AGORA

Sem margem para erro

2012-01-27T22:47:00.002Z

Voltei à margem
e nem sabia que havia margens
mas voltei à margem
depois de adormecer numa véspera
de inverno
embalado pela valsa de uma mentira
que dançava num ermo
com o diabo
ou era a noite a arrastar
o dia
para o inferno
a perguntar
porque te perdi
e não esqueci
se nunca se encontra
o que se quer.

Sem filosofia

2012-01-21T10:21:00.003Z

E como eu e como tu
dizia ela
há pessoas que se dizem
mortas
e há pessoas que dizemos
vivas
sem coração
janelas absortas
de casas voadoras
de altivas portas
nos tempos
e contratempos
da imaginação
como eu e como tu dizia
sem filosofia.

Viagem sem fim

2012-01-04T23:12:00.003Z

Nos tempos que correm

não é

como nos tempos que

não corriam

parar é
morrer

correr é morrer
mais depressa
os tempos
não correm
essa é que é essa

viver é
para quem começa.

O céu e a terra

2011-12-26T09:30:00.003Z

O céu e a terra não te são suficientes
mas terás de te conformar?
O presente não é tudo o que precisas
e o passado continua a assombrar?
O futuro não te deslumbra mais
mas há razões para esperar?
Sentes que tudo poderia ser melhor
mas estás a sonhar?
Não perdeste tudo o que tinha valor
e tens muito para recordar?
Sabes distinguir uma pessoa de um objecto
Ou continuas a tactear?
Não compreendes nada do que acontece
mas fazes por te orientar?
Os acontecimentos ultrapassam-te
E não os consegues acompanhar?
Tudo pode ser melhor
mas a tendência é para piorar?
Há quem diga que está tudo como sempre
mas tu poderás mudar?

Sem tocar-te

2011-12-19T23:46:00.003Z

Sem tocar te sinto e
em te pensar
tanto
ou mais que
ao ver
só de imaginar tocar te quero ter te amar.

Não é segredo para ninguém

2011-12-10T00:52:00.004Z

A teoria da felicidade
Não é segredo para ninguém
Mas quem sabe
Ser feliz

Quem
Com lágrimas de saudade
Sem pensar
Se é verdade
Fala aos astros
Da alegria do canto
Dissipando nuvens
Acenando
Sem perguntar
Se é errado
Ninguém está perdido
Ou achado
Ao sentir sem sentido
E sem culpa
O tempo esquecido
Em algum lugar

Em nenhum lugar

Em todo o lugar

Em qualquer lugar.

Também és bela

2011-12-05T16:31:00.005Z

Esta chuva é perfume

vida

intransponível
bela

como ela

tu
amada
terra
de memórias
cercada

é o que sonho

não o que preciso.

A cultura dá-te asas

2011-11-18T22:02:00.003Z

Dizem que te pende um pouco
o nariz
que te pesa no rosto
o olhar
que curvas ligeiramente
a cerviz
ao carregar
com o mundo
às costas
com as perguntas
e as respostas
a cultura dá-te asas
quando lhe dás a mão
compreendeis tudo e todos
com razão.

A vida mata

2011-11-10T22:07:00.003Z

Por aqui
os gatos miam
os pássaros cantam
o rio corre
e o vento passa…

não vejo ninguém feliz
e a felicidade perdeu a graça
por aqui
neste lugar tão belo

um castelo
do imaginar ao fazer
a distância do acontecer
uma vida
muito comprida…

nada está perdido
por aqui
só o sentido

as intenções é que são
uma ameaça

o saber é sabido
ser
ou não ser
amigo.

É de mim

2011-11-06T23:28:00.002Z

Falo daquelas ruínas

E é de mim

Do que os nossos olhos não viram

Daquelas matérias-primas

A propósito da construção

Do mundo

Do que restou

Dos perigos

Que é muito

Que é imenso

Mas não basta

Quando falo dessas coisas

De factos e mais

De ausências cruciais

Inexistências

Como se falasse de aparências

Sem alegria

Como se a poesia fosse o que falta

À fantasia

Como se a fantasia fosse um estaleiro

De sucata

Que avistamos da janela

Da prisão perpétua.

Um sonho

2011-11-04T14:58:00.002Z

Foi um sonho
Não foi uma ilusão
Podia ter sido uma carga
De trabalhos
E como seria bom!
Mas não.

Três metros quadrados um burro e uma sexta-feira

2011-10-21T23:08:00.004+01:00

Três metros quadrados não chegam
Para fazer um burro
Três metros quadrados e um burro
não chegam
Para fazer uma sexta-feira
Uma sexta-feira não chega
Para fazer três metros quadrados
Nem com um burro em contrapeso
Quanto mais para fazer um burro
Sem três metros quadrados
A alegria
De haver outras possibilidades
Não chega para apagar
A tristeza.

Nesse mar do fim do mundo

2011-10-14T16:23:00.008+01:00

Foi nesse mar do fim do mundo

Nessa praia sem fim

Nesse prazer irrecuperável

Que naufragamos.

Cuatro vientos

2011-08-21T00:12:00.000+01:00

Altas temperaturas

chuva e

vento forte

focos de incêndio

quedas de árvores

trânsito cortado na A8

operações de socorro

na Marinha Grande

Papa encurta discurso

na vigília de oração

nas Jornadas Mundiais da Juventude

nas imediações de Madrid

no aeródromo de Cuatro Vientos

Lembrar-me-ei?

Quando a tempestade passar...

Para trás da frente

2011-08-03T00:32:00.001+01:00

Já te estão a passar para trás da frente
OK
vou aguardar
estoicamente
amor
realmente
não é um direito
felizmente
é um defeito
que não cabe no peito
infinitamente maior
que a dor

de não estar contigo.

Até um dia destes

2011-07-27T15:31:00.003+01:00

Perdido na garridez das palavras

bifurcadas

nomes que se erguem
dificilmente

da sombra tumular

amieiros

de mórbidos janeiros

guarnecidos de frio
engulhos

de diversos tamanhos

pedregulhos

plantados nos anos.

Nem tudo pode ser dito por palavras

2011-07-08T23:44:00.007+01:00

Nem tudo pode ser dito por palavras

quando os teus olhos partem

o meu coração

para dizer-te quanto me agradas

bastasse um poema

bastasse esta canção

de amor

paixão

mas o silêncio às vezes diz
melhor

aquilo que nos vai na alma

nem tudo pode ser dito por palavras

quando o sentimento é mais

que uma ilusão

para dizer-te adeus

tropeço

nas palavras

e espero que me dês a mão

meu amor

não estou a dizer nada que não soubesses

posso dar-te tudo o que mereces.

Vou ter saudades tuas

2011-06-21T00:08:00.003+01:00

Ainda estou contigo

E já sinto saudades

Deste momento impossível de descrever

Como se já estivesse

Apenas a reviver

O que ainda acontece

E não vivesse

Como se o facto de saber

Que vamos cada qual para seu lado

Me dissesse

Que este momento ainda é futuro

E já é passado

Ainda é amor/desejo de te amar

E já é o fim anunciado

Ainda estou contigo

E já estamos noutro lado.

Estrelas da minha noite

2011-06-11T22:27:00.014+01:00

Olhos de água pura
estrelas da minha noite
onde estais
últimas flores de abril
sentinelas do meu coração
janelas abertas
do meu desejo
de pegar
na tua mão.

