios…

Se não me compreendes
Não me compreendas
Não sei se me compreendes.

Poema adiado

A minha vida

tem sido uma tentativa

de poema

que dissipe o que houver

entre o olhar

e a cegueira

não transforme

ao ser

poema seja

inteligência

de quem não sabe

e não mente

seja

audível

para surdos

ao que gera silêncios

por onde o pensamento

se evade

o corpo

alguma vez

triunfe

do inenarrável

das prisões

de palavras

como a aurora

se erga

e ilumine

este vasto cemitério.

Escrevo este poema porque

Escrevo este poema porque

Estou com um livro na mão

Passei o dia a ler

notícias

e a pensar

Tenho passado

metade da vida a ler

notícias

e outra metade a olhar

para o mundo

que não pára

de me surpreender

Escrevo este poema

porque

o tempo que não sobrou

passei-o

a viver

se é que isso importa

e se não importa

escusado será dizer.

Desçamos à terra

Que o vão seja a forma

de um apenas

e haja forma de o ser

manter raízes

que a dor de saber

que nos condenas

oh, Deus! É uma dor

por aquilo que não dizes.

Não busco canto nem

dia perfeito

não busco nada

no que aparece

a maior parte

é este meu defeito

de acreditar

naquilo que acontece.

Como se a própria vida

 me traísse

embora eu pense

que o traidor sou eu

tenho pena por tudo

o que não disse

melancolia

pelo que morreu.

Estranha esta alegria

de estar vivo

estranho mundo

sob estranho céu

a minha vida

ganha algum sentido

se penso no sentido

que perdeu.

Palácios confusos

Nunca os mesmos
cada vez que avistaram
meus olhos
de longe
na penumbra de anos
nas brumas de décadas
ali estão
e ali ficam
palácios confusos edifícios
memórias que me elevam
a uma transparência
calma
sem vícios.

É por seres como és

É por seres como és
que te sinto

a imensidão 
do deserto
e o instinto

nunca estive tão perto
de um labirinto
aberto

tão certo
que acredito
nos teus olhos

de um escuro infinito.

Debruçada sobre o muro

Debruçada sobre o muro
Como uma multidão sobre a ponte
Mas sem ninguém ao pé
Com as ervas ouvindo
A tua respiração
Como se fosse um vento
Soprado da tua tempestade interior
Quarenta anos se debruçam
A chorar
Enquanto o sol canta nas asas
Da primavera à tua volta
Porque tu não queres ter a força
De enfrentar a lágrima
Com medo de que a tua vitória
Seja sobre ti mesma
O que de certo modo já acontece
Quando choras
Só para ti
Debruçada sobre a construção
Que te ampara
Entre dois lados
De um único mundo
Que o sol não conhece outro.

Ninguém sabe morrer

Os velhos e velhinhas

a gente sem abrigo

que pede

pelas alminhas

vive

como castigo 

e

dos colos carregados

das lantejoulas

dos cenhos carregados

das angústias

dos peões

da soberba pachorra

de esperar

remédio

da virtude paciência

e

há sempre

muito ruído

muito brilho

muita cor

ladrões

à paisana

e polícias

nas esquinas

prostituição

a disputar a sensualidade

que há em tudo

e

a despesa de viver

o pecado

fechar os olhos

para ignorar

a bomba

que vai explodir

e

tanto filho da mãe

que anda a fugir

sem descanso

que não suporta a luz

nem a própria sombra

tanta faca

escondida

 e

deve haver

além de mulheres algures

ilícitas de tão carnais

amores imperfeitos

de tão legais

e

o livro da história

que não cessa

nem há tempo para ler

até numa biblioteca 
ninguém sabe morrer.