Bendito o teu olhar

2011-06-05T17:36:00.002+01:00

Bendito o teu olhar
Que fulge
Sobre tudo o que há escrito
Tens um ar
Bendito
Atrevo-me a pensar
Volupto
Mas não o tenho dito
Porque me tremem
Os lábios
Quando te fito
Não posso dizer
Simplesmente
Vem
É o que sinto
O mundo não está preparado
Para a felicidade
Continuarei a pensar
Em marcar um encontro contigo
À entrada do paraíso.

Poema por dizer

2011-05-31T12:59:00.003+01:00

Onde houver poema
por dizer
eu vou
cantar
quanto precisamos de perder
até ganhar
sobre as vagas
memórias
do nosso mar navegam
muitas histórias
por contar
quanto precisamos de viver
até parar
a paixão que faz acontecer
e faz sonhar
de quantas partidas
sem regresso
é a saudade
quanto precisamos
de sucesso
p’ra felicidade.

É por seres como és

2011-05-14T01:14:00.011+01:00

é por seres como és

que te sinto

imensidão

deserto

instinto

tão perto

de um labirinto

aberto

tão certo

que acredito

nos teus olhos

de um escuro infinito.

Amo

2011-05-07T01:17:00.009+01:00

Amo o que aprendo
a sentir
sem medo
da noite
cair
do meu ser
para a madrugada
antes de ser
saudade
depois de ser
sonho
de verdade
não existe nas coisas
mas gostava que existisse
íntima
como o teu ventre
florisse.

Sonhei

2011-04-16T17:29:00.023+01:00

Sonhei com jardins proibídos
E o perfume do paraíso

Eras tu

Sonhei que a vida era bela
E eternas as fontes dos sentidos
A cantarem
Nos nossos lábios
De sede
Se beijarem
Sábios
Se calarem

Que éramos mais
Que um episódio da vida
Das personagens
De nós
Mais que o eco
A voz.

Rotina

2011-03-25T09:47:00.002Z

Já era tarde quando cedi 
E joguei
Ao faz de conta da vida
Que conta
Como conta um jogo
Um torneio
Um campeonato
Mas os jogos aprendem-se 
A jogar
E quem joga melhor
Tem mais hipóteses
De ganhar
Jogar para perder
Não pode durar muito
E quem muito perde
Fica mais indefeso para 
Deixar-se enganar.

As coisas não têm de ser como são

2011-03-21T08:44:00.000Z

A primeira vez que pus música

Onde só havia silêncio

Foi como a primeira vez que

Numa rua sem vivalma

Pus personagens a circular

Para me convencer

De que as coisas não têm de ser

Como são

Mas como nós queremos

Onde havia uma casa fechada

Abri uma confeitaria

E onde havia nada

A entrada

À poesia

A uma mulher que ia

À sua vida

Com duas tempestades

E a mesma escuridão

Nos olhos

Vi relâmpagos divinos

Na noite

De amor

Num deserto

Que nos escutava.

Na rua do ocaso

2011-03-15T00:12:00.001Z

Na rua do ocaso é proibido fazer 

Marcha atrás

É obrigatório subir ao pináculo 

E alcançar o horizonte

Que jaz 

Em lutuoso habitáculo

Contornar a ideia de paz 

Que a existir poderia ter sido ali

A muralha de melancolias aos pés

Todos os olhos para evitar tropeções

A derrocada vertiginosa do que és

Mas há uma saída

Airosa 

À esquina da Travessa 

Da memória engrandecida

Pela tua promessa.

Não me digas que não

2011-03-08T00:09:00.001Z

Não me digas que não

Que é cedo ou tarde

Não me fales por enigmas

Embora eu não me canse

Não me digas que não

Que eu não mereço

Ou então não digas nada

E dá-me o que te peço

Podes crer que sou

O único sobrevivente

Não

Eu não sou um desertor

Das refregas de amor

Das mil e uma noites

Se nos virem abraçados

Não te lembres de morrer

E se nos virem deitados

Não te lembres de dizer

Ajudem-nos a levantar

Porque estão caídos.

Entrego-me à noite

2011-02-26T23:40:00.001Z

É o que sei

Se não o melhor

É o que faço

Entrego

À noite

O meu pedaço

De escuro

Afogo no seu regaço

A estrada

Sem regresso

A lado nenhum

Murmuro

E adormeço.

Pinta-me

2011-02-23T13:57:00.001Z

Em busca da máscara perdida
Estás nua
Entre os animais
As palavras que te vestem
São transparentes
De mais
Os teus cabelos
São como ministros
De um governo fantoche
A impedir o sol
De tocar
Na sua responsabilidade
Como um idiota
Poderia conspurcar
A tua beleza
Perguntando
A idade.

Teus olhos

2011-02-19T17:54:00.005Z

Teus olhos 
Teu lume franco
Ateia o meu desejo 
De te ver
Só 
Em ti alcanço 
Sonhos 
De prazer
Que ninguém conhece
De me enrubescer
Se alguém soubesse.

O amor não envelhece

2011-02-14T23:42:00.008Z

Hoje sabemos que nada passa
(sabemos um mistério)
A vida
Não passa
O tempo
Não passa
De um reflexo
(É incrível)
Nem o sol
Passa
A linha do horizonte

Nem tudo regressa
À beira do rio
Onde nós
Sentados
Éramos felizes
E a nossa imagem
Não era levada
Para o mar

Ainda hoje é assim
Ao passar
À tua porta.

Estou cercado de beleza

2011-02-13T23:50:00.000Z

A cidade os campos o rio
E as colinas
Por todo o lado
Estou cercado
De beleza
E me rendo sem defesa
Às distâncias
Que berram
Do mundo
Acorda o vento
De sono profundo
As aves
Aterram
Na névoa
Dos meus olhos
Vagabundos
Erram
Não sabem
A esperança
Do poeta
Da escuridão completa
Imagina o sol
A morrer
Mas ainda vivo.

Deus

2011-02-11T01:37:00.006Z

Nenhum mar me pertence

Da água saciedades

Nada mais recolho

Do pavimento
Da rua

Às praias
Dos olhos

Nenhuma estrela

Circum-navega
A cidade

Flutuante memória

Tocada pelos ventos

Esta calma

Tem a largura da claridade

Que eu sequer soube

Pedir

A Deus

Verdade seja

A árvore

Não me pertence

O não pertencer também é
Verdade

Que cresce e o ar agita

Pelo menos um pouco

Do que parece

Um pouco do que desejamos

Que fosse

Acontece.

Amor todos os dias

2011-02-06T23:25:00.002Z

Ao sopro do mar

Soltas os cabelos

Ao sol

O teu sorriso

Sem vergonha

O vento

(Ou os meus dedos)

Solta o laço

Das tuas qualidades

Mais não faço

Que procurar

Uma justificação

Para a vida.

Do céu à terra

2011-01-31T23:08:00.000Z

Eu olho

Da terra para o céu

Não do céu para a terra

De mim para tudo

Nada me encerra

E não levo

O mundo

Ele é que me leva

E é

No mundo que escrevo

E me encontro contigo

Que faço o que devo

Que calo

Que digo

Não imaginas

Como te sinto

Ausente

A falta que fazes

De manhã à noite

Como se os versos

Não fossem remédio

E nesta cidade

Não houvesse gente.

O meu amor por ti

2011-01-29T01:23:00.000Z

O meu amor por ti

Não é de perguntas

E de respostas

Não é estado

Nem condição

Triunfo

De coisa nenhuma

Canção

Por ti

Meu amor

Incrível flor

Sem terra

Que se abre

Débil

Esperança no deserto

Mais que o eco

Sobrevive

A certezas

Costumadas

Às palavras

Ao vento

À canção

Que mais ninguém ouve.

Mas o tempo passou

2011-01-25T22:40:00.001Z

Desta vez lembrei-me do cavalo
De um tempo que não passava
Isso sim era tempo
Eu não temia
Aventurava
E cada noite
E cada dia
Mais gostava
Do meu cavalo
Que pedi aos saltimbancos
E mo deram
Ou sem que eu saiba
Mo compraram
Na feira mais bonita
E mais saudosa
Em que estiveram
As pessoas menos sorumbáticas
Da história
Mas o tempo passou
E o meu cavalo
Não gostou
E morreu.

.

Beijos que te quero dar

2011-01-22T16:39:00.003Z

Os teus olhos são o riacho emboscado 
Onde hortelãs selvagens proliferam
O  Verão feliz que não voltei a ter
Os reflexos que me deram
A imagem do que  quero ser

Esta cidade não é 
O chão luxurioso
De açafrões e  margaridas
À espera do vento
Para se polinizarem
Mas a noite é  
Desse tempo
De luar e água 
Se casarem

Sofri 
Mas valeu a  pena
Pelos desejos imensos
Que aprendi 
A não saciar
Pelos  beijos
Que te quero dar.

Enquanto namoras

2011-01-20T01:05:00.001Z

Enquanto namoras

Eu vou a liderar uma prova de canoagem

Que ainda está no princípio

E ignoro os que aplaudem

Na marginal

Mais imponente

Vista de uma canoa

No meio de um rio

Largo

A cidade

Levada para longe

Pela corrente

Que agora me favorece

Só no fim

Se verá

Enquanto estavas em algum lado

Ou a pintar o cabelo

Ou a dançar

Eu ia com a minha tia doente

À urgência do hospital

Psiquiátrico

Liguei-te para dizer que a noite é longa

E tu acordaste de um sonho

Amanhã é que é o futuro

Mas o presente

Não é de toda a gente.

Sentimentos

2011-01-16T18:36:00.003Z

A velha catedral não tem culpa

De imponência calada

Padece tudo

Sem dor nem queixa

Nada

Lhe faz mossa

Nos degraus da entrada

Uma miúda triste

Descansa ou morta

Dorme ou morre

Tatuada

Sem que ninguém

Se interrogue

Sobre os segredos

Ou que sonhos

Guarda.

Bendigo-te

2011-01-16T14:06:00.003Z

Em nossos cios
O abismo
Dos nossos rios
O sol
Dos dedos
O limiar
Perfeito
Um desejo
Sem leito.

Salvo erro

2011-01-09T19:54:00.015Z

Não
Não está tudo errado
Salvo erro
Só o homem erra
Não há erro no céu
Nem na terra
No mar
No cão que ferra
A dor
O princípio e o fim
A eternidade
Nenhum erro encerra
E o prazer
Também não
Nem a tristeza
Nem a alegria
Que erro pode haver na noite
E no dia
Na vida
E na morte?

Em chamas imensas

2011-01-01T01:07:00.012Z

De um fundo nocturno
Mas iluminado
Flamejam pontos
De luz
Muito distante
É tudo tão suave
E encantado
E o fogo das estrelas
Tão calmante
Que o mar
Nem por um instante
Parece que não é
Gigante
A minha rua estreita
Não termina
Aqui
Na praceta
Sobre duas palmeiras
Inclinadas
Em
Vê
Chamas imensas
Drapejam ao vento
Como pavilhões em tiras
De navio encalhado
Nas mentiras.

Mas do que gosto mais

2010-12-22T01:13:00.002Z

Gosto de estar com a gente

De jogar e de viver

Simplesmente

Respirar

Andar pelo campo

E pela cidade

Gosto da alegria

E gosto de cantar

De recordar

Da volúpia de imaginar

E compreender

A tristeza

Do que já não existe

Da miragem

Do futuro

Mas não gosto de pensar

Que tudo

É triste

Até a liberdade

Em certos momentos

Não serve para nada

Talvez seja uma ilusão

A tristeza

Um erro

Mas do que gosto mais

É da ficção

Do meu desterro

O sofrimento de imaginar

Tantos sentidos agrilhoados

Por alguma razão

E ter como prémio

A solidão.

Uma voz que me chama

2010-12-18T20:38:00.003Z

Uma voz que se ergue
Na noite cerrada
Mais doce e mais leve
Que um grama de nada
E tão bem a ouço
À voz amada
Tão bem encanta
A madrugada
Tão bem se estende
Para o dia
Mais sede e mais fome
Que a alegria
Chama
Sabe o meu nome
Arde
E não está queimada
Mais cedo e mais tarde
Que o tempo
Cresce
E não foi plantada.

As coisas excedem a vida

2010-11-30T00:54:00.000Z

As coisas excedem a vida
Por onde vou
Pela cidade desde sempre prometida
Eu passo
A vida excede as coisas
E o meu passo
Não basta à vida
Tudo o que faço
A vida excede largamente
O que não faço.

Os aniversários das estrelas

2010-11-23T00:10:00.006Z

Quando pelas noites de verão

Sem iguais

Caminhava olhando para o firmamento

Ouvia no escuro dos matagais

Silêncios entrecortados

Pelo meu pensamento

Criança como era

Porém sem medo

Fantasiava o céu

Sentia já a aurora

Na aragem que agitava o arvoredo 

Nenhum espectáculo a esse

Se compara

Digam o que disserem 

Coisa rara

As estrelas sabiam 

Que eu não tinha idade.

Herói de mim

2010-11-20T18:04:00.002Z

Viagem de imaginar

A vida

Do estreito recomeço

Ao cabo esqueço

Em_____barco

Nave despojada

Em qualquer sítio

O mar

Se for embora

Os piratas também

Espectro das descobertas

Descobrir o além

Do fim

E ser herói

De mim.

Lembrança de ti

2010-11-19T01:08:00.003Z

Do meu coração
Palavras vivas

Canção às janelas
Flor dos olhos

Vi ruir
Sob o peso do último sonho
Ou da lembrança de ti

O entendimento perdido
Da nossa história feliz

Suaviza o fel
Do tempo a fluir.

Momento único

2010-11-13T00:53:00.005Z

As aves chegaram

Em bandos

Ou é o mar
Alçando voo

Sobre as iras

A eternidade

Não espera

Não sonha

Nem se vai embora

Só

Não esquece

Quem não tem memória

Esquecer é humano

É história

Um piano fechado

Pode ser

Um desejo atroz

De transformar

O silêncio

Num momento único.

De ancestral

2010-11-08T00:49:00.001Z

Hoje as vinhas pareceram maiores

O sol mais lento

O céu mais azul e mais perto

E o vento

Para me entristecer

Cheirava a deserto

As folhas secas

Sem piedade

Voavam

Tordos escondidos

Detrás da cortina da tarde

Espiavam

E piavam

Pios de saudade

Hoje tudo era meu

Como era minha

A tristeza

De ir só

E o rio

Se mais não era

Parecia um lago

Lá ao fundo
À minha espera

No outro mundo.

Idade média

2010-11-06T14:52:00.006Z

A idade e o tempo deitam-se na mesma água
E acordam longe de tudo o que faz o encanto
De dois rios que se atravessam
Seguindo em direcções diferentes
A caminho do mesmo espanto
Cada vez mais distantes
As idades iniciais
Médias
Finais
São tão diferentes disso
Que as acho iguais.

Este morto

2010-11-01T22:22:00.003Z

Os milénios os séculos as décadas
Os anos os meses os dias as horas
São tão dignos de atenção
Que não temos vida para compreender
O tempo que vivemos
Este morto
Já não vive
Já não lhe digo tu
Não deixes que te matem
O sol e o mar ao largo
Vemos
Deste cemitério
De uma das mais de cem
Cidades
Sempre nos perdemos
Como perde quem
É a ponte mas não sabe
Entre eras e idades
Este morto
Não fala
Fria fronte
Face desentendida
Já não lhe dizem tu
O destino
A nós se reserva.

O silêncio debaixo da touca

2010-10-29T00:56:00.025+01:00

À porta do palácio

Já todos foram

No amplo redor
Estremece
Não ter alma
Passado
O tumulto
A paz
Jorros de verão
De água
Eva e o paraíso.

Os teus pecados

2010-10-17T00:44:00.000+01:00

Olhas para o espelho e não encontras um rosto
O que vês não é o reflexo do que conheces
O espelho é uma porta aberta para a eternidade
Com a entrada interdita à luz dos olhos
Não estavas à espera que um espelho fosse
Um pensamento que podes estilhaçar
Mas não consegues desarmadilhar
Embora penses que há-de haver uma chave
Para compreenderes o que pode acontecer de mal
A um homem bom
A verdade não tem fechadura.

Os meus poemas

2010-10-13T21:10:00.006+01:00

Os meus poemas nem sempre iluminam
Nem sempre obscurecem
Os meus passos
Nem sempre sobem
Nem sempre descem
Escarpas
Escadas
A minha imaginação
Nem sempre se perde
Nem sempre me perde
Atalhos
O meu mundo nem sempre aparece
Nem sempre o reconheço
Recônditos de asas
Repouso
Um pouco por toda a parte
O meu diário nem sempre é aquilo
Em que escrevo
Nem sempre escrito
Nem sempre apagado
A minha aventura nem sempre no espaço
Poemas atraem
O futuro
O seu calor nem sempre mata
Ilha
No crepúsculo
Nem sempre
A montanha
Atrás de outra
Nem sempre perdi o cavalo
Nem sempre ouvi
Uivos.

Canção do tempo perdido

2010-10-10T22:19:00.002+01:00

Hoje acordei de manhã

E acordei bem

A última é a melhor

Se não for a que lá vem

Canto para quem não está

e não canto para ninguém

Para cantar não é preciso

Mais do que a voz que se tem

Palavras leva-as o vento

Se a memória o deixar

Que nem tudo o tempo leva

Nem tudo há-de levar

Canção do tempo perdido

Não te percas a escutar

Se não tiveres ouvido

Para as horas a passar.

Agora dava-me jeito

2010-10-03T01:20:00.003+01:00

Agora dava-me jeito escrever um poema

Preferencialmente o poema que toda a gente

Gostaria de ter escrito

E dava-me jeito sentir um grande amor

Pela humanidade

Preferencialmente pelo desgraçado

Que perdeu tudo o que ganhou com o suor

De uma vida de trabalhos honestos

Para financiar uma guerra de mafiosos

Extorcionistas

Dava-me jeito sentir que sou um herói

Na luta contra o mal e o terror

Dava-me jeito não sentir esta dor

Que dói

Porque nada sinto

Dava-me jeito sentir o que penso

E escrever o que sinto

Mas só penso o que sinto
E não sinto o que minto.

A Poesia e os malfeitores

2010-09-27T22:51:00.000+01:00

Onde medra a anomia
É farta a vilanagem
O que não é feito com arte
Não é bem feito
Onde há arte
Há poesia
Não há crime perfeito
E se existisse
A arte não seria
A puta
Que o parisse
Se a arte tem defeito
Ainda ninguém o disse.

Amor adulterino

2010-09-18T18:19:00.002+01:00

Luz e sombra sem perfídia
Emboscadas na ternura
Disputando à bela orquídea
Humidade e temperatura

Será como tu quiseres
E não como eu imagino
Será como te atreveres
No amor adulterino

Pelo tempo e pelos lugares
Emboscados na ternura
Celebrando nos altares
De uma absolvição futura

Luz e sombra sem perfídia
Emboscadas na loucura
Devolvendo à bela orquídea
Toda a razão da doçura.

Dá-se o caso

2010-09-12T00:40:00.003+01:00

Pequeno almoço com janelas

Para um quadro
Com milhares de anos

É assim que pensas

É assim que dizes

O momento

A mulher ao lado
Está doente
E o homem ao fundo
Está a escrever no guardanapo
Para o outro mundo

Já se faz tarde
E temos pela frente
Um dia para visitar museus

Dormimos pouco
Mas estou contente

Tu fazes-me sentir vivo
Num mundo de memórias
De imensas coisas mortas

Fazes-me sonhar
E não devia ficar triste…

É assim que eu fico

2010-08-26T01:01:00.004+01:00

Em lençóis de um linho antigo

De olhos abertos na noite sem estrelas

Como um navegante de um ranger

Constante

Do apodrecer dos lenhos

E ainda o mar não envelhece

Ao contrário do que me acontece.

Sem dinheiro

2010-08-12T00:19:00.000+01:00

Um belo dia encontrou-se sem dinheiro. Estava sozinho. O dinheiro não, ele. Como sempre. Mas dessa vez, pior. 
Estava  um belo dia. Como o mundo nunca lhe parecera. Dizer mundo significa a  perspectiva da esquina da rua das pontas de cigarro no chão com o beco  das ratazanas arroxeadas de fome, como barrigas de figos. 
Não.  Decididamente, não era uma perspectiva friorenta e emporcalhada. De  nauseabunda, só a ideia de que rir implicava abrir a boca e arreganhar a  taxa e de que respirar, só pelo nariz e o estritamente necessário. 
Sentia-se tão impossível… que tinha vontade de rir, senão a bandeiras despregadas, pelo menos a bom rir.
Estava um belo dia. Como o mundo nunca lhe parecera. Mas inacessível. 
Em algum lugar, da sua imaginação, havia fartura e muito desperdício. 
E ele, sem dinheiro. 
Excluído?  Não. Sentia-se incluído na ideia de que tudo lhe era estranho .  Qualquer coisa em que tocasse tinha dono. Achava que até as ratazanas de  felpos baços, à míngua de lixo e de toda a espécie de porcaria e de  dejectos, o miravam como um concorrente a temer.  
Triste e injusta  conjectura.  Poucos sítios como aquele dispensavam serviços de limpeza e  recolha de imundícies. Cada dia que passava a população de ratazanas  ficava reduzida a metade. Sem estudo se concluiria que, dentro de uma  semana escassa , e sem qualquer desratização sistemática, o último  abencerragem deveria os derradeiros momentos de sobrevivência ao facto  extremo de devorar cadáveres dos congéneres. 
Bichos alimentam-se da  própria decrepitude. O poeta diz que a vida é o triunfo sobre a  podridão. A podridão não diz nada, mas é a vida. Em teoria e na prática.  Quem o disse ainda não foi identificado, mas as autoridades de  investigação prosseguem no zeloso cumprimento das funções que lhes são  cometidas de documentarem a estória.
Ao mesmo tempo, sentia uma nova e  estranha alegria. Uma lucidez excepcional mostrava-lhe quão artificial é  a organização social e os direitos e os conceitos e os preconceitos.  Descobrir motivos racionais de desprezo e de ódio dava-lhe uma estranha e  perversa satisfação. O desprezo e o ódio injustificados são  insuportavelmente nojentos. Mas se tiverem razão de ser, pelo menos,   tornam-se suportáveis e talvez deixem de ser nojentos e talvez se tornem  filosóficos e eticamente toleráveis. 
Tudo lhe parecia imagem e  representações destituídas de senso. Um filme, consigo dentro.  Personagem que se movia dentro de um mundo de ideias blindadas. E  começou a ver muitas coisas que nunca tinha visto. 
Dons Quixotes a  aparecer com demasiada frequência, mas uniformizados e lustrosos e  aperaltados, cheios de compostura e autoridade. Polícias tipo  guardas-florestais da floresta de cimento. Lenhadores tipo resineiros da  floresta de cimento. Um primo (não era macaco) feliz, que já não via  desde a última vez em que cantou ao sol o grande poema das árvores de  cimento com telhados de vidro, em cujos ramos os humanos refugiam seus  ninhos com mil cuidados.
Muitos outros…
E eu? Quem era eu?

Sim

2010-08-05T00:25:00.002+01:00

Sim

A árvore de que o sonho tem alcance

Espectro do que se alguma vez foi

Real mas intocável será

Corpo de nãos atados

À espera como mãos

Que não recebem cuidados

Nem quando a espera desespera

Sim

Todos os medos infundados

Em troca de uma morte

Que se afronta

E nunca ocorrerá

Sim

Com mais leveza que o ar

A ave se levanta

Aos olhos da fadiga

Do que quer caminhar

A distância entre esse

Como se nada fosse

E o desejo incrível

De voar…

O Velha (XIV)

2010-08-01T23:46:00.003+01:00

Desde que se lembra, e até antes disso, deitou-se sempre com um irracional: o medo. Sabia que o medo era irracional, mas estava lá sempre. Às vezes parecia-lhe que o medo não estava e que em seu lugar se deitava a morte, naquele vazio inexplicável maior do que o medo, que ocupava mais de metade da cama. Quando isso acontecia, ficava acordado, alerta, pronto para fugir e gritar por socorro. 

Do outro lado da rua, mesmo em frente, toda a noite, havia pessoas à espera que alguém pedisse socorro: era o quartel dos bombeiros. E, um pouco mais adiante, o posto da polícia.

Uma noite, pouco depois de, numa luta sempre desigual, ter sido vencido pelo cansaço e de, por fim, ter adormecido, acordou estremunhado com o toque da campainha. Eram cinco da manhã e estava escuro. Pelo intercomunicador perguntou «quem é?» e pelo vídeo-porteiro confirmou a presença de um vulto indistinto na escuridão. Uma voz arrastada, de alguém, homem ou mulher, com mais de oitenta anos, denunciava uma euforia perversa «ando há meio século à procura de um homem e tudo indica que, finalmente, o encontrei: esse homem és tu. Já posso viver com a consciência do dever cumprido».

O Velha - XIII

2010-07-15T23:42:00.000+01:00

Era alto e vergadiço como um salgueiro. Andava como se fosse gordo.  Vestia-se como se o derradeiro inverno estivesse congelado no tempo.  Falava mais depressa do que pensava e concluía sempre muito antes de  chegar ao fim do raciocínio. Se fumava? Sim, fumava como uma chaminé e  seguia o fumo até vê-lo… desaparecido. Nunca se tinha deitado com uma  mulher. E sonhava  escrever um poema. 
No momento em que nasceu, sua  mãe estava de pé e não o quis ver, alegando que estava morta. Foi um  momento desumano, porque ela não morreu.  A parteira compreendeu sem  dificuldade as dores daquela mulher «também já fui assim!»-pensou, mas  foi em vão que tentou compreender o choro do recém-nascido. 

O Velha - XII

2010-06-30T20:10:00.000+01:00

A agonia do Velha parecia interminável. Perguntava pelo Fernando Pessoa «onde estás Fernando? Ah, estás aqui. Estás parecido com uma fotografia que vem num livro, mas muito mais real. Tens meias brancas. Sempre achei que gostavas de meias tintas. Não sobra tempo para escrever. Passo a vida a viver e a sonhar. Talvez um dia me canse de viver e de sonhar e me entretenha a escrever. A escrever-te e a escrever-me. Se não morrer. Se no fim do sonho não estiver a morte». Dizia estas palavras num ritmo irregular e numa sequência algo obscura, aparentemente desconexas, mas ao reduzir a gravação a escrito, foi possível estabelecer, sem margem para dúvidas, a letra e o teor das últimas palavras que o Velha proferiu ainda em vida, como se já estivesse para lá de uma fronteira e o eco que se ouvia fosse numa língua tão desconhecida como o outro mundo.

O Velha - XI

2010-06-27T00:27:00.001+01:00

No momento da morte, o Velha agonizava profundamente… equivocado.  E toda a equipa liderada pelo médico Pedrinho se mantinha abismada num mutismo… de espanto. O Dr. Pedrinho soçobrava ao peso da memória de dezenas de moribundos, no leito de morte, como se quisessem despedir-se, olhando-o com estranheza,selando com o silêncio da morte palavras que teriam dito se o reconhecessem. Alguns fixavam-no e até pareciam acusá-lo de estarem a ser despedidos mas outros, nada disso.  

Apesar da insuportável dor, não queria sequer tentar impedir que lhe viessem à memória as últimas palavras de uma criança de quatro anos, que tinha sido colhida por um comboio, quando tentava colocar uma pedra sobre o carril. Não fosse a demora em estabilizá-la na linha férrea e não teria escasseado o tempo para retirar-se em segurança, com as duas pernas a salvo e vitoriosa da ousadia. 

Entrou no bloco operatório, na tarde de um domingo de festa. Por todo o lado, a subida à primeira divisão dos Convictos Futebol Clube era festejada por multidões embriagadas. Os médicos de urgência mal tiveram tempo para ouvi-la dizer, numa voz que os fez arrepiar «mamã, vamos brincar?». 

Passados minutos, o corpo estava frio. O Dr. Pedrinho sentou-se no canto da sala, com os cotovelos apoiados nos joelhos e a cara entre as mãos. Por fim, assoou-se e, recompondo-se, perguntou à Dr.ª Vitória «está a pensar no que vamos dizer e no modo como vamos dizer aos pais? Eles estão lá fora… talvez com esperança». A Dr.ª Vitória acenou com a cabeça, afirmativamente.

Não pretendo provar nada

2010-06-21T23:35:00.001+01:00

Estou a falar para mim mesmo 

Como se estivesse a falar aos outros

Não pretendo provar nada

Há coisas que tornam invisíveis

As que as rodeiam

Até coisas invisíveis

Que tornam invisíveis

As coisas visíveis

Que as rodeiam.

O Velha - X

2010-06-20T00:01:00.000+01:00

A rádio local dedicou um programa especial à morte do Velha. O Amante de Catástrofes fez questão de prestar homenagem a esse homem de quem lhe disseram três coisas: que lhe chamavam Velha, que se apresentava como Alberto Caeiro e que era pastor de transístores.  Abriu o programa com rajadas de metralhadora e, após um silêncio sepulcral, declarou, num tom declamatório «assalto e assassínio de um desconhecido». 

Os dois repórteres, incumbidos de lhe trazerem notícias do Velha, foram as primeiras pessoas a ser informadas da sua morte, no hospital, onde se deslocaram para tentarem levá-lo ao estúdio para ser entrevistado. 

Dois dias antes tê-lo-iam encontrado de perfeita saúde e teriam tido oportunidade de dar a conhecer um pouco da história da própria vida que ele fosse capaz de contar. Mas agora era tarde e ninguém poderia ajudá-los, nem com depoimentos. Por sua vez, as informações do hospital eram lacónicas. Até o nome que constava na ficha de internamento não era aquele pelo qual o Velha era conhecido. E diziam uma hora e uma data do falecimento, mas nenhuma referência ao nascimento, morada, naturalidade, ascendência… 

Além disso, sabiam que tinha sido assaltado e agredido, depois das aulas à noite, a caminho de casa e que a polícia lavrou auto da ocorrência. As suas atenções, agora, estariam voltadas para a investigação e eventual descoberta do(s) autor(es) do(s) crime(s).

O Velha - IX

2010-06-12T23:21:00.001+01:00

O quadro clínico do Velha agravara-se e não havia ninguém referenciado como familiar ou amigo a quem o hospital pudesse comunicar a situação. A última pessoa com quem ele tinha vivido falecera dois dias antes dele se despedir da Serra Alta e de, ao chegar a Pérolas Falsas, chorar de inconsolável tristeza. E já tinha passado perto de um ano.
Era a tia-avó Anja, abandonada à solidão, numa aldeia de mais de cem casebres vazios, de portas e janelas escancaradas, cada vez menos visitados pelos fantasmas da memória enferma ao ponto de a ensurdecer e cegar a maior parte do tempo, desde que se levantava até que adormecia. 
Com o seu rebanho de transístores, o Velha distraía-se de a ver, àquela que o criara de pequeno, que não conheceu pai nem mãe, nem lhe disseram alguma vez se eram vivos. 
Com os anos, ele cresceu e a tia, envelhecendo, deixou, pouco a pouco, de o reconhecer. O Velha não saberia dizer a idade com que ela, arrastando o pesado corpo, no inverno, se deslocava para onde houvesse sol e, no verão, para onde a água fresca cantasse na fonte. 
E não sendo capaz de, por si só, regressar a casa era ele quem, incerto de ser ouvido, a guiava, falando todo o tempo do doloroso e lento percurso sobre calhaus rolados, certamente pré-históricos, até aos cinco tormentos que era subirem cinco degraus de granito da escada desmantelada da entrada. A tia-avó, sem poder comentar, gemia e chorava, amparada ao sobrinho-neto e ao cajado cujas marcas da passagem do tempo haviam sido já por este apagadas. Quando, finalmente, chegavam à cozinha ela esperava que ele pusesse na mesa algum alimento para debicarem. 
Também foram assim os derradeiros momentos da vida dessa mulher de quem não se sabe se chegou a pensar que o mundo existia para lá da Serra Alta. 

O Velha - VIII

2010-06-08T15:21:00.002+01:00

O Amante de Catástrofes, como era conhecido o director da rádio local,  correu mundos e fundos para encontrar o Velha. Assim que soube do  interesse do pastor por transístores, pela primeira vez, desde que se  dedica a noticiar catástrofes, deixou de dormir por um motivo diferente,  para poder pensar num programa de que o Velha fizesse parte. Antes,  porém, era preciso encontrá-lo e convencê-lo a participar. Depois de  cinco dias de buscas infrutíferas, só conseguiu saber que estava  hospitalizado por ter sido assaltado e agredido, quando regressava das  aulas no ensino nocturno. Entrou no estúdio, ainda de madrugada e, antes  de ir para o ar, ordenou aos repórteres de serviço «desta vez suspendam  as reportagens de catástrofes; com um pouco de sorte, haverá um dia sem  que ocorra alguma, e tratem de encontrar o pastor alucinado por rádios.  Procurem-no no hospital. Quero entrevistá-lo, se possível, em directo.»  Um dos repórteres, impensadamente, retorquiu «mas, ó chefe, olhe que  isso pode ser uma catástrofe!». Sem contemplações, o Amante de Catástrofes  ripostou «Deixe-se de ironias e traga-me notícias  desse homem». 

O Velha - VII

2010-06-01T00:49:00.002+01:00

O Velha mexeu-se. Estava a acordar da anestesia geral. O cirurgião que o operou inclinou-se para ver-lhe os olhos. A médica anestesista perguntou-lhe «está bem? Como se chama? Qual é o seu nome?». «Fernando Pessoa», respondeu. O cirurgião arregalou os olhos e abanou negativamente a cabeça. A anestesista insistiu na pergunta «Como? Qual é o seu nome?». «Álvaro de Campos», voltou a responder. Desta vez ambos os médicos esboçaram um sorriso. E consultaram a ficha clínica. Ovelha era o nome que lá constava. «Não se levante, não se esforce. Está tudo bem, não está?».

O Dr. Pedrinho olhou para a Drª Água, tirou os óculos com uma das mãos e, com a outra, massajou suavemente os olhos cansados. «Não se esforce, deixe-se estar em repouso.»

O Velha pôs-se a falar com muita lentidão e alguma dificuldade. Os médicos ficaram à escuta.  «Sobe ao pódio dos teus pés/Que o prémio te sinta /Mesmo que não sejas vencedor/Te diga que o és/Canta o hino /Que aprenderes/A olhar para longe /Do que fores/Capaz/Que o silêncio/No fim /Seja murmúrio/De paz.»

O Velha - VI

2010-05-27T23:29:00.001+01:00

Depois das aulas, no regresso a casa, perdeu-se. Estava habituado a orientar-se pelas estrelas e, nessa noite, não havia estrelas. Os candeeiros da iluminação pública desorientaram-no. Deu voltas e voltas sem saber por onde e ao passar pela terceira vez na mesma ponte sobre um riacho convenceu-se de que devia seguir em frente, na direcção do pio dos mochos.  Quando parou de andar, vencido pelo cansaço, ao primeiro sol da manhã, viu que o lugar desconhecido em que se encontrava era o fim do mundo. 

Incrível! – exclamou. 

Uma regra de oiro dos montes penhascosos em que foi pastor durante vinte anos iluminou-lhe a mente «diante de um precipício, andar para trás é a única forma de andar para a frente». Mas não sentia vontade de retroceder.

Esses momentos ficariam na sua memória como os do primeiro encontro com aquela que viria a ser sua companheira inseparável até ao último dia de vida: a Insónia. 

A sombra de uma árvore enorme que tinha sido arrancada pela mão de um gigante poderoso era um convite a que se abrigasse do sol para dormir.

Deteve-se diante daquele raizeiro ao ar, maior do que a casa dos sete anões.  Ao peso das pálpebras, fechou os olhos sem resistência, escutando rugidos rotundos que lhe lembravam trovões, mas eram as vagas do mar. Do mar que ele não via e nunca vira. A insónia não o largava. Quem dera rebanhos para contar.

O Velha - V

2010-05-25T18:43:00.000+01:00

O primeiro texto que subscreveu como Alberto Caeiro levantou um problema ao professor Ruga. O Velha não compreendia onde estava o problema. Não estava a plagiar. Também não estava a usurpar a identidade de ninguém. Mas o professor não aceitou que ele se fizesse passar por um autor consagrado. Como é que alguém ousava atribuir os seus escritos a uma celebridade das letras?

Para o Velha não havia problema, porque as coisas não eram assim. Ele não atribuía a autoria dos seus escritos ao Alberto Caeiro que, aliás, nunca escreveu nada. Ele atribuía a autoria dos seus escritos a si próprio, verdadeiro Alberto Caeiro. De carne e osso, com larga experiência de pastoreio.

Cão tomara partido pelo Velha e dizia de cor os seguintes versos do poema “Observo”:

A terra treme a água salta o vento arranca

A bata branca

A rã enxuta

A bruxa manca

A puta ama a ama puta.

O Velha - IV

2010-05-18T08:53:00.002+01:00

Nem ele próprio sabe quando é que percebeu a origem da alcunha o Velha. Mas foi em casa que, carinhosamente, começaram a tratá-lo assim. Nas próprias palavras, quando nasceu, já tinha aspecto de velha. À medida que foi crescendo, esse aspecto acentuou-se e, como ele não dava por outro nome, porque nunca o baptizaram e não saberia dizer outro nome por que fosse tratado ou conhecido, um colega da escola para adultos, zarolho e corcunda, identificava-o por Velha. E Velha continuou. O zarolho era a sua companhia preferida que o tratava assim, não por despeito, mas por genuína simpatia.
Por sua vez, tratava as pessoas por alcunhas que lhes atribuía por associá-las a animais, a coisas e a outras pessoas. Ao corcunda, que se tornou seu amigo, chamava Cão, honrando-o assim com a associação ao notável navegador português que explorou o rio Congo. Apesar de ser zarolho, nunca lhe ocorreu cognominá-lo de Camões. O Cão, como ele lhe chamava, não tinha nada que o pudesse associar ao grande vate, a não ser a deficiência ocular. A associação pelo mais, não pelo menos, anuiu o Velha consigo próprio.
Ao Antunes, um colega sisudo e pouco sociável, que ficava no fundo da sala de aula e se torturava ao computador, com jogos de justas medievais, enquanto fingia trabalhar nas fichas que o professor distribuía, o Velha chamava Lobo Sem Alcateia.
A sua descoberta gloriosa, no entanto, veio a ser que o Alberto Caeiro era ele e que Fernando Pessoa era um dos seus heterónimos.
Foi o começo de uma nova era.

O Velha - III

2010-05-14T00:04:00.002+01:00

Até ao dia em que foi à cidade, só tinha convivido com dez pessoas entre família e vizinhos. Habituara-se a falar e a cantarolar sozinho, para os animais, para as plantas e para as coisas. Lembrava-se de quando se mirou no espelho da água do rio pela primeira vez. Teve a sensação nítida de que se tratava de outra pessoa e, mesmo sozinho, sentia-se como se estivesse acompanhado por uma espécie de sombra.
Na cidade, tudo era intensamente novidade. Os seus olhos e o seu cérebro não tinham memória de nada do que viam. Anos mais tarde ainda estaria refém da memória desse encontro fabuloso com a cidade, dessa experiência tão marcante. Via as pessoas a entrar e a sair das casas e das lojas e imitava-as. Sorria para elas como se as conhecesse e achava graça às expressões delas. Entrou num café e não sabia o que fazer nem o que pedir. Era de tal modo o centro das atenções que sentiu algo parecido com felicidade, sentimento que ele praticamente nunca havia experimentado. Em nenhum rosto viu sinais de hostilidade ou desdém. E quando se riam dele, então é que ele gostava. E ria também. Com dificuldade, porque não tinha rido mais de duas vezes na vida. Uma, quando ouviu pela primeira vez a rádio. Outra, quando um missionário passou pela aldeia e o ensinou a fazer o sinal da cruz.

O Velha - II

2010-05-10T11:03:00.001+01:00

Um dia teve uma ideia que o fez saltar. Deu um grito e as ovelhas pararam de mastigar. Se estivesse numa grande cidade teria um rebanho imenso de transístores. Quando teve de ir ao médico, ao passar à porta dos estabelecimentos comerciais, que tinham, quase todos, um rádio a tocar, ficou encantado. Achou tanta graça à cidade que perdeu o gosto de viver no monte. Assim que saiu do consultório com o diagnóstico de desnutrição crónica, em vez de ir comer, que já o não fazia há mais de cinco horas, deixou-se perder pelas ruas da cidade de Pérolas Falsas enquanto pensava que todas as pérolas são falsas.

O Velha - I

2010-04-26T23:34:00.004+01:00

O Velha apresentava-se sempre como Alberto Caeiro e dizia ser pastor de transístores. Para muitas pessoas isso correspondia ao anúncio de uma seita esotérica, religiosa ou política. Mas não era. O Velha não era pastor de uma seita, era mesmo pastor de rebanhos de ovelhas e de cabras. Com o tempo foi-se tornando também pastor de transístores e, pouco a pouco, declarava-se a si próprio como pastor de transístores que deixara de ser pastor de gado. Na infância foi pastor de gado. Nunca pertenceu a uma tribo. Aprendeu a viver sozinho e a lidar sozinho com os seus medos. Mais tarde frequentou a escola para adultos e descobriu que era Alberto Caeiro e que tinha mais que um heterónimo, sendo um deles Fernando Pessoa. Mas a maior descoberta da sua vida foi o transístor. Desde o dia em que o descobriu que passou a fazer-se acompanhar dele para os montes com os rebanhos. Assim que pôde comprou mais alguns e levava-os todos para os sintonizar em estações diferentes. Enquanto as ovelhas pasciam, colocava os transístores em posições estratégicas no solo e ouvia de tudo em simultâneo. Se mais estações de rádio houvesse mais transístores teria comprado.

Cantarei os pacíficos

2010-04-07T00:49:00.002+01:00

Não me dêem o que não faz falta
A tragédia menos trágica que a tragédia
De ser testemunha do mal
Se não fosse mais trágico pensar que sentir
De um mundo belo por natureza
O odioso da desumanidade
Enquanto puder
Que a vida é breve
Mas o tempo não
Amarei os pacíficos.

O pregador e o propagandista

2010-04-01T14:34:00.003+01:00

Está sol num grande largo povoado de sombras um pregador sob uma árvore adverte em nome do bem como um sol que faz desaparecer sombras no canto de lá um propagandista reclama liberdade como um sol que faz sombras.

Aceito o teu convite

2010-03-31T00:18:00.003+01:00

Aceito o teu convite para ir a tua casa
Tomar café
Mas como estarás vestida?
E não aparecerá ninguém
(a cantar numa voz de ópera?)
Já te vi subir o pano
Como o suave sol de Maio
Sobe a colina
Faz-me ver grandes nuvens brancas
E temer adormecer
Sem o desejar.

Ao amor desconhecido

2010-03-25T15:09:00.002Z

Se tivesses uma morada ou telefone
Que eu soubesse
Um telemóvel ou e-mail que
Provavelmente tens
É improvável que escrevesse esta carta sem endereço
Nem sequer a escreveria
Faço-o porque não te conheço
E sou fiel
Ao sonho e mais profundo desejo
Sem trair o anjo do meu cortejo
E sem temer
Vir-me a arrepender
Pelo menos enquanto não te encontrar
Se tivesse dúvidas sobre o ridículo das cartas de amor
Elas cessariam com esta
Não por ser simples carta de amor
Mas por ser ao amor desconhecido
Que confiança pode merecer-te alguém que viveu
Oitenta anos sem te ter tido
Ou que o afirma
Mais indigno de ti
Quem diz que amou sem te conhecer
Ou quem não amou à espera que isso acontecesse
Mas tu não vieste?

Lady

2010-03-21T23:03:00.005Z

Distingue-se o doce do amargo

Sem subtil virtude

Sem febril verdade

Nestes rios e nestes mares

Sem calma

A pomba do dilúvio

É o falcão

Da liberdade

Sem esconder os apetites

A paixão

Sai ao caminho

A solidão

À companhia dos pensamentos

Prefere a das folhas ao vento

A do dia aos olhos

A dos ouvidos à noite

Ao sabido

O que não sabe.

Não direi nada que não saibas

2010-03-17T23:45:00.002Z

Se eu soubesse não diria
Nada que não seja
Poesia
Nada que não saibas
Que eu não sabia
Não direi nada
Sei
Extenso dia
Até onde alcança
A vista
A fantasia
A alma
Que vê ausências
Onde há
As dela
As outras não
Direi por dizer
Pelo prazer
De ouvir-me
E de crer
Que a palavra não faz
Falta
Em vão.

ESCRITOS Online

2010-03-10T13:54:00.010Z

Por sugestão de alguns amigos, organizei e publiquei em livro centenas de comentários que postei em vários sítios na Net (http://www.escritartes.com/forum/index.php/board,2.0.html , http://www.luso-poemas.net/modules/news/, http://www.blogger.com), ao longo de quase três anos, de 2007 a 2010, sobre dezenas de autores lusófonos, dispostos por ordem alfabética, de A a Z.

Os nomes dos autores comentados estão listados no blogue
http://escritosonline.blogspot.com/
que contém uma hiperligação para a editora que está a comercializar o livro, a «Sítio do Livro».

Sem falsas modéstias, parece-me um trabalho pioneiro a ser seguido por quem não desfaz e não se desfaz dos escritos na Net, dedicando imensas e boas horas à comunicação e à aprendizagem online.

Abraçado a uma puta

2010-03-08T18:16:00.003Z

A luz fraca não deixava ver a cor das flores
O mofo fantasma da rua da morgue
Entranhado nas asas de bronze
Do anjo triste como o horizonte
Perguntava sem ironia
Que andava ali a fazer
Enamorado da alegria
Enamorado triste
Sem esperança
Abraçado a uma puta
Que fazia acreditar
Que ainda havia
Mistérios a desvendar.

Não sei se me perdi

2010-03-06T23:53:00.001Z

Não sei se me perdi
Em devaneios

Não sei se me perdi
Em realidades

Não sei se me perdi
Por não ter meios

Ou se me distraí
Com as vaidades

Não sei se me perdi
Por ter receios

Não sei se me perdi
Por ter coragem

Não sei se me perdi
Em mil enleios

Ou se me confundi
Com uma imagem

Não sei se me perdi
Se me encontrei

Não sei o que perdi
Ou que ganhei

Só sei que resisti
Que acreditei

E sei quanto senti
Felicidade

Não sei se me perdi
Se estou perdido

Não sei se me perdi
E é verdade

Não sei se me esqueci
De ter vivido

Mas sei que já morri
Por ter saudade.

Não vejo que morreste

2010-03-01T23:22:00.001Z

Nem sei por que vou por aí
Chove e tenho sono
Estou doente
Não busco nada
Nem luz nem saúde
Nem significado
Devia estar em casa
E estou na rua
Devia estar vivo
E estou a morrer
A passos largos
Para o teatro na escuridão
Devia regressar
Retroceder
Mas não o faço
Nunca o fiz
Como nunca dei valor
A ser feliz
Passo pelos monumentos
E não os vejo
Pelos sítios onde havia monumentos
E não vejo que os tiraram
Pela casa onde moravas
E não vejo que morreste.

Mulher bonita

2010-02-24T11:43:00.000Z

O que é uma mulher bonita?
Toda a gente sabe
Mas quem o sabe dizer?
Não és completamente real
E do real
A minha ilusão é imperfeita
Reconheço em ti
A parte que devasso
Até ver que o faço
Sob suspeita
Por te ter aqui.

Sedutora

2010-02-17T14:51:00.000Z

Trazes nas mãos
Campos de flores
Sem fim
De leitura repreendida
Séculos de dissabores
Do saber da vida
Corpo sonhado
De amor mais nu
Que um livro ignorado
Que sonho és tu?

A força do vento

2010-02-12T09:55:00.000Z

Sobre as águas tristes do lago
O pálido clarão da tarde de Inverno
Lembra-me a mais triste de todas
Algures na Primavera
Ou no Verão
Ou no inferno
Num pano de fundo viscoso
E macerado
O cheiro a pólvora queimada
No ar estagnado
E o poeta
Como uma esfinge morto
De um único pensamento
estava absorto
Com a força do vento.

Duas palavras de dor

2010-02-01T22:35:00.002Z

Há uma terra no coração do cantor
Que cobre o cadáver da sua amada
E eu escrevo duas palavras de dor
No chão da história negada
Dor que já ninguém sente
Pois que é só imaginada
Dor ainda mais dolente
Porque já não diz mais nada.

Não há poesia

2010-01-28T00:27:00.001Z

Não há poesia sob as telhas
Nem na multidão de bêbados
Que caminha debaixo do céu
Nas ruas estreitas
E bafientas
Com muitas esquinas
E bares baratos
Por onde me arrastei
Como um eremita
Com o dobro das patas
De um caranguejo
E metade da sua graça
Não há poesia em nenhum pensamento
À hora a que me deito para morrer
Sentindo que sobrevivi a tudo.

Pódio

2010-01-24T20:22:00.000Z

Sobe ao pódio dos teus pés
Que o prémio te sinta
Mesmo que não sejas vencedor
Te diga que o és
Canta o hino
Que aprenderes
A olhar para longe
Do que fores
Capaz
Que o silêncio
No fim
Seja murmúrio
De paz.

Perdi-me nas tardes de Verão

2010-01-20T22:58:00.001Z

Desiste de procurar-me
Nem eu sei
Onde me perdi
Nas tardes de Verão
Onde perdi o livro
Que andava a escrever
Sobre as tardes de Verão
Em que me perdi
Antes de te encontrar
Se fosse numa ilha
Era fácil partir do princípio
De que só podia estar lá
Mas foi num continente
Que não existe
E nisto nunca irás acreditar.

Venenasas

2010-01-17T15:23:00.000Z

Esta certeza é efémera como todos os brilhos
Como as chamas arrefecem nas órbitas
De monstros venenasas
Ruínas de castelos que já foram no ar
Sobranceiros a campos
Onde são matagais
Cemitérios onde adros já foram festivos
Esta tristeza desmemoriada do que foi alegria
Ao compasso de todas as músicas
De todas as marchas não reeditadas
E dos silêncios sobrevindos
De todos os sinos
De todos os tempos
Tratados de filosofia
À espera
De um cérebro que os pense
Até à próxima explosão do Universo
Que não precisa da ciência
Nem de contexto histórico
Como a minha morte
Para acontecer
Sou fútil e distraído
Como as estrelas brilham
Como um ébrio enquanto não adormece
Trato de banalidades
Porque já é aquilo que há-de vir a ser
Eu já nasci morto.

Vestida de sombras

2010-01-09T01:00:00.001Z

Há sombras em que o carmim aos lábios
aflora e desnuda o sorriso dela
e me insinua aquele lanço de escada
a subir para os alfarrábios
sombras que a vestem
entre as pernas
de uma ideia
completamente iluminada
por fora
da roupa dela
e que brilha nos cabelos
em que esconde o milagre
dos seus olhos.

Poema de amor

2010-01-02T16:24:00.000Z

Fugi das luzes dos espaços amplos
Escondi-me das vistas
De sacerdotes e juízes
E da curiosidade
Do constrangimento
Das lendas de amor
Para te olhar com a pobreza
Da minha solidão
E falar-te do prazer
Como se fosse a mentira
Do amor
Do que tarda mais
E não sabemos
Se haverá
Algo mais
Que o calor do corpo
Que temos para dar.